Фрост

— Меня зовут Анна. Ты только устроилась, да? — Да, — тихо отвечаю я молоденькой девушке, которой, как мне кажется и 20 нет. Беру в одну руку тряпку, а на другую надеваю резиновую перчатку. — Нет, эта тряпка для ванных комнат — синяя. Для мебели в гостиной лежат тут, — её тонкий пальчик указывает на другую полку, а зеленые глаза впиваются в меня. — Поняла? — Да, — я поджимаю губы, чувствуя, что становится сложнее.       Я выхожу из подсобки, идя в этой неудобной форме в зал. Слава Богу, что на мне балетки, а не каблуки, как у некоторых девушек. Проработав неделю у некого мистера Фроста и ни разу его не увидев, меня это начало раздражать. Где он живет вообще? Ах да, он же миллиардер, у него, скорее всего, есть и другие недвижимости. Ловлю себя на том, что мне действительно интересно какой у него характер. Многие служанки беспрерывно болтают о нем и, наверное, поэтому носят каблуки и супер-короткие юбки. — Она говорит, что он редко бывает в доме. На самом деле тут живет Рапунцель, сестра его… — Сестра? Такой большой дом он подарил сестре? — Моана, это и не его дом. Просто тут живет сестра, которая сейчас в Париже. Я просто не понимаю, как можно жить в таком большом доме.       Я встала с дивана и направилась на балкон, с которого нельзя было увидеть высокие здания города. Неожиданно во мне проснулось желание выбежать на улицу. — Ладно, я хочу спать. Пока, дорогушка. — Давай, береги себя.       Я кладу трубку и со скорость света выбегаю на улицу с сумасшедшей улыбкой на лице.       Город встречает меня мелким дождиком, от которого по моей спине бегут мурашки. Здания возвышаются надо мной, а огни, горящие в их окнах, создают какой-то неотразимый вид. Черный, золотой, желтый — все мелькает в глазах, а дождь смазывает картинку. Мне становится одновременно грустно и весело, как будто я наркоман, наркотик которого — живой ночной город.       Прохожие даже не смотрят на меня, а я в свою очередь пытаюсь сообразить, что мне делать дальше. Я не могу продолжать висеть на шее у Моаны с Хансом. Наверное, во мне заговорила гордость, но это… неловко. Я смотрю на другую сторону улицы и вижу красивые бутики одежды. Я всегда мечтала о том, чтобы ходить по таким магазинам. Может быть, с мамой.       Но воспоминание о ней сразу портит мне настроение. Мама. Ненавижу её. Она бросила меня и, оставив в детдоме, решила мою судьбу! Если бы не Мо, я бы была нищей, просила бы милостыню или вообще умерла, потому что такая жизнь — не жизнь.       Я врезаюсь в человека, так как слезы закрывают вид на происходящее, и неуклюже падаю в руки этого мужчины. Взгляд синих глаз врезается в меня, и я чувствую, как съеденный в обед салат просится наружу. Меня уже пугает этот человек и я быстро становлюсь на ноги, бормоча извинения: — Простите. — Будьте аккуратны, мисс, — он улыбается и чуть поднимает лицо так, что я теперь все понимаю — я врезалась в самого мистера Фроста. Улыбка не сходит с его лица, когда я замираю и не могу определить, что мне дальше делать. — Прогуляемся? — ладно, варианты уменьшились.       Он так всем говорит? — Вы должны согласится, потому что Вы промокли и Вы — единственная, кому я это предложил.       Решаю поиграть: изобразить не знающую его особу. Живем-то один раз в жизни. — Я Вас совершенно не знаю, мистер. Может Вы — педофил? — открыто смотрю на него, поднимая брови вверх.       Он смеется и отвечает совершенно логично тому, что я сказала. — Значит, Вам еще нет 18? — Нет, есть. Но я правда спешу. — Куда же? — Я же говорю, Вы самый настоящий маньяк.       Он качает головой и кусает губу, а я ощущаю действие у себя в животе, шумно вдыхая. Протягивает мне руку с совершенно серьезным выражением лица. — Как Вас зовут?       Эльза, Джек. Я работаю на тебя.