II
29 января 2017 г. в 18:29
Наконец-то!
Плотная ткань хрустит угрожающе, локти путаются в рукавах.
Вот ведь черт, семь потов сошло!
Так и радикулит…
Из зеркала глянули широченные плечи, медвежья грудь и обтянутое белой фланелью пузо.
Кажись, и впрямь раздался.
Раньше не замечал.
А впрочем, что уж тут. Аполлоном отродясь не был.
Не всем же.
А рубаха хоть выжимай.
Чертовы софиты!
И никаким дезодорантом ведь не перешибешь…
Фланель порхнула на дальнее кресло.
Наконец-то!
В душ бы сейчас. А еще лучше — ванну.
Нет, кабинки-то есть. Пару лет назад поставили, директор расстарался. Хоть какой прок от этого охламона!
Да пока тут провозишься, и в паб не поспеешь.
О’Нил, засранец старый! Взял моду в одиннадцать закрывать. Молодежь, дескать, буянит. Да когда она не буянила-то! И что ей и делать, как не буянить. Не в театре же сидеть.
А вот «Гиннеса» бы…
— Мистер МакГи!
Дернулся.
— Мистер МакГи, извините…
— Ох Господи! Ну и напугала.
— Извините, я стучала…
— Не слыхал.
— Извините…
— Да ты входи, входи.
Как там тебя…
— Мэгги?
— Молли, мистер МакГи.
— А, ну да.
Ну и чего на пороге мнешься?
Из коридора-то сквозит.
— Мистер МакГи…
А краснеть-то зачем?
Когда я играл дядю Ваню*, ты ж, поди, и не родилась еще.
— Мистер МакГи, извините… Я могу забрать костюм?
— М?
А! Что ж ты сразу не сказала!
— Конечно.
Стоит.
Румянцем заливается.
Господи, ну что еще?!
А, да.
Пальцы привычно нашарили застежку на брюках.
— Дверь закрой.
Вспыхнула — до ушей.
— Мистер МакГи…
Что?
Ну да, не Аполлон.
Не всем же.
А из коридора сквозит.
— Я… я…
Глаза плошки. Почти с ужасом.
Пальцы замерли на молнии.
— Ох Господи! Да ты новенькая, что ли?
— Н-нет… мистер МакГи… Я… два месяца работаю.
Хмыкнул невольно.
Ну да, конечно. Ни хрена не новенькая.
— Я тебя вроде помню.
— Да… я… на утренних спектаклях обычно…
Вот оно что.
— Сегодня Мойра О’Салливан заболела… и… и меня вызвали.
— Ясно.
Ну, прости, девочка.
Ты не привыкла, да я и отвык.
Когда в последний раз при мне костюмерши краснели?
Разве что когда дядю Ваню играл.
А, вздор!
И тогда не краснели.
Не Аполлон, чай.
И не Лиам Нисон.
С крюка сдернул халат. Локти в рукава, отвернулся.
Да, что уж тут…
Голым торсом только девочек пугать.
— Спектакль-то поглядела?
— Немного.
— Понравилось?
— Очень… смешно.
Обхохочешься.
Пальцы привычно нашарили застежку.
Плотная ткань сползла к ногам.
Черт, аж трусы к заднице прилипли.
И кто додумался шить костюмы из такого…
— Держи. Извини уж меня, старого осла, Мэгги.
— Молли…
— Извини.
— Что вы, мистер МакГи, я… просто…
И краска до ушей опять.
— Понимаете, от нас требуют, чтобы все костюмы были в костюмерной до того, как мы уходим. А я… я сегодня хотела пораньше…
— Ясно.
Молодость, молодость!
Из какой это пьесы?
— Рубаха на кресле там где-то должна быть.
— Спасибо, мистер МакГи…
— Хех.
Фланель сгребла тоненькими пальцами. Поморщилась.
Что поделать, девочка.
Театр — это тебе не романтика и не, как вы там сейчас говорите, гламур.
Это, мать его, труд.
И пот.
— Слушай, Мэ… Молли.
Шагнул ближе.
— Можешь для меня сделать кое-что?
Уши красные, в глазах ужас.
Господи, девочка! Да ты что, решила, будто я к тебе пристаю? Я ж тебе в отцы гожусь. Если не в деды.
Шаг назад.
— У этого сюртука толстенная подкладка. На сцене в нем сдох… Кхм! Жарко очень. Отпори ее, ладно?
— А…
— Я не говорю, прямо сейчас. Раз ты спешишь. Ну, там, завтра.
— А в пошивочном цехе не будут ругаться?
Ох Господи!
Детский сад.
Улыбнулся тихонько. Чтоб не подумала опять чего…
— А мы им не скажем.
Стоит, смотрит.
— Ну что, сделаешь?
— Да… Да, хорошо, мистер МакГи…
— Вот и отлично.
Спину холодом прохватило.
Вот ведь угораздило так взмокнуть!
Все Маллиган, засранец криворукий…
— Мистер МакГи…
— М?
— Извините… Если я вам не нужна, разрешите, я…
— А. Да. Да, конечно. Спасибо, Мэ… Молли.
Самому бы к О’Нилу не опоздать.
Примечания:
* В Великобритании и Ирландии любят и, как правило, весьма неплохо ставят Чехова.