Без названия

Дни тянулись непривычно долго, а дождь за окном и не думал останавливаться. Может, не так уж много времени прошло? Хотелось спросить у кого-нибудь, но в ответ была только тишина, прерываемая стуком капель по стеклу. -Привет. Как ты там? *Так же, как и ты* -А мне сегодня снился интересный сон... На самом деле его не было, но можно же выдумать что-нибудь? Это будет наша добрая сказка — одна на двоих... Нет. Она только для одного. -Тебя же нет... Иногда он начинал об этом забывать. Невыносимо хотелось, чтобы кто-то пришёл, хлопнув дверью, и нарушил, ставшее тягостным, молчание. Но никого не было, кроме этой тишины, его собственного отражения в окне, когда наступала ночь, и бесконечного дождя. Кто-то всегда проходил мимо, даже не оглянувшись на его оклик. Кто-то был там, за стеной, и разговаривал с другим кем-то. Кто-то был слишком далеко. *Когда я умру...* Воображение тут же услужливо разыгрывает целый спектакль. Его могут выбросить после смерти куда-нибудь. Закопать в лесу... Хотя у него вроде немало денег припасено — должны похоронить нормально. Только вот кто? На чёрную крышку гроба, всё просто и без лишних изысков, падают холодные капли дождя. Или лучше снег? Хотелось бы, чтобы хотя бы он пришёл, молча посмотрел... Ухмыльнулся, как всегда. Бросил какой-нибудь цветок, лучше розу, развернулся и так же молча ушёл. Да, было бы замечательно. Без слёз, прощальных речей и прочей ерунды. Но он не придёт на его похороны. -В конце концов, я же для тебя никто, — нервный смешок. А хотелось бы... Нет. Не хочется уже ничего — темнота накрывает его с головой, унося в мир причудливых несуществующих снов.