***
— Джон, твоя дочь разрывает мой мозг на части. — Это чем же? — Она пишет книгу, ты знаешь. — Конечно. — Детектив. — Да, и это я тоже знаю. В чем проблема-то? — А в том, что я не понимаю, кто убийца. — Там есть убийца? — Это детектив, Джон, конечно, там есть убийца! Что за вопросы?! — Ладно, Шер, не кипятись. — Да чего «не кипятись»? Она говорит, что там всё просто, а у меня ни одной догадки. — Может, там нет логики. — Там ЕСТЬ логика, уж поверь мне! — Ну, значит, твоя восьмилетняя дочь умнее тебя. — Спасибо за поддержку.***
Сирил решился сделать это на Рождество — они с Лу были только вдвоём, не считая рождественских спецвыпусков сериалов по ВВС, какао и ёлки. Луиза подарила ему свитер — избито и старо, как мир, но не тогда, когда в свитере и вправду нуждаются, тем более — любимого цвета, размера и от любимого дарителя. — Понимаешь, у меня тоже есть для тебя подарок… Но его нельзя положить под ёлку. Сирил взял в руки свой включённый ноутбук и передал его заинтригованной девушке. — Читай. Глаза девушки забегали по строчкам, и чем дольше она читала, тем более ошарашенно выглядело её лицо. — Ах ты… — Прежде чем ты убьёшь меня, я могу сказать, что всё ещё можно отменить. — …засранец! Как ты мог сделать это, не посоветовавшись со мной?! — Ты бы послала меня к чёрту, Лу. И была бы, как видишь, не права. — Да какая разница! Как ты вообще сделал это без моего ведома, Сирил?! Связи папочки, правильно?! — Никаких связей, клянусь тебе! Положи ноутбук, разобьешь. — Как можно без связей… Да к чёрту ноутбук! Без связей это было невозможно провернуть! — Или ты просто чертовски талантлива, родная. — Иди ты к чёрту! — Ты не рада? — Я зла, как дьявол, и чертовски люблю тебя, Сирил Мейсон. «Уважаемая Луиза, Рассмотрев присланную Вами рукопись, наше издательство пришло к выводу, что мы будем очень рады опубликовать роман „Этюд в розовых тонах“. Надеюсь встретиться с Вами и обсудить детали…»***
— Убийцей была ДОЧЬ! — Господи, Шерлок, час ночи… — Дочь убитого! Десятилетняя дочь, Джон! — Ты намекаешь на то, что Лу стоит сводить к психологу? — Я намекаю на то, что её подход невероятен! Мне и в голову не пришло… Но понимаешь, это логично. Логично! — Ребёнок-маньяк? Логичней не бывает. — Выучи термины, Джон. Маньяк — это вовсе не… — Заткнись и спи, Шерлок. — Это грубо. — Я люблю тебя, но заткнись и спи.***
Это Рождество Луиза и Сирил опять решили провести вдвоём, хоть их и звали к себе Освальд и Джорджиана. В конце концов, этот год был переломным — в первую очередь для них двоих. Они танцевали. Ну, как — «танцевали»: раскачивались в такт рождественских мелодий, случайным образом выбранных компьютером. Им было очень, очень хорошо. — Знаешь, — тихо начала Лу, — сегодня ко мне подошла девочка в охотничьей шляпе. Попросила автограф на «Этюде». Сказала, это это лучший подарок на Рождество… — Грустишь? — Наоборот. Родители, может быть, останутся с этой книгой в веках. — Обязательно останутся, поверь мне. Потому что она чертовски хороша. Восхитительна. — Ты просто слишком меня любишь. — Так считаю не я один. — Может быть. И всё-таки Луиза тосковала — это было заметно. Больше всего на свете, наверное, ей хотелось, чтобы мама с папой увидели, что их история — а точнее, самое её начало, — разожгла сердца детей и взрослых по всей Британии и за её пределами. Что они не забыты. Что они всё ещё любимы, в конце-то концов. — Когда-то давно я писала свою первую книгу — это был детектив… Его читала мама — она восхищалась тем, что я пишу, видимо, потому что сама, кроме видов табачного пепла, ни о чём писать толком и не умела. И она расстраивалась, потому что не могла понять, кто убийца — на самом деле это была девочка, которая всегда мелькала на заднем плане, но никогда не выходила на передний. Папа ещё хотел сводить меня к врачу, когда мама ему рассказала… Тогда я решила писать что-то, о чём мама точно знает. Чтобы она не расстраивалась. — Уверен, она была бы очень горда тобой. — Я надеюсь. Сирил прижал к себе девушку крепче, и та положила голову ему на плечо. — Ты не написала финальную сцену? — Ещё нет. Не идёт. Возможно, я и роман этот не покажу никому, кроме тебя. — С «Этюдом» было так же. — Ты и этот без моего ведома отошлешь в издательство? — Если понадобится.***
— Джон, она опять это делает. — Кто? — Луиза. На этот раз — вор. — О боже. Давай я буду читать её рассказы, хорошо? Ты поседеешь так лет на пять раньше. — Ни в коем случае!***
— Лу, куда ты? — Мне нужно записать… — Что? — Финальная сцена! Чёрт, ты помнишь, где ручка? — Она тебе приснилась или что? В портфеле возьми. — Какая разница?! Надо записать, пока не забыла! «— Смотри, — внезапно остановилась детектив и потащила Джона к стеклу. — Видишь город? — Вижу. — Когда мне совсем хреново, я иду сюда и смотрю на этот гадюшник. И знаешь, что я поняла? Если бы не мы с тобой, ты и я, он не был бы таким красивым. Возможно, этих огней вообще бы не было. Так что, Джон Ватсон, мы с тобой имеем полное право называть себя королем и королевой Лондона».