Пути Господни...

Шаг. Шаг. Ещё один. И ещё. Пусть кажется, что каждый – последний, что впереди ничего нет, дорога не закончится раньше из страхов простых, в чём-то слабых, в чём-то глупых людских душ. Да и не только людских: всем нужно верить в сказки. Всем, и людям, и ангелам, и самому Чёрту. Каждому нужна своя, особенная история, обязательно – со счастливым концом, чтобы можно было открыть в самый тёмный миг заветные строки и увериться в том, что ноги идут по правильному пути, что мир играет по известным правилам. Истории ведь создаются, чтобы вдохновлять, вдыхать в слушателей надежду и… жизнь. Одна такая есть, прекрасная добрая сказка, рассказанная ещё двум, тогда не падшим братьям, смотревшим на мир немного пугающим, холодным взглядом. Сказка о прекрасной светлой душе, способной положить начало новому, удивительному миру; о её сильном и смелом защитнике, Волке, что на веки оказывается связан с нею узами, что прочнее самых надёжных оков. Жаль лишь, что у братьев, столь заворожённых сказом, вышло лишь извратить, разорвать всё то светлое, что хранила душа, почти уничтожить, присвоить её себе. И сделать матерью зла на Земле. Прекрасный плевок в сторону Отца. Вот только историю братья никогда не дослушивали до конца, перебивали мягкий голос, не слушали мудрые речи. Зачем? Им и так было понятно всё. Было. Пусть история, замысел Творца, идёт своей дорогой, их история была иной во всём. И эта поспешность века спустя, привела к бессильной, жуткой злобе, находившей выход лишь в одержимых монахах, запертых в своих кельях. Шли века, история менялась, как и всё в этом мире, что давно уже сходит с ума. Кружась в диком вальсе, но так до конца и не перемешавшись, свет и тьма плетут собственный рассказ, уже совсем далёкий от той истории, что когда-то веселило беспечных ангелов. Была… да нет, есть. Есть на свете душа, чуткая к миру, к силам, что когда-то помогли создать жизнь, но положили начало смерти. Душа эта ходит по линии между созиданием и разрушением, кренится то в одну сторону, то в другую. Боится, таится точно мотылёк, но всегда летит точно к горящему фонарю. Вот только, сгорая, каждый раз она вынуждена возрождаться. Снова и вновь, пока выбор не будет сделан. Вот же глупость какая, да? Судьбы всего мира, всех людей и всех нечистых тварей напрямую зависят от выбора мятущейся душонки, не способной даже устоять перед соблазном Люцифера! Вот только века идут, душа перерождается, а мир… мир продолжает меняться, открывая все грани своего порока. Своей доблести. История стара как мир и проста как то, что послужило его началом: выбор между созиданием и разрушением должен быть сделан. Не рано и не поздно, но в миг, когда чаша страданий и чаша счастья уравновесятся, когда, познав обе стороны, бессмертная душа сможет сделать-таки свой выбор. Ну а пока, до поры до времени, каждый, кто свяжется с ней, подойдя слишком близко, кто решится пообещать показывать ей мир снова и снова, окажется навеки прикован к ней нерушимыми узами. Совсем как Волк, которому так и не понадобились цепи. Когда-нибудь, когда придёт нужное время, истерзанная, давно поселившаяся во тьме душа сможет сделать свой выбор, выйти на свет, опираясь на плечо своего верного Волка, или же с хохотом утащит его во мрак. Когда-нибудь. А пока нам остаётся лишь рассказывать ночами волшебные сказки.