Circulus vitiosus
14 апреля 2017 г. в 21:19
Примечания:
Человек стал другом всем жителям подземелья - но внезапно начал стремительно угасать, заболев.
Почти состоявшийся хэппи-энд.
Почти.
Circulus vitiosus - порочный круг
Он смотрит в глаза — золотистые, горящие изнутри мягким внутренним светом, так сильно напоминающим солнечный. Они — единственное, что осталось живо на лице его девочки, худом и ласковом. Усмешки скопились в уголках лучами-морщинками, ресницы тенями упали на щеки, и монстру от чего-то хочется их смазать, но страх не позволяет — высохшая кожа натянута, кажется, готова прорваться острыми углами от каждого прикосновения, выпустив наружу снежно-сахарные скуловые кости. Вместо этого он сжимает холодные пальцы своими. Чувствует — дрожат.
— Знаешь, а ведь в сказках… Там каждая смерть — по минутам, — она подносит его костяшки к губам, прижимается с какой-то отчаянной нежностью, ускользающим теплом, — И хорошие герои живут долго… Счастливо, говорят, живут.
— Знаю, милая.
— Может… может, мы плохие, Санс?
— Нет, — качает он головой, усмехается хрипло, с надрывом, — Нам просто не повезло. Так часто бывает, но в сказках об этом не пишут.
— Почему?
— Потому что их перестанут читать.
Она прикрывает глаза — солнце меркнет, закатываясь. Вечерней прохладой, ветром, сухим и тяжелым от аромата лекарств, дыхание малышки колышет темные пряди, сбитую ткань простыней.
— Мне страшно, Санс.
— В сказках есть одна деталь.
— Какая?..
— Живут долго и счастливо… и умирают в один день.
— Но ведь у нас не сказка?
— Сказка, милая, — отвечает он чуть слышно, — Очень грустная сказка о девочке, которая принесла монстрам солнце в глазах, подарила спасение, погаснув.
— Я люблю тебя, нельзя так…
— …а перед этим признавшись одному из них в чувствах, — перебил скелет, не позволив ей закончить, — Знаешь, что монстр ответил?
— Что?..
— Я тоже.
Последний лучик, тонкий, дрожащий, коснулся его лица взглядом — и скрылся за горизонтом, за тучами сомкнутых век.
Говорят, люди должны умирать с легким сердцем.
Так умирают в сказках, верно?
Ложь в них растекается карамелью, травит сладким ядом, гонимая по венам наивностью, желанием верить, как верила она — как заставила поверить и его.
И они заплатили.
За сладость — горечью.
За солнце, подумалось ему, чувствующему, как кости его осыпаются прахом, — темнотой.
Смертью заплатили за чужое спасение…
И сказками — за свое.