«мища, мне непонятны твои тексты, мища, они пустые, они ни о чём» никого не люблю — мищя
***
Даня отрывается от его губ и непривычно как для Миши, так и для него самого, улыбается. С образом сэдбоя, который аккуратно строит вокруг себя Даня не только в сети, но и в жизни, улыбка никак не вяжется, хоть и Миша видит её чаще тех школьниц, что шликают на фотографии его приятеля. Приятеля. Другом называть его теперь язык не поворачивается, а чем-то большим считать Даню даже на подкорке сознания, иметь их необычное общение как незначительный факт из биографии, Миша не мог. — ты нездоров? Нездоров Миша не так уж и давно. Это состояние похоже на то, какое бывает после прочтения потрясающей книги или просмотра великолепного фильма — ты счастлив, а затем опустошён, потому что думаешь — лучше ничего не существует и не будет существовать. И это «лучше» уж точно не вылезет из-под твоего пера. Существовать в таком состоянии омерзительно. В голову ничего не лезет, в черновиках треков не появляется ни строчки: руки часами без движения лежат на клавиатуре, глаза скользят по написанным месяц-год назад строчкам, сливаясь в один поток воды и никому не нужных фраз. Документы с песнями летят в корзину, незамедлительно вычищаясь и оттуда. А Миша готов рвать и без того ломкие волосы на собственной голове. Потому что той книгой или фильмом, к сожалению, является человек. Вот он, сидит и улыбается. Ему не нужна вода Миши — его слова и музыка. Даня потащится с кем-то малознакомым на концерт Электрофореза, вернётся к полуночи и заснёт на кровати Миши в одежде. — Всё в порядке. Мише так надоели эти серые будни, минорные пейзажи и дурацкий трек-лист. По канонам плохих романов он решает забыться, оставить давно пережёванные мысли в рифмах, убежать от рефлексии и одновременно пустоты в голове. Легкий укус в скулу, Миша почти садится на колени Дани, целует сухими губами куда-то в щеку, одной рукой принимается прощупывать его ключицы сквозь свитер, другой неумело гладит бедро. Даня начинает тяжело дышать в его ухо, приобнимет Мишу за лопатки. Этим всё чаще и заканчивается переливание из пустого в порожнее. И за весь вечер опять не написано ни строчки. ежедневная смерть как бытовое клише.четырнадцатое марта, 2017 год