Любящий никогда не причинит боли любимому; каждый из нас ответственен за чувства, которые испытывает, и обвинять в этом другого мы не имеем права. Потеря тех, в кого я влюблялась, прежде ранила мне душу. Теперь я убеждена: никто никого не может потерять, потому что никто никому не принадлежит. Вот она, истинная свобода — обладать тем, что тебе дороже всего, но не владеть этим.
©Волчонок
[POV Кира] — Здравствуйте, меня зовут Петрашко Алексей. Меня попросили сделать вам рисунок краской на мотоцикле, — в салон входит мужчина лет пятидесяти, на что я усмехаюсь и встаю с места. — Здравствуйте, Алексей, я бы хотела такой рисунок по обе стороны мотоцикла, — поворачиваюсь спиной к мужчине, чтобы он разглядел мою белую байку с черными крыльями. — Будет сделано. Что-то еще? — мужчина фотографирует байку и я поворачиваюсь к нему лицом. — А можно надпись? — закусываю губу и достаю телефон, листая в нем пару фотографий, нахожу нужную и показываю Александру. — Вот такую. — Хм, Fallen Angel? — мужчина ухмыляется, но положительно кивает головой. — Крутая девчонка. И, будет сделано, — мужчина еще раз ухмыляется и отходит к мотоциклу. — Пацаны, ко мне в мастерскую быстро! Развести краску белого цвета и приготовить баллончики, — мужчина удаляется за дверь, как я поняла, своей мастерской, и вокруг закипела работа. Двое пацанов покатили мотоцикл в эту же дверь, другой побежал на другой конец салона, взял из большого шкафа белую краску, и вновь полетел в мастерскую. Вот что значит — работа.***
В салоне я проторчала от силы два часа. По салону битый час ходил запах краски, что несомненно путало разум и заставляло выходить каждые десять минут на свежий воздух. Ибо так и сдохнуть легко, а смерть глупая. — Готово, — в дверях появляется Александр с моим новым мотоциклом. Весь черный и блестит из-за полировки, по бокам белые крылья как на моей байке, а спереди белая надпись «Fallen Angel». Честно, я не вижу необходимости скрываться от самой же себя. Падший Ангел стал частью моей жизни. И если просто так удалить все воспоминания связанные с этим именем, я же останусь одна. Все люди, с которыми я хоть раз говорила, говорили не только со мной, с Кирой, но и говорили с Падшим Ангелом. Да, год назад я и вовсе стала забывать о своем первом имени, которое дала мне бабушка. Лишь Аня напоминала мне, что я Кира. Но и с частым напоминанием бывшей лучшей подруги, ночью возвращался холодный и безжалостный Fallen Angel. Хотя, считать себя такой, это самоубийство. — Я вам благодарна, — расплываюсь в улыбке, когда Александр подводит мотоцикл ко мне. — Я там уже заплатила, обратитесь к Саймону, — киваю на паренька позади Александра, и тот поворачивает голову туда. — Не за что. Главное, чтобы покупатель был рад, этого мы добиваемся, — мужчина возвращает свой взгляд на меня. — Зимние шины, вы нам адрес скажите, мы подвезем. Если будут какие-то перепалки, смело обращайтесь. — А сроки гарантии? — ухмыляюсь и перевожу взгляд на мотоцикл. — Вообще… Три месяца, но вам сделаем пол года. В документах все написано, — мужчина подает мне черную папку, которую ему передал Саймон и открывает на четвертой странице. У меня мания на черные папки. Почему люди, занимающиеся каким-либо бизнесом, покупают черные папки для договоров. — Вы слишком добры ко мне, — прячу папку в пакет, который подал мне Саймон и неадеваю шлем на голову. — Адьос, — делаю прощальный взмах рукой и выкатываю мотоцикл на улицу. Я не взяла права… Да, я сдавала права как на машину — категория B, так и на мотоцикл — категория А. Сев на мотоцикл, чувствую как что-то снова хрустит в области груди и понимаю, что добром уже это не кончится. На часах 13, и Егор уж точно будет дома. В холодильнике повесилась орда мышей, а заезжать в магазин рискованно. Но, кто не рискует, тот не пьет шампанского! Завожу мотор мотоцикла и по всей улице раздается красивый и сексуальный рев мотоцикла. Только человек, который не раз ездил на мотоцикле, поймет, что такое свобода на могучем железном коне. Вывернув руль на дорогу, вжимаю всю свою силу и мотоцикл с ревом срывается с места. Через пару кварталов я уже ставлю мотоцикл на стоянке и прохожу в магазин, слегка хромая. Боль в области груди усилилась, что начинало капать мне на нервы, а сила обезболивающего начала проходить. Дохожу до раздела макарон, чтобы купить любимый и часто используемый продукт Булаткина и слегка съезжаю по стенке супермаркета, так как закружилась голова и все потемнело. В висках появляется слабая боль, и сердце начинает отбивать бешеный ритм. Встаю с помощью стоящего неподалеку буфета с хлебом и батоном, поднимаюсь с пола и снова покачиваюсь из-за головокружения. — Девушка? Вам помочь? — слышу голос от неизвестного мне мужчины, но не вижу его, от чего у меня начинается паника. — Девушка? — слышу слова отдаленно и начинаю падать. Теряю сознание, но под конец лишь ощущаю, как меня ловят мужские руки неизвестного мне человека.***
— Тимур, я сказал, что нет! — слышу громкий крик Булаткина и приоткрываю глаза, находя парня у окна разговаривающего по телефону. — Я не знаю, что мне делать! Привязать её к кровати? Я ей не ребра, а позвоночник сломаю. Родных у нее нет, чтобы оставить у них. А у тебя двухнедельный тур и присмотреть за ней ты тоже не можешь! — парень начинает мельтешить из стороны в сторону, все еще не замечая меня. — Я понимаю, это крокус. Но я к ему не готов! Ты это понимаешь? Я прошу перенести его на неделю позже, а не на пол года, — парень замолкает и останавливается на месте. — Да, я понял. Завтра буду на работе и продолжу писать альбом, — парень заканчивает разговор и срывается на месте, кидая телефон в стенку, от чего он разбивается вдребезги. Парень не поднимая телефон выходит из своей спальни, громка хлопая дверью, от чего я скручиваюсь и по коже проходит холодок. Мне 3.14здец…