Chapter seventeen. Похоже я упаду.
25 апреля 2013 г. в 15:56
POV Фран.
Впервые я так запутался. Я не знаю, что и думать. Может, действительно, я лишь выдумка? Тогда, наверняка, я тот Крис, которого ему так не хватает. Может тогда, просто согласиться? Просто признать, что я не я. Тогда он будет меньше страдать. Не знаю почему, но этот дурень заслужил счастья. Хоть он и не хило напортачил в этой жизни.
- Фран, иди сюда - меня позвал отец. Откуда-то снизу.
- Да - он поморщился от того, как я тяну гласные, но почти сразу я заметил в его глазах гнев. А потом увидел в его руках рюкзак Бельфегора. Черт. Я его так и не выкинул.
- Это что? - он лазил в нем? Вполне вероятно. Черт.
- Смотря о чем ты - он вздохнул и оперся о стену.
- Фран, ты употребляешь наркотики? - он говорит спокойно, хотя я уверен, что он зол.
- Нет. - я даже не пробовал их и не хочу.
- Тогда что это? - он приподнял рюкзак.
- Это Бельфегора. Он забыл у меня. - в моих глазах нельзя прочесть ничего. Вру я или же нет. Хотя тут даже не ложь. Я просто не договариваю.
- Ты общаешься с наркоманом и не употребляешь наркотики? - на его лице проскользнула ухмылка.
- Я не общаюсь с наркоманом и не употребляю наркотики - говорю как всегда спокойно, хотя это уже раздражает.
- Тогда почему Бельфегор забыл рюкзак с наркотой у тебя дома?
- Беспамятный. - пожимаю плечами
- Нет. Что в его рюкзаке делает наркота?
- Откуда мне знать. - смотрю ему в глаза. - Если не веришь мне, то можешь проверить на наличие наркотика в крови. Мои зрачки не расширены. на руках нет проколов. Этого хватит?
- Вполне. А это верни ему. - он кинул мне рюкзак и я утащил его в комнату. Почему он всегда такой спокойный? Он не настаивал, не кричал, не пытался убить. Он странный.
Не знаю почему, но мне захотелось посмотреть, что в рюкзаке. в основном, конечно, наркота, но должно же быть там что-то интересное.
Какой-то порошок, таблетки, шприцы. Куча всякой дряни, от которой хочется избавиться прямо сейчас. О, там еще на дне что-то. Записка?
Хэй, Бэл, я не знаю, заглянешь ли ты еще в эту сумку, но точно знаю, что я исчезну уже через пару недель. Почему? А черт его знает. Но все же, я бы хотел тебе сказать, что ты мне дорог. Ты был и есть и будешь самым важным человеком в моей жизни. И.... Прошу тебя, Бэл, не сдавайся. Не опускай руки. Это порок слабых. А ты не такой
Это странное письмо. Почерк такой же как у меня и написано черной ручкой. А на полях... А на полях чертики. Такие забавные. Но они говорят мне только о том, что он долго думал.
А потом я нашел блокнот. Небольшой и тонкий блокнот, все страницы которого были испещрены одной и той же фразой: "Мой любимый идиот." Я обязан его отдать.
Взял пакет и убрал туда все, что вытащил, кроме записки и блокнота. Их я положил обратно. А пакет я понес выкидывать. На мост. В реку.
Он был тяжелый и когда я его перекидывал, то не смог сразу вытащить руку. Черт. Похоже, я падаю.