Я пойду гулять по гулким шпалам, Думать и следить В небе желтом, в небе алом Рельс бегущих нить. В залы пасмурные станций Забреду, дрожа, Коль не сгонят оборванца С криком сторожа. А потом мечтой упрямой Вспомню в сотый раз Быстрый взгляд красивой дамы, Севшей в первый класс. Что ей, гордой и далекой, Вся моя любовь? Но такой голубоокой Мне не видеть вновь! Расскажу я тайну другу, Подтруню над ним, В теплый час, когда по лугу Ветер стелет дым. И с улыбкой безобразной Он ответит: «Ишь! Начитался дряни разной, Вот и говоришь».
Как странна судьба! Была у тебя мечта когда-то — недостижимая, невероятная, но такая желанная. И то, что она не сбывается, заставляло тебя биться в агонии, мучиться, злиться. Но стоит понять, что возможна жизнь и без нее — как она тут же осуществляется, ударяя по голове бумерангом. И все было бы хорошо — мечта хорошая, светлая, да только уже никому не нужная. И что с ней делать? Оставить все, как есть? Но раз мечта — бумеранг, то может и вернуться обратно, оставив тебя с пустыми руками. Отказаться от нее? А если это твой шанс на лучшую жизнь? Метаться, постараться совместить? Тем более останешься ни с чем. Ведь если ты не можешь сделать выбор, то кто-то может сделать его за тебя, исключив пути к отступлению. Кажется, что жизнь представима в виде шахматной партии, где ты — один из игроков, лицо второго скрыто маской, а его ходы ты видишь лишь когда ваши фигуры находятся близко. С тем лишь отличием — невозможно победить, ведь однажды твой король падет. Но любовь — не шахматы, ведь в ней нет выигравшего и проигравшего — оба либо страдают, либо ликуют. Нельзя сказать, какая позиция выгодна, а какая ущербна — ведь все может перевернуться. А стратегия появляется из сердца, а не из разума. Я же играю на трех досках — с судьбой, с тобой, и с Элеонорой. И мне кажется, я запутался в черно-белых клетках. Я определенно где-то сделал неверный шаг. Я понял, что играю в игру, которой нет, усложняю правила и тут же их забываю. Но где-то был момент Х — когда все пошло неправильно. А дальше партии смешались, закрутились, наложились, и неизвестно, где чья фигура. А я превратился в отражение себя в кривом зеркале. Разве так все должно было кончиться? Так какой момент оказался роковым для***
Смешно говорить, но когда я думаю о тебе, всплывает в памяти запах чая Эрл Грей — твоего любимого напитка. Я до сих пор помню, что ты готова пить его непрерывно, чашка за чашкой, а запах бергамота словно стал частью тебя. По крайней мере, в моих воспоминаниях. Да ты и сама похожа на этот напиток — благородный, но такой теплый. Вкус раскрывается со временем, запах ненавязчиво подчиняет себе, успокаивает, так что забываются все проблемы мира, а единственное, что хочется — сидеть с кружкой в кресле и вдыхать аромат. С тобой просто хочется быть рядом, испытывать тепло, отдавать любовь в ответ. Легко забывается и то, что постоялец хотел переселиться в люкс, и то, что сыр в ресторане — контрабанда, ведь все это не имеет значения, когда ты рядом. Почему я тебя отпустил? Потому что не хватило сил бороться. Потому что на другой стороне — Элеонора. Она как французское вино, такое же терпкое, страстное, с ней забываешься. А при передозировке начинаешь зависеть, не можешь просто взять и уйти. Да, когда отпускает, глаза прозревают, голова начинает осознавать весь масштаб катастрофы, но разве легче признать свою вину, чем забыться еще раз. Из-за слабости невозможно соскочить с крючка. При этом, однажды вино закончится, чувства остынут — и я останусь один, без тебя и без Эли. Почему не могу прекратить? Потому что не заметил, как из игрока стал фигурой, из кукловода превратился в марионетку. Но если я окончательно потерял волю, почему осталась та коробка, где собрано все, связанное с тобой?