В нашу с тобой тайну вложу всю гамму своих чувств хрупких

Скажи мне, Сион. Ты любишь грозу? Когда дождь стеной, а небо трещит по швам, пронзёное раскалёнными иглами молний. Живую стихию, которая яростно хлещет водой тело, пьяный разряженный воздух и бурлящие потоки воды, продирающися сквозь звенящую свежесть, силу, что засасывает в водоворот твой крик и заполняет лёгкие острой, жгучей чистотой? Что отдается ударами в груди, звоном в ушах, сбивает с ног упругими волнами ветра? Когда ты задыхаешься. Вдыхаешь. Глубже, больше. Вот только, когда я испытываю желание спросить тебя, ты вдруг улыбаешься. Что-то ёкает тогда внутри. Тогда мне остаётся лишь покачать головой и улыбнуться, послать бы к чертям эмоции, забыть это чувство внутри, когда ты смотришь на меня – чтобы все было как прежде, но... не могу. Ты такой наивный. Чудик. Конечно, ты можешь – и не без основания – подумать, что я хочу надуть тебя, но знаешь, иногда я тоже... Кричу.