Без названия

-От любви до ненависти и правда, один шаг? Кажется, он шагал гораздо дольше, чтобы прийти к этому. Похоже, просто дорога была не та, другая. Неправильная. Дорожка из жёлтых кирпичей, как в той сказке, только вела она не в изумрудный город — в жёлтый дом на границе между реальностью и выдумкой. А ещё там были зелёные человечки, но это уже совсем другая сказка. Не было волшебника и великого зла, были только люди в белых халатах. И его собственные иллюзии. Если он больше не придёт... В этом не будет смысла. Хотя его и не было никогда. Когда в твоём мире, построенном на ненависти, не остаётся ничего — начинается игра с самим собой. Попытка вернуть свою ложь, чтобы хоть ненадолго в ней забыться. Он думал, что в самом деле ненавидит, и основывал все свои мысли на этом. А потом — какая досада. Ошибочка вышла, по-другому и не скажешь. Лучше было никогда и не понимать истинных чувств (их просто не должно быть), или хотя бы не верить. Всё равно это очередная ложь. Так и хочется спросить "для чего?". Да просто так, скучно было. Захотелось... Чего-то нового. Он садится, прижимаясь спиной к стене, обнимает колени. Взгляд задерживается на двери, цепляется за царапины. За ней — теперь такой далекий, единственный знакомый человек. -Как же его зовут?.. Я тебя люблю, но имени не помню. Ничего не знаю о тебе. Каждый день с тобой наполнен болью. Нежность может быть, но лишь во сне. Ты приходишь, снова исчезая. Я сижу всё так же у стены. Потихоньку пусть, но забываю. И мне реже снятся эти сны. Незнакомец мрачный с взглядом тёмно-синим. И холодные, уставшие глаза. Ты тогда казался очень сильным. Слишком многого тебе я не сказал. Ну, а сказанное, было даже лишним. Лучше было бы и мне всегда молчать. Пусть ты вряд ли их тогда услышал... Я бы отказался понимать. *Меня не зовут, я сам прихожу* -Опять ты? *А мне казалось, ты без меня скучаешь* Он опускает голову на колени, закрывает глаза. *Снова спать будешь?* -Я устал... Голова болит. Раз уж ты снова здесь, я, пожалуй, расскажу, как мне хреново. Мы меня пожалеем и всплакнём. А потом я пойду убиваться. Придёт принц и меня спасёт. Не хочу принцессу... Но ты ведь знаешь, наш принц ничего такого делать не станет. Потому что он на самом деле коварное зло. Слушай, позвони в психушку. *Это глупо* -Хочешь сказать — это всё нормально? Он даже не замечает, как дверь открывается. -Я разговариваю сам с собой, а ты ещё... И почему-то они не исчезают. Ты понимаешь, о чём я? Мне кажется, что здесь кто-то есть. Но если посмотреть — я один. Эй, не молчи. -Кто это? -Не волнуйся, просто мебель. Ты тут так второй день сидишь что ли? Поднимает глаза. За часами вернулся? Не один только. Есть кто-то ещё. -Какая интересная галлюцинация. Я не знаю. Сижу, да. Волнуешься? *Ты его начал часто так называть* -Нет. *Понятно. Как и ожидалось* Лёгкий смешок. Кажется, второй гость немало удивлён. Разговаривающую мебель впервые видит, наверное. -Тебе когда-нибудь было интересно... Хм... Чего же я сказать хотел? Не помню... Кстати, кастрюлю с часами забери, ты же за этим вернулся. Если ты не глюк. Обидно, знаешь ли, даже не интересуешься, как я. Хотя по мне видно, наверное. Паршиво. Кому какое дело, тебе в особенности, что случилось с мебелью, которую ты когда-то трахал. А мы все немного извращенцы. Жаль, я тогда тебя прирезать не смог. Когда ещё думал, что могу ненавидеть твою мерзкую рожу. -Закончил? -Да, конечно. Резко разворачивается, уходит на кухню. Возвращаясь, застёгивает часы на запястье. *Красавчик же* -Ты думаешь? Он встречается с глазами другого человека трудноопределимого пола. Кажется, парень. А может, нет. Хотя разницы никакой, в общем-то. Во взгляде читается испуг, перемешанный с отвращением. Или это жалость? -Что? -Н-ничего... Отводит взгляд, прижимает руку ко рту. Странный жест. *Новую игрушку нашёл, наверное. Этой больше повезёт* Ты уверен? *По крайней мере, не видно, что скоро сломается* -Может быть... Наклоняет голову, вглядываясь в новое лицо. Всё же парень, определённо. У этого извращенца странный вкус. -С кем он разговаривает? -Неважно. Пошли. -Но он же... -Хочешь остаться? *Да, вы ещё передо мной покувыркайтесь. Нафига ты его вообще притащил? Не люблю гостей* -Если хочешь, покорми. Только у него вряд ли есть что-то съедобное в доме. -Что же он ест тогда? -Сам спроси. *Какой милый мальчик. Добрый, заботливый. Даже жалко как-то* -Меня бы пожалел. *Жалею. Некому же больше...* -Блин, я спать хочу. Пусть на полу неудобно лежать, но ползти куда-то совершенно не хочется. Он привык уже, что холодные стены и бетонный пол заменяют ему кровать. Не раз было так, что и брали его прямо на полу, после этого просто невозможно болела спина. Но со временем это стало нормой. Сквозь полудрёму он слышит приглушённые голоса. На него легко опускается какая-то тряпка, как он давно хотел. Только зря это всё... От этой дурацкой заботы желание исчезнуть становилось только сильнее. А ещё грызла совершенная детская обида — он нашёл другого. И этому точно, он уверен в этом на все сто, повезёт гораздо больше. Он вряд ли увидит равнодушие и холод, и едва ли будет чувствовать такую же боль. От этих мыслей было слишком тяжело на душе. *Почему я?* Засыпая, он чувствует, как кто-то вытирает его слёзы.