***
В ту ночь я спал за барной стойкой в ночном клубе Бангкока. В моей руке было дорогое пойло. Я облизал губы и вновь почувствовал вкус дорогого виски. Сзади, от покерного столика доносилось — Бабки-бабки! У меня полно бабок! — Громко играет музыка, что свойственно для таких заведений. Я провожу отдых там, где вообще не был… Наверное, суть отдыха в этом и есть. Я пьян. На мне надета красная лётная рубашка. Мой вид вводит в ужас даже бармена, не говоря уже о просто проходящих, бухающих, подрастающих поколениях. Наверное, я бы тоже с жалостью поглядывал бы на дядьку лет 30 в таком отрывном клубе. Я не знаю, что я тут забыл и как сюда попал. Будто я просто проснулся тут и стал молча существовать. И правда. Лучше бы сидел дальше в своем обустроенном гнездышке. На фиг мне этот отдых… Обидно… Мне обидно за самого себя, потому-что я сам скатился до такого уровня. Я стал тем, кого все время обсуждал в своей голове. Вообще моя жизнь мало наполнена чем-то ярким, она не наполнена какими-то супер-пупер переворотами, но это… Это явно изменило мою жизнь. К стойке подошел молодой парень лет 23 и громко говорит бармену. — В жопу пиво! Что пьют в Бангкоке?! — Май Тай! — Отвечает лысый бармен. — Пфф, забудь! Давай ударим по самбуке! Аа… Пять, шесть, семь! — Говорит парень в голубой футболке, смотря на задний столик. Я смотрю на него. Просто смотрю на него. Он не замечает меня, ну и хорошо, зато я замечаю у него засос на шее. Молодой парень заметил меня и начал смотреть на меня в ответ. На фоне все также играет громкая музыка, бармен наливает ему выпивку. Мой вдумчивый взгляд устремляется в него. «И что бы я сделал на его месте?» — Подумал я, а вот он предложил мне выпить, но лишь бы перестать смотреть на него. — Я не пью… — Говорю я. Люди трахаются-трахаются-трахаются и трахаются… — Женись, прежде, чем секс тебе надоест, иначе и вообще никогда не женишься — Говорил мой отец. Парень наверняка успел потрахаться в туалете. Оттуда и засос. Он смотрит на мои ожоги от сигарет, а я смотрю на его засос. Точно бабник… — Ты типа один тут, да? - Спрашивает он меня. — А? — Я отвлекся от своих мыслей. Его вопрос покрутился ещё пару раз в моей голове. Ничего не понимаю. В голове стало мутно. — Да… Один… — Отвечаю я однотонным голосом. Бармен ставит напитки на стойку. — Умеешь в покер играть? — Покер? Я всегда боялся играть в покер, потому что я мог что-то потерять. Мы рабы своих вещей, лишь когда-то потеряв всё мы обретаем свободу. — Да, пошли… Я не против… — Вопрос был не в этом, но я знаю к чему все бы привело. — И ещё одну самбуки — Отвечает парень бармену, тот быстро заполнил ещё один стакан. Всё-таки я на отдыхе и должен хоть как-то отвлечься от своего гнездышка… Где-то там… Оно пустует одно… — Джей. Джейсон Броди - Он потянул свою руку ко мне. Я назвал своё ненастоящее имя и пожал ему руку. Я помог отнести все напитки за столик, который был в самом темном месте. Там была компания. Человек восемь, не считая Джея. Ники, Райли, Грант, Кит, Винсент, Оливер, Дейзи. Их я запомнил почти сразу. Джей представил им меня, я сажусь за свободный стул. Надо будет себе такие же заказать стулья. И мы играли. Я забылся и отдался в грязный азарт. Я доверился ему как себе. Я пьян и ничего не поделаешь. Тема как-то зашла про остров Рук Айленд… Джей сказал, что это то место где можно делать всё что угодно. — Первое правило острова Рук Айленд! — Озвучивает Джейсон. — Никогда не упоминать об этом острове. — Второе правило острова Рук Айленд! Никогда-никогда не упоминать об острове Рук Айленд! — И бьет кулаком по покерному столику. Идея показалась мне интересной… Остров на котором можно делать все что угодно. И вот клуб с громкой музыкой, покерный столик сменяется на борт открытого самолета. Все выпрыгнули, остался только я.Я улыбнулся. А на кой-оно… Хоть раз в жизни почувствовать себя живым.