Марафон "День рождения Роберта Карлайла", 2016

Чертово похмелье. Лахлана бесило все. Лето, яркое солнце, чертова жаркая Калифорния и ебучие Соединенные Штаты. Кто вообще придумал жить в этой поганой стране, где круглый год светит солнце и даже нормального дождя летом не дождешься? То ли дело Глазго - три четверти года небо затянуто облаками, без зонтика из дома лучше не выходить, а солнечный свет не имеет привычки резать глаза тупым ножом. Чертово похмелье. А ведь вечер вчера начинался так приятно. Вечеринка была классной, Лахлану давненько не случалось так отрываться. Пожалуй, последний раз это было еще в бурной молодости, когда каждый день начинался с противного голоса менеджера и матерного вопля брата за стенкой, а заканчивался волшебными белыми дорожками и хихикавшей где-то в районе его коленей блондинкой. Хотя нет, утро все равно было таким же мерзким. Чертово похмелье. Народу вокруг было милосердно мало, ранним утром люди обычно не ходили на рынок, так что Лахлан мог спокойно расслабиться, надвинуть на нос очки и попытаться выспаться. Редкие покупатели время от времени выдергивали его из сна, но он старался побыстрее отделаться от них, не вникая в бессмысленные фразы, от которых голова гудела, как чугунный колокол. Чертово похмелье. Закончилось все вчера как и обычно. Бутылкой виски в компании старых записей. Чертов Пол словно специально прошелся по самым больным местам, растравив давно зажившие раны. Лахлан искренне считал прошлое похороненным навсегда, а оно внезапно прыгнуло ему прямо в лицо. И вот он опять лежит на диване в обнимку с бутылкой виски и жалеет самого себя. Как же болит голова. А вокруг хмурого и сонного шотландца бурлила солнечная Калифорния, которую он так и не смог полюбить.