Ловец снов

непрожитая жизнь наша, «как было, если бы», думать об этом горько и больно, не романтическая история - касаний гробы, отрубленные головы. тут всё понятно - были бы ссоры и поцелуи, мнения полярные, сработавшие пули пять из пяти, помноженные троекратно; нет данности, есть размышления глупые - какие бы извилистые не строились нами маршруты; какие бы статуи прошлого не оживали, повернись к ним спиной, это общее прошлое - мы всё пережили с тобой. а сколько можно надумать, переживши мы больше, чем может представить человеческое сердце, мы всё переживали, точно, только в другой Вселенной, и если сингулярность - она такая, мне не хочется её править; разгон был добротным, только мы были младше планет, сквозь года мы стали роботами переработанными, тенью из подворотни, где ветер радует холодом, и нам радостно, что стали друг без друга наполненными, дикими, громкими, счастливыми, однозначными стоиками; стоя на карауле, награды за отчуждение складываем на полки; только не будет покойствия, покуда голодные волки, которые рыщут эхо в парадных гулкое. часто не слепить величавой фигуры, пока не хватает части от целого, это петренко, попрятавшая в закрома белый мел, без которого картина бедная, даже нищенская, и это не «если бы», а стало нашим настоящим бесцветным, тенью жизни поникшей; и если к руке твоей нет моих касаний - живи как вздумается, одиноким пастухом на псарне, на миллионном расстоянии, с принцессой в заточённом здании, можешь даже спасти её, бог с ней - спаси её, поцелуй, полюби, стань раз в сто злей, не выкупив, что не будет тебе покоя, пока мои пальцы не коснутся руки твоей; я буду тебя избегать, строить жизнь свою, выбирать мужчин, перестраивать коды и программы, улыбаться почти искренне на семейных застольях, искать для смыслов сотни причин, искать нужное, находить ложное, довольствоваться отсутствием твоих карих глаз, тем, что и не должно было быть «нас», как будто мне подвластно порвать ткань событий, разорвать наше ежежизненное скитание, пока твои зрачки не встретятся с моим взглядом, полным перепитий, пока не разгадано таинство. всё проще простого: есть герой - путь один, пронизывающий литературу от сладостных мифов до Брата и дальше, путь нелёгок - речушка стикс, голгофа, круги ада и рая, люди праведные, ангелы падшие; только цель у героя одна - стать собой, обрести себя в схватке с собственными страхами и сближениями, через преодоления ощутить, пропустить сквозь себя, возвысится над жизненным боем, отыграть твою роль, сквозь обиды и боль. и даже счастье бывает ложным, если сбился герой с пути, уступил тяжёлую ношу, не дошёл до цели, мол «обрести себя можно и позже», запустил становление себя и прервал становленья цепочку, пусть случалось и так, что в историях тех прозвучало наше пророчество: два одиночки, противомастные с виду, непримиримые пазлов кусочки - она в меру яркая, он в меру гончий, должны соединиться, привязаны колючей проволочкой. да, возможно, жестоко, царапины иголок оставят шрамы на запястьях, и это дар или проклятье известно одному лишь богу, герою, который в давние лета свой путь легко перелопатил. но мы, персонажи простой истории, с понятным концом, очевидным разбором сюжета, наворотили столько болей, скрывая своё лицо, что и сами не знали об этом. в непрожитой жизни нашей всё просто, дёрнуть за нитку - парус тут же подхватит вихрь свободного воздуха, воздушный корабль затеряется средь облаков и исчезнет в слоях затянувшего тучами неба белёсого. отпусти эту нитку, тут героям не дойти до конца, эту жизнь уже не прожить, нам раз - два, натянуть бы маски с улыбками на повидавшие горе глаза; нам бы видеться снова, нам бы встретиться взглядами, нам бы выучиться снова любить.