Мы будем рядом

      Ветер ласкал лицо, лёгкий, пахнущий вишней, что растёт неподалёку. Солнце слепит глаза, пуская зайчиков своими лучами от лезвия меча. Резкая боль в районе сердца, он поднимает глаза на того, кто стоит перед ним. Светлые волосы, голубые глаза, бледная кожа. Он был бы сказочно красив, если бы не синяки под глазами от недосыпа или долгой болезни. Лорен. Почему? За что? Ведь они друзья с самого детства. Их семьи дружили, они были учениками у одного мастера, который учил их азам, вместе поступили в академию магии, только на разные специализации: Лорен боевик с уклоном в магию огня, а он артефактор без стихийной направленности. Им нечего было делить, у них не было общих друзей, они никогда не пересекались интересами. Так почему?       В глазах Лорена не было ненависти, лишь непонятная эмоция, которую разгадать было практически невозможно. Разочарование? В чем? Или в ком?.. В нем? Но почему?       Лезвие меча вошло ровно по середину. А ведь этот меч он сам зачаровывал совсем недавно. Подарок. Каков выверт судьбы. Сам же и сделал оружие, с помощью которого был убит.       А солнце все игралось с гранями на резной гарде. Лорен дернул руку назад, вынимая клинок из груди. Слабак. Никакого сопротивления. И неважно, что Лорен напал без предупреждения. Неважно. Виноват. Он сам виноват, что все так вышло. Нельзя идти против сильных мира сего. Нельзя.       Человек перед Лореном, красивый ченоволосый юноша с яркими красными глазами, стал заваливаться спиной назад, падая с обрыва в море, что спокойно приняло тело в свои холодные обьятья.       Он до последнего смотрел в глаза своего убийцы, так и не проронив ни слова.       Вода заполнила лёгкие, выжегая кислород. Сознание билось в агонии. Он не умирал. Даже после страшной раны, даже после падения с немалой высоты, даже после того как он лишился кислорода в лёгких, он не умирал. Юноша по виду, но не по годам, медленно опускался на дно. Его жизнь рваными обрывками и тусклыми картинками приносилась перед глазами. Чего он добился? Эфимерной свободы? Вот она, свобода, на дне океана. Его изыскания нового лишь провели к собственной смерти. А он всего-то и хотел, что развить новое направление в магии артефактов, совместив с зельями и алхимическими формулами. Он почти добился своего, но гланое слово - почти. Теперь все, что он так долго изобретал, разойдется по рукам тех, на чьей совести его кончина. А он умрёт.       В чулане под лестницей в ворахе одеял ворочился во сне мальчик лет семи. На лбу его залегла глубокая морщинка. Вдруг он замер лёжа на спине, и стал будто задыхаться. Рука потянулась к груди, стиснув в ладони старую серую футболку в районе сердца. Мгновение - глаза открыты. Глаза красного цвета.       Утром опять сильно болела голова. Мальчик проснулся от криков тётки. - Просыпайся, бездельник! Сегодня ты пойдёшь к миссис Фигг. - вещал она. И уже тише: - А то мало ли чего опять...       Так он оказался у старушки миссис Фигг, в окружении кошек, чьи имена запомнить было невозможно, ввиду большого количества этих самых кошек и их полной идентичности.       Семья же из трех человек, сев в машину ("Что это вообще такое"- недоумевал мальчик.) уехала в неизвестном направлении и была такова. Миссис Фигг сказала, что они повезли своего отпрыска к врачу, читай дантисту, зубчик вырывать.       А мальчик наконец узнал как его зовут. Гарри. Странное имя. У него точно было другое. Только какое?       В доме старушки Фигг было мало чего интересного, кроме тех же кошек. Поэтому он слушал рассказы, что шли из странного ящика в котором сидела половина человека. Он рассказывал что-то про курс валют... Миссис Фигг назвала это новостями. Так прошёл весь день. Не считая того что старушка умудрилась за чашечкой чая рассказать всю жизнь Пушка, её любимого кота. Гарри теперь был осведомлен по поводу всех болячек кота, сколько здоровых котят он настрогал, какая лапка была сломана и когда Пушек в последний раз был у ветеринара. Вот зачем спрашивается ему эта информация. Ситуация на бирже труда и то интереснее. Н-да, ну и интересы у семилетненго мальчика.       Когда он опять вернулся в дом из которого прибыл, как оказалось семью, у которой он жил, величали Дурсль, то первым делом был отправлен в чулан. То, что из еды он получил сегодня только чай, никого не волновало.       Уже в чулане мальчик опять ушёл в размышления. Что это был за странный сон? Весь день его не покидало чувство неправильности происходящего. Как будто это и есть сон, помутнение рассудка, а на самом деле он сейчас лежит на дне океана, и его мозг от недостатка кислорода ловит глюки. Но боль от царапины, что оставил ему Снежок (или это был мистер Лапка? Неважно), развеила все эти подозрения. Он здесь и сейчас настоящий, а тот он... Кто он? Это был всего лишь сон, а он всего лишь Гарри? Тогда почему он так явственно воспринимает себя, как взрослого человека, который прожил уже как минимум три десятка лет? Все это очень странно и необъяснимо. Почему он не знает этих людей, миссис Фигг, этот дом, улицу? Почему он не помнит как его зовут?       Он бы многое отдал, чтобы узнать ответы на эти вопросы. Но ответов, как он понял, ждать не откуда. Он должен сам во всем разобраться. И первое, что он должен сделать, это наконец узнать с кем он имеет честь сожительствовать. Обращаться то как-то надо.       Но все это уже завтра, а сегодня он ляжет спать пораньше, чтобы голодный живот меньше терзал, да и чем раньше ляжешь, тем быстрее наступит утро, а там и завтрак...