Создатель
30 июля 2017 г. в 23:52
Из лун и струн рождались строки,
Из мрака тьмы рождался свет.
И был на небе тот, чьи руки
Сплетали всё в один куплет.
Его глаза светились, словно Солнце,
Слова его Заветом становились.
И мысли, что подобны птице,
Легонько ввысь всегда взвивались.
И кожа бархатна - что шёлк,
Но пальцы погрубее льна.
А так ли важно ли, чтоб - щёлк,
И вся музыка сплеталася сама?