Глава первая. Неприятности начинаются.
12 июля 2017 г. в 19:38
Примечания:
Внимательно читаем название фанфика, господа, смотрим на жанры... и не закидываем автора помидорами.
P. S. Я ЕЩЁ ЖИВ
P. P. S. Для тех, кто в танке: буквой "г" вместо "р" обозначена картавость.
В комнате нависла напряжённая тишина, перемежающаяся лишь кряхтениями несчастного Александра, пытавшегося встать и доламывающего уже и без того погнутый падением торшер. Продолжалось это пару секунд, после чего Маракулину таки удалось вернуться в вертикальное положение.
Рыженькая тут же кинулась к нему и затараторила, картавя:
— Александг Леонидович, вы не ушиблись? Вам помочь? Водички пгинести?
— Домой меня заберите… — пробурчал артист, потирая ушибленную ногу. Девушка сконфузилась и отпрянула.
— Присоединяюсь к просьбе Александра, — преисполнившись героизма, вступил в разговор Игорь. — Девушки, в чём дело?
Дамы переглянулись. Полненькая вздохнула и с выражением полной уверенности произнесла:
— Некоторое время вы побудете у нас, господа.
Маракулин нахмурился. Балалаев вопросительно поднял бровь.
— Девчонки, вынужден вас огорчить, но у меня в четверг спектакль, поэтому надолго задержаться мы у вас не сможем, — сказал последний, поднимаясь с дивана. — Саша, пойдём.
— Стоять! — крикнула «хищница» и без зазрения совести прыгнула на Игоря. Однако тот успел вовремя среагировать и отпрянуть в сторону; девушка полетела под ноги к Александру, при этом выкрикнув что-то нецензурное. Маракулин скорчил удивлённую гримаску и пробормотал: «Какая знакомая картина-то…».
— Валим, Вольдемар, валим! — Игорь тут же схватил Сашу за руку и потащил к двери, но путь им преградила рыженькая, сжимающая несчастный торшер в трясущихся руках.
— Ю ШЕЛЛ НОТ ПЭСС! — неожиданно завопила она, но тут же осознав, что ляпнула, сконфуженно попятилась назад.
— Не дай им уйти, Жанна! — Вторая девушка поднялась с пола и тут же метнулась к стоящему неподалёку письменному столу, схватив оттуда ножницы.
Таким образом артисты оказались окружены вооружёнными дамами.
— Что делать будем? — шепнул Маракулин коллеге.
— Не знаю… — ответил тот. — Я женщин не бью, и…
— ИГОРЬ, У НЕЁ НОЖНИЦЫ! — воскликнул Александр, на что Игорь тихо сматерился.
Полненькая резко поменялась в лице, явно не ожидая такого поворота событий («О БОЖЕ МОЙ, ОН УМЕЕТ РУГАТЬСЯ!»), после чего даже опустила оружие.
— В-вы н-никуда не пойдёте! — как можно решительнее, насколько возможно после пережитого шока, крикнула она.
— Отчего же? — спокойным тоном спросил Балалаев, осознавая, что похитительницы сами были в замешательстве и не знали, что им делать, а, следовательно, побег не будет трудновыполнимой задачей.
— Потому что она так сказала! — вступилась за подругу Жанна и опять сконфузилась. Маракулин взглянул на неё и вздохнул, закрыв ладонью лицо. Рыженькая задрожала и прошептала:
— Люся, мне стгашно…
— Цыц! — шикнула Люся и, набравшись смелости, обратилась к артистам: — Наши уважаемые Игорь Владимирович и Александр Леонидович. Некоторое время вы побудете у нас, здесь, в этой квартире. Не спрашивайте зачем — так надо. Андерстэндер ми?
— Я французский в школе учил! — возразил Маракулин, на что Балалаев смачно закрыл лицо ладонью и обречённо помотал головой.
В это время рыженькая девушка стала медленно отползать к выходу, делая своей подруге знаки, что дело заходит в тупик и пора валить.
— Стоять на месте, поняли?! — прикрикнула на артистов Люся и стала боком пробираться в сторону двери, по-прежнему угрожая артистам ножницами. Игорь и Александр попятились к окну.
В итоге девушки выскочили за дверь, захлопнув её за собой. Но стены в доме были по-видимому из фанеры, а фанера, как известно, лучше всех проводит звук, поэтому наши герои отлично могли слышать следующий разговор:
— Может отпустим их?
— И что, всё было зря?! Я целую бутылку хлороформа на это извела!
— Но мы им даже не воспользовались…
— Когда я тырила из батиного гаража, я ещё не знала, что они будут настолько бухие, что хватит легонького удара по затылку! — На этом месте артисты несколько оскорбились. — Нет, Жанна, нет!
— Я даже не совсем понимаю, гади чего мы это всё затеяли…
Послышался звук фейспалма.
— Они сейчас не очень расположены к разговору, предлагаю прийти позже, авось утихомирятся.
— Стокгольмский синдгом не так габотает…
— Ой всё!
И тут мужчины услышали, как закрывается дверной замок, и тут же бросились из комнаты, но было уже слишком поздно: тяжёлая стальная входная дверь захлопнулась прямо перед их носом.
— И что делать будем? — спросил Александр, поднимая глаза на коллегу.
Игорь наморщил лоб и после пары секунд раздумий тихо произнёс:
— Не знаю…
На стене тикали китайские часы со Спанч Бобом, показывая четыре часа утра. Артисты молчали. Никто из них совершенно не имел понятия, что делать в данной ситуации, ведь ранее такого никому из них подобного переживать не приходилось. В конце концов, вдоволь надумавшись и постигнув здравый смысл, Маракулин предложил:
— Может из окна покричим, что так и так, мы в плену у террористов, бла-бла-бла?
— Саша, ты чего? Четыре утра! Нас самих загребут за нарушение общественного порядка!
— Игорь, ты слишком помешан на соблюдении приличий! Так нельзя!
— Приблюдении суличий, — передразнил Балалаев. — Я вообще не сращиваю, зачем мы им сдались…
— Ну как же, — сделал гримаску Александр, — смотри: они нас изнасилуют, родят от нас детей, а потом подадут на алименты и будут хвастаться перед подругами…
— Это ещё смотря как изнасилуют…
— Ты что имеешь в виду?
Игорь хитро улыбнулся и пару раз игриво повёл бровями.
— Игорь, фю! — Александр хихикнул. — Тебе сейчас так этого хочется?
Улыбка тут же сошла с лица артиста.
— Иди в жопу, Саша!
— А-а-а, так ты значит не против?!..
Тут уже обоих пробило на дикий хохот, который уж точно не соответствовал утренним приличиям фанерного дома.
Вдоволь нахихикавшись и отдышавшись, наши герои решили, что всё же надо что-то делать. Александр заметил на тумбочке стационарный телефон, радостно приложил к уху трубку… и не услышал гудков.
— Отключен, — печально констатировал артист.
— А ты на кнопочку хоть нажал? — поинтересовался коллега.
— Игорь, это дисковый телефон, тут не надо жать кнопочку!
— Они ещё существуют?! — воскликнул Игорь, округлив свои зелёные глаза.
— Как видишь, друг ты мой дремучий.
— Видимо квартира какой-нибудь бабули…
— Ага, а компьютер в той комнате тоже бабулин?
— Ну может это продвинутая бабуля!.. Стоп. Компьютер?
Артисты переглянулись, одновременно поняли, что следует делать, и побежали в комнату, смежную с той, где обнаружили себя в это раннее зимнее утро.
Да, в комнате действительно стоял компьютер.
— Хоть бы без пароля, хоть бы без пароля… — бормотал Александр, пока Игорь нажимал на кнопочку включения, в чём он, по-видимому, был экспертом.
Появился стандартный экран загрузки Windows 8, загрузился… что-то загрузилось.
— А-а-а-а, что за...? — запаниковал Балалаев, увидев кучу странных и непонятных кнопочек. — Куда тыкать-то?
— Эээм… — Маракулин нахмурил брови. — Там внизу каждой кнопочки вроде чёт написано, не?
— Я не вижу… — Игорь напряг свои остатки хорошего зрения, но так ничего и не разглядел. — Давай тыкать куда попало!
— Отличная идея… — съязвил Александр.
Артист воспринял сарказм своего друга буквально и начал активно тыкать по разноцветным кнопочкам. После десяти попыток наши герои узнали много интересного: например, что нынче 3 января 2017 года, 4:21 утра, что компьютер не просто просит, а кричит об обновлениях, что Майкрософт очень хочет отчёт о состоянии несчастного компуктера из средней полосы России, но рабочий стол они так и не открыли.
— Я аж вспотел, — пробормотал Игорь. — Саша, ты пока ещё потыкай, а сейчас приду…
— Ты куда?
Игорь посмотрел на Сашу так проникновенно и тихо сказал:
— Мы у тебя пили очень много, Саша. Угадай.
Маракулина согнуло.
— Иди, иди, только не смотри на меня так! — сказал он, сдерживая смех.
Игорь направился в сторону уборной, а Александр продолжил мучить несчастное устройство.