Я тоже личность.

Это точно Крис. Только у Криса были такие волосы, глаза, лицо. Только Крис мог смотреть на всех с таким безразличием. Но ведь Криса уже нет... - Крис?! - слишком громко, и никакой реакции со стороны парня. Разве что медленно повернул голову, чтобы посмотреть на орущего. Такое чувство, что это и не он вовсе. Не его имя. Как глупо, Крис, я же знаю, что это ты. Я не могу ошибаться. Слишком многое я знаю о тебе, слишком долго я знаю тебя. Слишком... И ведь я не могу ошибаться! Но почему ты так себя ведешь? Посмотри на меня! Вот же я, тут, перед тобой! Меня уже мало что держит. Я даже не обращаю внимания на удивленные лица учеников. Не слышу того, что говорит учитель. Я подхожу к Крису, к этому зеленому придурку, и трясу за плечи, повторяя одно и то же: - Крис... Почему ты меня не узнаешь? Почему ты так смотришь на меня? Почему тебя не было? - а ведь я рад, что глаза скрывает челка. На глазах уже давно пелена из слез, готовых вот-вот скатиться по моим щекам. Почему-то хочется смеяться и одновременно рыдать от счастья как последняя баба и, в то же время, прибить этого идиота отбивным молотком. Зачем он исчезал? Куда? И... почему он смотрит на меня как-то ошеломленно, совершенно иначе, чем год назад. И от такого взгляда становится действительно жутко. Слишком пустой. - Мое имя - Фра~н. Я вас не понимаю, - сухой голос. Безразличие так и сквозит. Крис... Ну что с тобой? Почему ты смотришь так, словно видишь впервые? Почему ты не откликаешься на свое имя? – И попрошу отпустить, – отходит назад, выскальзывая из моих давно уже ослабевших рук. - Ученик Районд, попросила бы вас сесть на свое место, - с какой-то напускной строгостью сказала учитель. Но на ее лице сквозила улыбка. Она тоже видела в нем Криса. Значит... Значит это он. Это не ошибка, и у меня не глюки. Это все Крис. Глупый, порой надоедливый, Крис. Но пришлось сесть на место. Это же школа. Это урок. А это... Это просто новый старый ученик - Крис Фабберти, представившийся Франом. Ты выбрал глупое имя, Крис. И было глупо приходить сюда, если ты решил прятаться. Крис, ты же умный, так почему совершил такой глупый трюк? - Итак, его зовут Фран Фаинтед, он перевелся к нам из Франции. По семейным обстоятельствам, - классная как-то дико на меня смотрит. Не отрываясь не на секунду. Словно прося доказать обратное. Она тоже не верит. Она не верит каким-то бумажкам - с его связями можно сделать и что покруче. Она не верит его словам и словам опекуна - это просто подставные лица. Она верит мне и своей памяти. Это не Фран Фаинтед, это Крис Фабберти. Это не ошибка. - Он, начиная с сегодняшнего дня, будет учиться с вами. Фран, садись на последнюю парту, - И она указывает на место рядом со мной. Будто дает шанс, чтобы я смог убедить его признаться во лжи. - Приятно познакомиться, - и он прошел к моей парте. Крис... А ты немного изменился за этот год. Но ты все так же остаешься тем "кирпичом", которого я знаю. - Крис, почему ты меня игнорируешь? - я уже откровенно злюсь. Он обалдел? Или решил поиграть в игру "доведи Бэла до крайней стадии шизоидности"? Какой идиот. Действительно тупой парень. - Мое имя Фра~н. Я не понимаю, о чем вы говорите, - нудно тянет буквы. Так ведь мог только он. Только Крис. И все так же пофигу на все. Невольно бросаю взгляд в его тетрадь. Даже почерк все тот же. Все те же чуть корявые буковки, до чертиков мелкие, но понятные. Все тот же наклон. Разве бывают люди с одинаковыми почерками? Конечно, нет. - Крис, не держи меня за идиота! - смотрю на него. А он сделал тату. Такие дурацкие треугольники у краев глаз. Но ему почему-то идет. Идет, как и его пофигистичность. Прошел целый год. Многое наверняка изменилось. - Мое имя Фра~н. Фран Фаинте~д, - лениво записывает за учителем, что-то бормочущем и записывающем на доске. Но мне не до этого. Мне важнее то, что он рядом сейчас. Пусть он притворяется кем хочет. Это не важно. Главное - это он. Я его доведу. Он признает свое поражение в этой глупой игре. Крис, ты ведь ни разу не выигрывал. В любой игре я занимал призовое место. *** На переменах все перешептывались. Да, все тут знали угрюмого Криса, занимающего 2 место по успеваемости. И все знали, как он выглядит. Мало кто спутал бы его яркие зеленые волосы, которые никогда не выцветали и которые были даны от природы. Мало кто смог бы не узнать его лицо-кирпич, символизирующее его отношение к миру. К нему подходили и говорили о том, что он лжет. Что это глупая игра, затея. Они спрашивали, что произошло. Спрашивали, зачем ему это. Всегда называли Крисом, на что он безукоризненно отвечал: "Меня зовут Фран". По старой привычке он всегда тянул гласные. Порой, когда все шло по кругу, он начинал что-то чиркать на полях. Это ведь привычка Криса - рисовать чертиков на полях. Причем не абы как, а довольно четко и даже красиво, не смотря на саму идею. Еще, он часто болтал ногой, шаркая по полу. Это ведь тоже привычка Криса. Ты идиот. Ты думал, что я тебя не узнаю? Или на что ты понадеялся?! Ты - Крис. Иного варианта нет! Слишком много совпадений. Все уроки я его цеплял: пинал ногой, толкал в бок, забирал ручки, при этом говоря, что не отстану, пока он не признается. Это все просто мелкие шалости, шутки. Но я докажу, что это ты. Крис, я точно знаю, что это ты. Я ведь уверен в этом на все 120%. Иного варианта не может быть. Однако, я отчасти пришел в чувство, когда после школы ноги привели меня к могиле Криса. Крис... - Точно, ты ведь умер. Но я могу считать, что тот мальчик - это ты? Ты ведь не будешь против? - мне на голову начали падать капли дождя. Он ведь любил дождь. Нет. Не так. Он любит его. - Я думаю, что это ответ "да". Прости, что не верю больше в твою смерть. Что не буду больше страдать без тебя. Ты жив. Я знаю. Я верю в это... Дождь лил все сильнее. Моя куртка, рюкзак, кроссовки, все промокло. Но я все еще стоял. Будто чего-то ждал. Будто ждал ответа на свои вопросы, что роились в моей голове. Но я точно знаю, что мне никто не ответит. - Крис... Зачем же ты мне врал? Ты жив, - какой-то переключатель включился. Что-то щелкнуло у меня в голове. Что-то двинулось. "Точно... Крис жив. И сейчас он затеял очередную игру. Игру в "Ложь". Ну хорошо, я принимаю условия твоей игры, мой дорогой друг".