***
Весь сегодняшний день катится к чертям, а сейчас ведь всего десять утра. Кихен ловко маневрирует по заполненному людьми тротуару, выглядя сейчас как злой хомяк, и чувствует себя примерно так же. Все из-за того, что его кофеварка сломалась сегодня, и это сбило весь его распорядок дня. Кихен терпеть не может, когда что-то идет не по плану. Он терпеть не может начинать утро без огромной чашки капучино. Он терпеть не может тротуары, людей и людные тротуары. Он все ненавидит. Ему необходим кофе. Он забегает в свою любимую кофейню (что, опять же, противоречит его привычкам, потому что обычно он заходит сюда вечером после работы) и мысленно проклинает огромную очередь, тянущуюся к прилавку. Впрочем, выбор у него небогатый — либо отстоять здесь и получить в награду пол-литра живительного напитка, либо целый день ходить на взводе из-за недополученной дозы кофеина. Он нервно постукивает ногой, пока стоит в очереди, и нервно дергается, когда чувствует на себе чей-то взгляд. — Что? — цедит он, когда парень, стоящий чуть левее, даже не думает смущаться. — Классная у тебя татуха, — неприятно ухмыляется он, кивая на его обнаженное предплечье. — Сам выбирал? — Пошел к черту! — злится Кихен, отворачиваясь и торопливо разворачивая наушники, чтобы заткнуть уши и не слышать издевательского смеха. Это его не особо задевает — он привык к этому. За всю жизнь часто приходилось слышать дурацкие высказывания насчет его метки, но он научился не принимать это близко к сердцу, потому что его вины в этом нет, значит и чувствовать ее он не должен. Чтобы отвлечься, он принимается оглядываться по сторонам, и тогда сквозь панорамное окно, выходящее на оживленную улицу, он видит его. Он определенно ангел, ну, или кто-то, очень близкий к этому. Кихен чувствует, как пересыхает в горле. Господи, он бы мог поклясться своей рукой (той, на которой метка, естественно), что он никогда не видел никого прекраснее. Не слишком высокий, но имеющий властную ауру, в темной рубашке с длинным рукавом и в светлых рваных джинсах, с высветленными волосами, аккуратно уложенными, он стоит возле кафе, печатая что-то в своем телефоне, и Кихен залипает на его пальцах, на запястьях, на широких плечах, мысленно благодаря богов за то, что у него хорошее зрение. Серьезно, этот парень будто собрал в себе все кихеновы фетиши и теперь осмеливается спокойно стоять на тротуаре, печатать что-то, изредка поднимая взгляд на пешеходов, словно не оскорбляет Кихена одним своим существованием. Кихену приходится отвлечься, когда его окликает бариста. Он вздрагивает, выдергивая наушники, и пару секунд старательно возвращает себя в реальность, чтобы сделать заказ. После того, как он расплачивается картой за свой капучино с двойной порцией миндального сиропа и взбитыми сливками, он оборачивается, но незнакомца за окном уже нет. Тоскливо вздохнув, он забирает напиток и достает из заднего кармана телефон, чтобы отчитаться о произошедшем Минхеку. («Кажется, я только что поверил в бога»«О нет, неужели ты заявляешь, что не верил в меня все это время»
«Пошел к черту, умник») Он ухмыляется экрану, толкая плечом дверь, и в следующее мгновение его вера в бога пропадает, потому что он врезается в кого-то, и все пол-литра капучино и сливок оказываются жирным пятном на репутации Кихена и чьей-то рубашке. Чьей-то. Темной рубашке, обтягивающей грудную клетку того самого бога, в существовании которого Кихен за недолгие пять минут успел и убедиться, и разочароваться. Он медленно поднимает взгляд и сглатывает, когда натыкается на ошарашенные карие глаза. — Ебаный ты в рот, — выдает незнакомец, делая пару шагов назад и с горечью на лице разглядывая огромное пятно на своей одежде. И тут все встает на свои места настолько стремительно, что Кихена укачивает. Он округляет глаза, челюсть падает на пол, пока он откровенно пялится на живое воплощение всех своих мокрых снов, пытаясь осознать, что вот он, ублюдок, который превратил его жизнь в ад. — Извиняться не собираешься? — раздраженно осведомляется парень. О, сейчас я, мать твою, извинюсь, думает Кихен, набирая в грудь побольше воздуха. — Так вот ты значит какой, ебаный мудила, который подарил мне самую ужасную метку за всю историю человечества! Что ж, нам суждено провести вместе всю эту жизнь, и будь, мать твою, уверен, что я никогда, ни на один денечек не позволю тебе забыть об этом! Сложно придумать что-нибудь такое же стремное, как метка, которой ты меня наградил, спасибо тебе огромное, но, будь уверен, я придумаю! — пулеметной очередью выдавая слова, кричит Кихен, сдувая челку со лба и не обращая внимания на то, что на них пялится половина кофейни и прохожие, потому что они так и застыли в дверном проеме, два идиота. У парня на протяжении всей устрашающе гневной тирады Кихена сохранялось лицо кирпичом. Он молчит пару секунд даже после того, как Кихен сдувается, начиная ощущать что-то, похожее на муки совести. — А теперь, — без единой эмоции в тоне голоса начинает он, изучая покрасневшее, но от того не менее симпатичное лицо своей, очевидно, родственной души, жизнь с которой, кажется, будет какой угодно, только не скучной, — представь, каково это, когда у тебя ебучий рукав, целое долбанное сочинение, написанное капс локом. Упс, думает Кихен. Неловко-то как. (Минхек потом скажет, что судьба не ошибается, потому что только такие идиоты, как они, могли наградить друг друга такими метками, и Юнги напомнит ему, что у него самого под ключицами написано «не только мои бедра впечатляют размерами», и, честно говоря, их собственные метки можно хотя бы спрятать под одеждой).