Чёрно-белое

Иккингу, на минуточку, двадцать один, а не тринадцать, когда ещё есть надежда, что твой рост увеличится на десяток сантиметров. У Иккинга нет комплексов, что вы, что вы, как вам только такая мысль в голову пришла. Просто каждая девушка, с которой Иккинг гуляет под ручку в парке, хотя бы на один сантиметр, но ниже. И так было, пока он не встретил своего соулмейта. Иккинг бы радовался, он всегда хотел познакомиться с предназначенным для него человеком. Ели бы только не одно «но». Довольно большое «но». Он, задрав подбородок, рассматривает девушку перед собой и думает, что когда они будут целоваться, то ему придётся встать на носочки, а ей наклониться, и что это всё будет жутко неудобно, и вообще… Так стоп, глуши мотор. Иккинг дёргает чёлкой и переспрашивает: — Так какой у тебя рост? — Сто восемьдесят шесть, — отвечает ему высоченная блондинка. Сморкала, лучший друг и брат, гогочет рядом и в промежутках между приступами икоты повторяет, будто в угаре: — Пятнадцать сантиметров! П-пятнадцать! Аха-ха-ха! Иккинг уменьшается, уменьшается и уменьшается до размера насекомого под этим взглядом с высоты, а он и так сам по себе тщедушной комплекции, одни кожа да кости, мышц где-те одна целая и одна десятая процента от массы всего тела. — Астрид, ты его только не бей, — подливает масла в огонь курносая подружка с неправильным прикусом, и, наверно, Иккинг выглядит совсем уж жалко. — Сломаешь ведь этот цветочек. На что Астрид вздыхает и кидает взгляд на парня перед собой, который то ли из чьей-то прихоти, то ли шутки является её соулмейтом. Что ж. По крайней мере, это будет весело.