Кружка с сердечком.

      Ну, а пока Митч думал, что написать Хоуингу… Скотт в сети. Он. В. Сети. Он пишет сообщение. Он… Стоп, что? «Привет, милый брюнет.» Митч лыбился и смотрел на это сообщение от Скотта. Заигрывает? Флиртует? Да ладно, это просто комплимент… (от которого можно получить инфаркт или упасть в кому на двадцать лет).       Скотт забрался поверх Грасси и перевернул его на спину, целуя каждую клеточку тела на тонкой шее брюнета. Блондин опустился чуть ниже, к ключицам, снова вырисовывая губами дорожку засосов. Митч притянул Хоуинга с резкой скоростью к себе для очередного нежного поцелуя. Блондин, буквально разрывая материал в клочья, снял с Грасси его белую майку. Теперь они были полностью обнажёнными… Полностью. Скотт сделал жесткий и резкий толчок внутрь Митча, в тоже время поцеловав того в губы, что-бы ничего не было слышно. Как ни как, они живут в отеле и тут очень тонкие стены. Каждый может услышать стоны, будь это ребёнок или взрослый человек. Еще несколько толчков и…       Митч смотрит на сообщение. Мечтает. Фантазия. Вдохновение… Возбуждение? Грасси положил пальцы на клавиши и застыл. Что ему написать? «Привет. Ты тоже не хуже.» Нужно же сохранять гордость, самоуверенность и смелость хотя бы в тексте? Он же не видит лица Митча, он не видит его красных щек и глаз, которые смотрят и перечитывают сто раз каждое сообщение написанное Скоттом. «Спасибо. Твои рисунки, кстати, тоже ничего, но ты лучше.» Митч снова перечитывал это. «но ты лучше.». Это странно. Он сразу же начинает писать комплименты. Заигрывает. Флиртует. Комплименты. Куча комплиментов. Море. А если на самом деле? Хочется ведь познакомится с этим человеком, узнать поближе. Но, как казалось брюнету, нельзя подавать виду. Стыд. Ком в горле. Две вещи, которые никогда не уйдут с самого детства Митча. Он не общителен. У него было мало друзей. А сейчас, спустя двадцать лет, ничего не изменилось. Хоть у него и много поклонников, которые любят его рисунки, но это не друзья. Он не знает их в лицо, не знает, кто они и кем работают. А ведь все может быть.       «Кем ты работаешь?» Митч стал ждать ответа. Ждал час. Два с половиной. Он не отвечает. Он прочитал, но ответ писать не собирается. Почему? Он скрывает это? Боится сказать?        — Ты себе еще никого не нашел? Ну Митчи, ты же знаешь, что твой ин… ингр… инграм не поможет тебе заработать денег! — Говорила мама брюнета. Даа, конечно же, Инстаграм не поможет, но, блядь, у него сейчас достаточно денег и он может пока-что обеспечить себя и без работы. А потом уже сможет куда-нибудь устроится. — Ну… — Телефон Митча завибрировал на тумбочке. — Я сейчас. — Он отошел к себе в комнату, смотря на телефон. Скотт прислал фотографию. Страшно открывать. Если там… Нет, они же даже не знакомы, почему у Митча такие мысли? Но как он может прислать фотографию, если он даже не ответил где работает? Митч открыл фотографию. На ней был изображен маленький мальчик с блондинистыми волосами и голубыми, как ясное небо, глазами. Мальчику было, судя по виду, три-четыре года. Он держал в руках рисунок. На грязном и немного помятом листе бумаги был изображен немного кривой и неправильный микрофон. Сразу видно — нарисовано детскими ручками. Митч заметил на заднем плане ёлку, камин и огромную коробку с украшениями для Нового Года. Певец? Художник?.. Певец-художник? «Ты… тоже художник?» Митчу было все равно, когда Скотт ответит. Главное — оставить телефон тут, в спальне, чтобы снова не отходить чтобы прочитать сообщение. И еще — не подавать виду и не говорить ничего родителям.