Без тебя ненавижу

> Это совершенно невыносимо. У меня кровь пойдет из ушей. Она играет на рояле целыми сутками опять и опять. Нет, это однозначно издевательство. Моцарт и Вивальди перевернутся в гробах. Бах, собственно, тоже. > И тебе привет, Искатель. Что-то случилось? > Тетка Белла нагрянула в гости. Доктора ей видите ли климат посоветовали сменить, чтобы укрепить легкие. А я бы сказал, курить надо меньше. > Она так тебя раздражает? > Не то, чтобы очень. Но человек с полным отсутствием музыкального слуха и вкуса не должен садиться за инструмент. У меня сводит все зубы сразу и даже кости ломит, представь. > Ты такой утонченный... > Смеешься надо мной, Неудачник? Дурацкая, кстати, кличка. Мне надоело так тебя называть. Мы все же друзья. Или я ошибаюсь? > Эй... ты еще здесь? Я сказал что-то не так? Прости, если так. Я не думал... > Я над тобой не смеюсь. И я на самом деле, Неудачник. Ты знаешь. > История про дядю и тетю, кузена? Еще идиота, который в школе тебя все время задирает? Я набью ему морду. Ты классный. Не какой-то там лузер, поверь. На самом деле важно, что ты настоящий. > Уболтал. Тогда Бродяга. Это чужое прозвище, но мне точно подходит. Я знаешь, как будто чужой для всех, нигде не могу найти свое место. > Бродяга... Мне нравится очень. Бродяга и Искатель. Созвучно, ты не находишь? То есть, я не в том смысле... > А я как раз в том. Знаешь, Искатель, мне иногда становится грустно, что мы договорились соблюдать анонимность. У меня чувство, будто я знаю тебя тысячу лет. Будто ближе просто нет никого. > Ты молчишь. Я тебя ошарашил? Вечно эта моя прямота... > Ничуть. Знаешь, подумал, что когда-то бы отдал все, чтобы услышать эти слова от одного человека. А теперь у меня есть ты. И ты заставляешь меня улыбаться. Есть ты, и никого больше не надо. Черт, я расчувствовался, как какой-то сопляк. > Мы могли бы это обсудить? Нашу встречу?.. Извини, я давлю, и это против установленных правил. > Ты не давишь. Просто дома эти дни настоящий дурдом. Столько народу явилось, чтобы повидать мою тетку. Как будто какая-то особа королевских кровей. Подумаешь, всего-то восемь лет прожила в лесах Амазонки. > Звучит очень круто. Значит, сейчас тебе пора уходить? > Увы, мой Бродяга. Файф-о-клок и прочая ерунда. Спишемся вечером, ладно? > Буду ждать, Искатель. Пока. * > В субботу в скейт-парке. Согласен? > Привет. Ты каждый раз врываешься так, будто вышел всего на минуту. > Это потому, что я думаю о тебе постоянно. > Вот теперь я волнуюсь. Что, если я разочарую тебя? Если ты представлял кого-то совершенно иного? > Послушай. Сейчас я не знаю, кто ты, и больше всего на свете боюсь никогда не узнать. Выброси из головы всякие глупости, ладно? Мне кажется, я искал тебя всю свою жизнь. Такого, как ты. Идеального друга. > Только друга? > Не только. > Я ужасно боюсь. Искатель? Ты скажешь мне свое настоящее имя? > Когда мы встретимся в парке в субботу. Лицом к лицу. Я прошепчу его тебе в губы. Согласен? > Да. И я отвечу тебе. > В пятнадцать минут после полудня. Буду ждать тебя у южных ворот. Со скейтом в руках и в синей бейсболке. > Я буду... в очках. > Что, прости? > У меня плохое зрение. Это проблема. > Нет. Просто ты не говорил, что носишь очки. Не парься, Бродяга. Я очень жду нашей встречи. Ну что, до субботы? > Пока. * Солнце жарит, как ненормальное, кувалдой бьет по макушке. Гарри забегает в магазин, чтобы взять пару бутылок воды. Одну сразу же выливает себе на голову за углом, чтобы хоть чуть-чуть остудить взбесившиеся мысли. "Все будет хорошо. Все будет хорошо. Хорошо". Он щурится, не дойдя пару десятков метров до парка. Вон, у ворот худая фигура. И скейт, прислоненный к кирпичной стене. И синяя кепка назад козырьком. И мягкие белые пряди, торчащие из-под нее. Сердце пропускает удар. Не может ведь быть?.. Ноги сами несут к заветному месту. Он оборачивается. Зрачок топит радужку тьмой за мгновение. Скачком. Скрывает подернутый дымкой мечтательный взгляд. Уступая место раздражению, злости. — Поттер? Какого ты шляешься здесь? — Малфой? Ты и скейт-парк? Никогда б не подумал. Не волнуйся, у меня здесь встреча... — и осекается, споткнувшись о подозрение в глазах цвета хмурого утра. — Значит... будешь в очках? — А ты... синюю кепку наденешь? Пиздец. Из всех возможных вариантов... Вселенная сыграла с ними отменную шутку. Мировая сеть, интернет. — Значит, тетка твоя? Ну конечно. Я же мог догадаться! Беллатриса Лестрейндж, я ведь тысячу раз о ней слышал. — Твои тетка с дядей и жирный кузен. И невыносимо мерзкий пацан в твоей школе. Противный хорек... — ... и тот, с кем ты хотел так долго дружить, но он предпочел ребят с окраин тебе. Переглянутся и рассмеются вдруг над собой. Впервые за шесть лет обоюдных подначек, драк и вражды. Присядут в тень раскидистого дуба, и Гарри протянет заклятому врагу оставшуюся бутылку воды. Тот примет без лишних вопросов, отвернет колпачок. — Никогда бы не подумал, что ты такой... настоящий. Что я все-все-все смогу тебе рассказать. Что так захочу найти тебя... прикоснуться... Сам себя обрывает и на Малфоя косится с опаской. Тот беззаботно, с наслаждением пьет, запрокинув голову. Гарри залипнет на дергающийся кадык в такт глоткам. Облизнется. — Никогда не подумал бы, Поттер, что буду жаловаться тебе на тебя. Что ты будешь делать все то же. Я морду сам себе набить обещал! Охренеть. А смех его, думает Гарри, безумно красивый. Когда он настоящий. Такой, как сейчас, а не пафосный надменный пижон, каким его знает вся школа. "Каким я его все эти годы думал, что знал". — И как мы теперь? Я не знаю... все это... — Гарри мнется, краем глаза движение ловя. Ладонь на затылок ложится, и он поворачивается, проваливаясь в бездонный, какой-то искрящийся безумием взгляд. — Меня зовут Драко, Бродяга. Я тебя так долго искал. — Ты нашел... меня зовут Гарри... я тоже... Солнечный зайчик прыгает на нос и сбегает по щеке на плечо, когда Малфой наклоняется к нему и целует. Гарри раскрывает губы и целует в ответ.