Глава 11
23 августа 2011 г. в 03:29
-Снова плачешь? — он медленно выдыхает, равнодушно повернувшись в сторону.
-Нет.
-Я не слепой, завязывай с этим.
Листает какой-то журнал.
*Откуда он здесь взялся?*
-Тогда посмотри на меня, — голос снова звучит жалко, дрожит, срывается.
В ответ — новое облачко дыма.
Становится плохо видно, и не совсем понятно, от чего именно. То ли оттого, что собеседник достаёт вторую сигарету, то ли от слёз, которые он пытается сдерживать.
Пока получается — отстранённая мысль.
-Пойду, пожалуй.
Журнал с громким шлепком падает на стол.
И почему-то совсем не хочется останавливать — он убеждает себя в этом, уткнувшись взглядом в стену.
Через пару минут осторожно поворачивает голову и натыкается на холодные глаза, застывшие в паре сантиметров от его собственных.
-Что? — как можно безразличнее.
-Ты просил на тебя посмотреть. Вот и смотрю.
Какая разница, что это было сказано минут десять назад, если не больше. Он уже давно понял-иногда ответ приходится ждать не один день. Ведь как иначе, если до него доходит, как до жирафа? Хотя не в этом дело. Часто он успевал забыть, что задал вопрос, и не понимал, что за ахинею ему несут среди ночи, вырвав из тёплых лапок сна.
*У него в предках эстонцев не было?* — Иногда проносилось в сонной голове.
Но ведь это совсем не имеет значения. Ему говорят что-то в ответ, пока этого вполне достаточно.
-И что видишь?
-Ничего интересного.
Ему хочется сказать, что интересного там быть и не должно. Но он снова делает не то, что хотел...
Отстраняясь, еле сдерживает улыбку, но в глазах всё равно плещется неестественный для них блеск.
-Прекрати так неожиданно меня целовать, — вечное недовольство.
-Прекрати так часто давать мне для этого повод, — издевательски передразнивает.
Единственное, что неизменно возвращает его к жизни, вызывает немного глупую радость. Он называет это маленькими победами — ведь, в самом деле, почти не остаётся холода в глазах напротив. Но больше всего радует то, что его ещё ни разу не оттолкнули. Конечно же, он никогда не скажет такого вслух, иначе это больше не будет его маленькой сказкой.
Холодный рассвет имеет привычку не только стирать кошмары, сладкие иллюзии тоже рушатся под его напором. Остаётся лишь серая реальность, которую легче измерить не количеством шагов секундной стрелки, а ударами двух, почти равнодушных друг к другу, сердец.