***
Сегодня Крис не пришел. Уж не знаю почему, но его словно и не было. Словно он тоже был частью сна. Чем-то нереальным. Может, это так действует лекарство? Хотя что там лекарство - наркота почти в чистом виде. Жалкое зрелище. Куда я опустился? Сколько уже зеркал я разбил, невольно взглянув на себя? Сколько было пролито моей крови и сломано вещей? Я даже не вел им счет - и так понятно, что их безумно много. Я ведь извел не мало нервов с того момента, как прошли похороны. И я сильно изменился. Кто-то говорил, что так даже лучше, кто-то стал сторониться меня после этого, но мне было все равно, как и всегда. Меня все устраивало. Меня устраивал мой смех, мое нескрываемое презрение к моему окружению, и перешептывания за спиной. Меня устраивало абсолютно все. Даже то, что теперь мои руки исколоты и приходится носить свитера. Даже то, что теперь я не переношу вида своей крови, впадая в некую апатию. Меня устраивал каждый новый нюанс, за исключением одного: я не мог получить желаемого. Да, мне было подвластно многое, однако даже такому гению, как я, не под силу воскресить умершего. И это угнетает. Угнетает настолько, что хочется придушить самого себя, или перерезать вокруг всех, чтобы лились фонтаны крови. Наверно, я люблю Криса не только как друга. Иначе как мне объяснить мое поведение? Как объяснить то, что я закрылся в себе, видя вокруг лишь потенциальных врагов? Не думаю, что кто-нибудь даст ответы. Даже не могу предполагать. Но теперь надежда вернуть умершего вновь загорелась. Да, Крис, ты жестоко со мной обошелся тогда, притворившись, что умер. Я надеюсь, что ты повеселился, ведь я ни за что не сдамся тебе, мой дорогой друг. Я отомщу.The third chapter. Не сдамся
26 декабря 2012 г. в 19:04
Примечания:
Прошу прощения. Лезет тут всякая ересь в голову.
И снова короткая. Когда же у меня будет время на 7 страничную?
Только вот не надо сейчас закидывать помидорами! И так ясно, что несу полную ахинею!
Все темное.
Лишь блики света мелькают где-то в глубине.
Видны очертания предметов, словно я и не у себя в комнате.
Я же помню, как падал на кровать и закрывал глаза.
Помню, как замерз и залез под одеяло.
Как мать настойчиво стучала в дверь..
Где-то позади меня слышен шепот, хотя, скорее, просто тихий разговор. Монолог.
- Смерть прелестна! Перед тобой открывается столько возможностей, как будто некая идиллия, - это до ужаса знакомый голос.
Настолько знакомый и ясный, что его нельзя забыть.
- Ты можешь ходить, где хочешь, делать что хочешь, ведь тебя ничего не держит! - голос с толикой восхищения, счастья.
Такого не было при мне.. Я никогда не замечал за ним этого.
Никогда даже не мог предположить, что он проявляет эмоции.
- Ты смотришь на людей и смеешься, словно ты - сам Господь Бог, а они подвластны тебе. Словно куклы, они все кажутся жалкими, слабыми. Твои марионетки, - ты ли это?
Я даже не могу сказать точно. Голос так похож, но вроде другой.
- Эй, Бэл, а пошли со мной? Мне порой становится скучно, - откуда-то спереди тянется ко мне мертвенно бледная рука, четко видная в темноте.
Он приглашает меня в свой мир. Но его голос… Он все еще позади…
Я уже потянул руку, но почти сразу одернул.
Нет, это не Крис, это кто-то другой.
Крис бы никогда не сделал подобного, никогда бы не показал эмоций.
Я не поверю.
А потом слышится громкий и заливистый смех.
Он прямо будоражит, переворачивая все внутри тебя с ног на голову. Это его смех. Такой же надменный и резкий, режущий слух своим появлением.
Это никак с ним не вяжется.
Это тот звук, что я слышал лишь раз или два.
Это то, что просто так не исчезнет из памяти, гулким эхом отдаваясь на задворках сознания.
- О, Бэл, как же жалко! Мне так жалко тебя! - тихий и ровный голос, от которого я ощущаю себя жертвой.
Он хищник, что нашел добычу, а я просто жалкий маленький зверек, что мечтает убежать.
Он доведет меня, как делал всегда.
- Ты такой слабый, такой жалкий, такой глупый! - смеется.
А мне хочется заткнуть уши.
Смеется, так, что хочется лезть на стенку.
- Давай я поставлю правила? Если ты проиграешь, то я его заберу. Но, если победа твоя, то прошу - ты можешь идти на все четыре стороны с ним, - с ним?
Это он о Фр... о Крисе?
То есть это не он?
Но кто?
- Правила простые: он должен признать, что он это он. Что он это я. Что он - это Крис, - мне на плечо ложится рука.
- У тебя есть месяц. Дерзай.
Резко открываю глаза. Вокруг какая-то неясная пелена. Не слышны звуки. Совсем ничего. Будто я все еще во сне. Но в этом меня разубедил полный контроль рук и ног.
Значит, Крис затеял игру? Игру на жизнь?
Я согласен.
Ты ведь помнишь, что еще ни разу не выиграл у меня?
Да?