Ей кажется, что это просто сон, что ничего из этого не происходит, и она просто прибывает в эйфории, где-то в своем подсознании. Бонни щурится, закусывает губу до крови и мечтает проломить себе ребра: ей просто хотелось приключений. Хотелось вырваться из цепких лап обыденности и сделать что-то такое, что бы вознесло ее до высот.
И ей это обещали. Обещали сделать из нее героиню. Но теперь все, что у нее осталось - безумная система, погоня в которой есть кредо.
Она медленно проводит пальцем по лезвию, смотрит, как поблескивает металл, вонзает его слегка в кожу, заставляя кровь медленно пройтись по запястью. Ей кажется, что
красный - гребаный цвет террора, того самого, что умудрились они так и
не устроить. Они - недо-Робин Гуд.
Воры, не укравшие больше несколько сотен долларов.
Жертвы Великой Депрессии.
Люди, которым просто повезло удачно запечатлеться на снимках.
— Куда вы теперь направитесь?
— Мы никуда не направляемся, мы просто бежим.
Бонни фыркает тихо, играясь с лезвием; ей хочется хохотать. Так, чтобы зубы со скрежетом посыпались на землю, чтобы легкие вмиг оборвались вниз. Жизнь - это просто погоня. Безумная, стремительная погоня, которая разрывает тебя на части, уничтожает любое твое желание.
А он обещал показать ей жизнь. Говорил о какой-то особенности.
Клайд - чертова субстанция несбывшихся обещаний, у которого в жизни, наверное, не было ничего более ценного, чем пистолет.
Она любит его. Любит так, что воздух спирает, что еще немного, и она попросту задохнется или захлебнется собственными чувствами. Такие чувства не могут ни пугать, потому что они - прямая дорога в бездну. Подайся, забудь хоть на минуту, и ты навсегда канешь в эту черную дыру. И Бонни боится. Боится, что однажды проснется,
проснется без него.
Один взгляд на дорогу, и сердце пропускает удар.
Ей тревожно. Ей, черт возьми, страшно.
Один взгляд в сторону, прямо на Клайда.
Она точно не сможет без него.
А потом сотня пуль пронзают реальность.
— Если бы мы смогли вырваться отсюда и начать все заново, и за нами никто бы не гнался, что бы ты сделал, Клайд?
— Я бы сбежал.
