На Бейкер-стрит не спят

— Ты ведь знаешь, что прекрасна, верно? Шерлок сонно смеется и отворачивается, утыкаясь в подушку. — Еще совсем рано. Спи. — Зачем? Я выспался. — Просто потому, что ты можешь. Почему нет? Нам некуда торопиться. Джон улыбнулся. Жена права: им — абсолютно некуда. — А ведь когда-то ты могла сутками не спать. — Я все еще могу, но уже не хочу. Зачем? И Джон рассмеялся: а ведь и вправду — незачем. Незачем, и это так прекрасно — ведь им и вправду наконец-то некуда и незачем бежать. Спустя столько лет погони — за преступниками, за счастливым будущим и за будущим своих детей, — они, забывшие, а то и не знавшие, что такое «отдых», могут просто лежать здесь, в кровати, укутавшись в одно одеяло на двоих, и радоваться, что они в кои-то добрались. Солнце пробивается из-за штор, делая особенно видимыми морщинки в уголках губ Шерлок. В последнее время создается впечатление, что она всегда легко улыбается — это странно для женщины ее профессии. Джон не помнил, кто автор фразы, которую он в последнее время вспоминает все чаще: «В старости нам достается то лицо, которое мы заслужили». Шерлок и впрямь заслужила свое прекрасное лицо — светлое, улыбчивое, с симпатичной сеточкой мимических морщин. Она порой ворчит, как старушка, но еще чаще пытается делать вид, что просто отмотала время на тридцать лет назад и теперь наслаждается молодостью без всех тех выкрутасов, которые ей помешали в «первый раз». Теперь они могут позволить себе что угодно, верно? — Первый день осени сегодня, — тихо произносит Джон, легко касаясь ее плеча. Шерлок улыбается: — Да, он первого сентября каждый год. — Может, в нашей жизни тоже наступила осень? Шерлок долго не отвечала, задумавшись; затем повернулась к мужу и немного виновато улыбнулась: — Значит, скоро будет зима. — Зимой все закончится. — А потом опять начнется. Все ведь циклично, правильно? История идет по спирали. Возможно, мы продолжим жить в книгах, написанных нашей дочерью, или в сказках, рассказанных нашим внукам на ночь. Джон помолчал в свою очередь. Солнечные лучи, путаясь в спутанных кудрях Шерлок, падали на их с женой сцепленные руки. — Меня устраивает. — Но у нас еще есть осень, верно? Сентябрь обещает быть теплым. — Ты про наш или тот, что за окном? Шерлок улыбнулась, сжимая его ладонь: — Оба. Джон сжал ее худую руку в ответ. Они оба знали, что их история — захватывающий приключенческо-лирический роман, который они писали на протяжении долгих лет, — подходит к логическому завершению; они оба знали, что их историю никто никогда не забудет. А пока что у них есть эта комната, это утро и их личная осень, которая еще долго не закончится.