***
— Привет, милая. Скучала по мне? Шерлок с огромным трудом разлепляет веки. Она… Где? Все слепит белизной — очевидно, больничная палата. Чёрт. В руке, судя по ощущениям, катетер. Что ей колют? — О, не волнуйся, сладкая, это всего лишь морфий. Как ты привыкла, верно? Чей же это голос? Такой знакомый, неприятный, противный… «Скучала по мне?» — О, дорогая, не нужно вставать… Как минимум потому, что ты не сможешь. Ты так серьёзно ушиблась, пока бежала за мной… Это так романтично, не находишь? Нет, она не находила. Она даже собеседника в комнате найти не могла, но почувствовала, как её обдало холодом от осознания собственной беззащитности. Шерлок знала. Знала, что он жив. — Когда ты упала, у тебя в наушниках играла моя любимая песня. Это ли не любовь? Такая пафосная, извращенная, такая… Обычная. В твоём стиле. Что? Хочешь спросить, откуда я знаю? О, какие банальные вопросы… Тебе ведь и вправду интересно знать, дорогуша, верно? — Он помолчал, будто смакуя собственный монолог. Шерлок знать не хотелось. Шерлок хотелось, чтобы он ушёл. — Не буду томить тебя, дорогая, я спешу, — высокопарно протянул мужчина, по ощущениям присев на край больничной койки. — Эти людишки могут прийти в любой момент. Видела бы ты, сколько цветов они принесли… Вот эти жёлтые тюльпаны — очевидно, доктор? Безвкусица, я и не ожидал от него ничего другого… Розы — Скотланд-Ярд… О, а откуда этот одинокий цветок? И открытка… Кто дарит открытку с одной буквой? Это новая мода, появившаяся за то время, пока меня не было? «W»… Чудно. — Он опять выдержал чеховскую паузу, от которой у Шерлок свело скулы. — Знаешь, я ведь тоже принёс цветок. Оставлю-ка я его здесь, на тумбе… Что? Зачем? Опять банальные вопросы, дорогая. Ты настолько скатилась за время моего отсутствия… Но я тебя не виню. Это все доктор. А пока я могу только дать тебе ответы… — Шерлок с ужасом ощутила дыхание на своей щеке. — Я был на шаг позади тебя, дорогуша… Стал твоей тенью, дворовой собакой, которая плелась за тобой, зная, что лишь за смирением будет нажива… Ты гналась вперёд вместо того, чтобы просто оглянуться, потому что ты банальна и скучна, как я и предполагал… Ты так и не поняла, выжил ли я тогда, на крыше… Ты сейчас лежишь и, наверное, думаешь: «Как, Мориарти жив? Как такое возможно? Ведь я, великая Шерлок Холмс, была уверена, что он больше не будет вставлять мне палки в колеса…» Бедная, бедная малютка Холмс… В вашей с сестричкой маленькой игре я с самого начала ставил на тебя. Она покорила меня, каюсь, но не могла учесть главного… Что ты не такая необычная, какой себя считаешь, Холмс. Но это нормально, сладкая, даже я иногда ловлю себя на глупых сантиментах… Вот и сейчас — видишь? Маленький, дешёвый спецэффект. Я оставлю на тумбе цветок — эту маленькую чёрную розочку, она так на тебя похожа… Отключу подачу морфия — не дергайся, дорогая, это не поможет — и уйду. У тебя будет болевой шок — но тебя спасут, конечно же, это же и есть работа этих глупых людей. А когда ты проснёшься, ты будешь плакать в плечо своему доктору, потому что не сможешь понять: был Джеймс Мориарти здесь или нет? Он оставил цветок или кто-то из глупых поклонников? Может, все это просто наркотический бред? А я буду наблюдать — я всегда буду рядом, сладкая, — и упиваться местью: смирись с тем, дорогая, что я уже победил.***
Шерлок не видит лицо стоящего перед ней человека, но уверена, что он рыжий, и чувствует идущее от него тепло. Все? Это конец? Тело чувствует себя легко-легко, легче, чем когда-либо, и хочется радостно смеяться и лететь вверх — она знает, что ей это по силам. Но её хватают за руку. — Нет. Не туда. Шерлок чувствует разливающееся в груди разочарование: — Но почему? — Не сейчас. У тебя ещё так много незаконченного… О Джоне подумай. Нет, зануда, туда тебе ещё рано. — Но я не хочу… — Помолчи, дуреха, и проснись…***
— Джон! Джон, где ты?! — Господи, проснулась… Шерлок, забыв о катетере, пытается как можно крепче обвить шею доктора руками. Как же страшно… — Что случилось? — Ты упала с чудовищной высоты… Ушибы внутренних органов, сломана рука… Ты и вправду не хочешь знать всего, что у тебя сейчас болит. Тебе колют… — …морфий, — сама заканчивает Шерлок. Периферическим зрением она замечает на тумбе что-то чёрное. Господи, нет, только не это. — Мориарти, он… Он… — Мёртв уже четыре года. — Нет, он… Он был здесь! Он оставил цветок… Хотя… Зачем? Джон ей не поверит. Она сама себе не верит. Есть тысячи логических объяснений… Вероятно, есть. В конце концов, она гналась именно за Мориарти. Её мозг мог просто составить цепочку ассоциаций… — Цветок? Их тут много, родная… Какой из них? — Никакой. Я… Ещё не проснулась. Она обязательно поговорит об этом с Майкрофтом. А если тот не поверит… Ей не впервые приходится справляться самой.