Без слов
28 июля 2018 г. в 18:26
У Кисаме руки кузнеца. Или плотника.
Руки человека, добывающего хлеб тяжким трудом.
Предплечья мощные - под серо-синей кожей тугими жгутами лежат мышцы, литые запястья, а ладони… Широченные, в древесной корке грубых мозолей, в следах от ран и ожогов.
У Кисаме руки убийцы - опытного шиноби старой закалки, нукенина.
Руки, умеющие дарить ласку и нежность, удовольствие, иллюзию штиля.
В этих руках можно обмякнуть, склонить голову на крепкое плечо, закрыть глаза и выдохнуть.
Ненадолго.
Ведь это иллюзия.
Под чужими ногтями бурые полумесяцы запекшейся крови и грязи, кожа терпко и остро пахнет потом, полиролью и пыльной ветошью.
Иллюзия.
Она развеется, стоит только открыть глаза.
- Живой?
Движения век незаметны – краткие вспышки темноты, картинка становится четче, в фокусе некрасивое лицо, кусок потолка в темных трещинах, заляпанный графин с мутноватой водой.
Грубая ладонь ложится на лоб – она приятно сухая, прохладная.
- Лихорадка.
Губы запеклись коркой крови, во рту вкус меди, кисловатой слюны и рвоты. В висках разгорается пожарище мигрени.
Стакан с отколотой ручкой кажется в чужих руках игрушечным – неестественно маленьким.
- Пей.
Вода из графина затхлая на вкус, она смывает маслянистое ощущение горькой желчи.
- Выходим с рассветом. Слышишь?
Дважды моргнуть - это «да».
Они хорошо понимают друг друга.
Без слов.