Почтовые сказки

　　Она слышала его дыхание. Чуяла его страх. Видела его силуэт в переулке, прямо под белым неоновым знаком. 　　Он бежал от неё уже четыре квартала. Спотыкался, барабанил в закрытые двери, петлял, совершенно зря запутывая следы. 　　Она нагнала его недалеко от аптеки: он лежал на ступенях, выдохшийся, закованный в человеческую оболочку ужас. Он прижимал к груди руку, которую она прокусила: рукав куртки пропитался кровью. 　　Когда она дотронулась до его плеча, он вздрогнул и открыл глаза. В них уже не было страха — только бесконечная усталость. 　　— Теперь ты меня съешь? — прошипел он сквозь сжатые зубы. 　　Она обнажила окровавленные клыки и засмеялась. 　　— Мне хватило, — она с лёгкостью поставила его на ноги. — Пошли, подлатаем тебя. 　　Он опёрся на неё тяжестью всего дрожащего тела. 　　— Я же не стану таким же, как ты? 　　— Да кто вас в этой деревне учит вообще, — она закатила глаза и провела языком по зубам. — Мне на один укус. Да и сладкий ты больно. 　　Утром горожане откроют двери — до следующего Парада Крови. Они запишут имя жертвы в Книгу Крови и успокоятся. Добровольцев всегда было предостаточно.