Дорогая, я по уши в тебя влюблен

Стайлз *** — Пап, хочешь лазанью? — крикнул я, жуя твёрдый, вкусный сыр, который идеально подходит к моему шедевру кулинарии. Что-что, а готовить я умею. Ну, мне так кажется… — О Боже, я прошу тебя, не взорви нам кухню! — крикнул отец со второго этажа, — сарказм — не его. Тоже мне. Когда такое было? — Очень смешно. Я, вообще-то, кулинар от Бога. Ты не знал? — я улыбнулся и облокотился на стол. — Прости, я должен был это понять, когда ты решил испечь нам торт и сжёг нашу духовую печь, потому что уснул? Или когда перепутал сахар с солью и обеспечил нам трёхчасовой отдых в туалете? Стайлз? — он наверняка улыбался. Я знаю. — Папа, это было всего ДВА РАЗА! — ну вот зачем он меня злит? Я хорошо готовлю! И вообще, моей будущей девушке очень повезло с таким сокровищем, как я. Вон, стираю, убираю (по праздникам), умный, красивый. Не парень, а мечта. Да и Лидии ещё что-то не нравится! Она не выходит у меня из головы. И это меня бесит. Я посмотрел бы, как она шоколадные кексы печет. Кексы — моё коронное блюдо. Ладно. Она же королева, куда там мне до нее. Эх… Как там ребенок проживает? И как они еще не поубивали друг друга... Лидия и Милка — сестры, но я не думал, что они такие противоположности. Но! Я им обеим нравлюсь… В этом я уверен. И не важно, что Лидия ненавидит меня… От любви до ненависти, как говорится. Но в нашем случае наоборот. Милка хорошая, я знаю. Добрая, милая, ГОСТЕПРИИМНАЯ! В отличии от ее старшей сестры, которая не знает, что КОКТЕЙЛЯМИ УГОЩАЮТ, А НЕ ОБЛИВАЮТ! Ладно. Ничего, я её научу манерам. Вся в меня будет, точно. Или даже лучше... Нет, что такое я говорю. Вот лучше она — точно не будет. Маленький дьяволенок. Маленький, но мой. Никуда она уже от меня не денется. Поздно. ЧТО ТВОРИТСЯ В МОЕЙ ГОЛОВЕ? Что я к ней чувствую? Я не понимаю себя! Да что такое? Она с ума меня сводит! Так, главное успокоиться. Я просто немного запутался. Совсем чуть-чуть. Нужно уже собираться и продумывать план дальнейших действий. План по захвату принцессы. Назову это так. Идеально! От мыслей меня отвлек папа. Он подходил ко мне с недовольным лицом. А я выиграл! — Ладно. Готовь свою лазанью, только прошу, ничего не перепутай! — я выиграл и уговорил его. Победа. Нет, ну в принципе, я всегда побеждаю... Это только дело времени. — И не сожги наш дом! — послышался крик с прихожей. — Да ладно, папа! Мне 17! Все будет нормально, — ага, и потом я еще неприспособленный к жизни, безответственный и маленький ребенок. Да, именно. Я достал с верхней полки мамину кулинарную книгу. Она уже была старая, потрепанная, все покрыта пылью. Я не открывал её уже давно. Воспоминания мешали. Помню, как мы пекли с мамой пироги, я был весь в муке, грязный, а мама только улыбалась мне и давала пробовать первый пирог на вкус, ей было важно, чтобы мне всё нравилось. Помню, как мне приходилось залезть на стул, чтобы достать всё, что она просила. Помню этот аромат, доносящийся их духовой печи. Пахло теплом и любовью. Из-за мамы я полюбил кухню. Торты, кексы, пироги — всё это у меня получалось. Я любил кулинарию до того момента, когда она была еще жива. Потом я забил на всё. На все было плевать. Кухня, школа, проблемы друзей меня не волновали. Я лежал целыми днями и плакал. Потом бил стену кулаками, кричал. Мне было 12! Чёрт побери! 12! А потом я повзрослел и продолжал жить с той болью в сердце. Заливал пустоту алкоголем, гонками. Я пытался отвлечь себя. Но ничего не получалось… А сейчас все по-другому. Лидия Мартин — девочка, которая изменила мою жизнь. Очень изменила. Итак. Приступим. Поставьте воду и отварите мясо. Потом достаньте сковороду и ещё что-то там. Бла-бла-бла. Не хочу следовать этому рецепту. Сам лучше приготовлю. Я закрыл книгу и поставил обратно на верхнюю полку. Думаю, она пригодится мне ещё не скоро... Так. Сначала приготовлю мясо, потом добавлю соус, сварю листы для лазаньи и аккуратно всё скомбинирую, а дальше запеку в духовке. У меня будет своя лазанья. Я включил радио. Играла моя любимая песня. Обожаю. Всё, день задался! Я отварил мясо, посолил, поперчил, добавил томатный соус и кинул всё это на сковороду. Впервые за долгое время я хорошо провожу время! Дождался. Герой должен получить свой приз. И сегодня моим призом станет вкусная, ароматная лазанья, приготовленная своими же руками. Я сделал музыку громче и начал пританцовывать в такт музыки. По-моему всё идеально. Я сделал соус Бешамель и отварил листы, на кухне стало вкусно пахнуть, дааа, я ждал именно этого аромата. Пряный, ни на что не похожий запах, возвращал меня в детство, где не было проблем, где все были счастливы, и где в основном я ничего не делал и получал за это конфеты. Нет, я спал и ел, этого было достаточно. Вообще, я был счастливым ребенком. Только понял я это поздно. Слишком поздно. — Мм, чем это так вкусно пахнет? — к столу подошел отец и похлопал меня по плечу. — Ой, а кто-то там мне говорил, что я кухню сожгу, не ты ли часом? — Стайлз, ты же знаешь, я в тебя всегда верил и буду верить, а сейчас дай мне кусочек лазаньи, а? — у него были такие искренние глаза, ну просто ангел! — Эээ, нет. Ты так просто не отделаешься. Давай, говори, что я, твой сын, лучший повар на всем белом свете. Давай, я жду, — я высоко поднял голову и ожидал услышать эти слова, так как чувство голода побеждало отца. У него даже слюнки уже потекли. — Ты самый лучший повар во всей вселенной! А сейчас дай мне лазанью, прошу! — Ну чего ты нервничаешь? Сейчас, она в духовке еще. Подожди 5 минут. — Долго! — а я люблю, когда люди чего-то ждут от меня... Я достал блюдо из духовой печи прихватками и поставил на стол. — Как-же вкусно пахнет! — отец сам взял нож, и начал резать это произведение искусства. — А! Горячо! — нет, ну и кто из нас ещё ребёнок? — Папа, а кто лезет в раскаленное блюдо голыми руками? А, папа? Ай-ай-ай, — я помахал пальцем перед его носом. — Я ХОЧУ ЕСТЬ! Стайлз, пожалуйста, отрежь ты мне свою прекрасную лазанью! — как же мне хотелось смеяться — Эх, ладно, — я аккуратно при помощи ножа и вилки отрезал ему небольшой кусочек и положил на его любимую тарелку. — Вот, держи. Приятного аппетита! — на моем лице сияла широченная улыбка. — Спасибо! — отец взял тарелку и быстро пошел в гостиную. Ну конечно, есть перед телевизором. Что же еще остается делать. Ладно. Я давно уже с этим смирился. Пока я все перемывал, на столе завибрировал телефон. Я его недавно включил и еще не смотрел, сколько было пропущенных звонков. Это был Скотт. Чёрт, я совсем забыл позвонить ему и сказать, что со мной все в порядке. Ну что я за друг такой? — СТАЙЛЗ, А МОЖНО БЫЛО ВКЛЮЧИТЬ СВОЙ ТЕЛЕФОН? Я ВООБЩЕ-ТО ПЕРЕЖИВАЮ, ЖИВ ЛИ ТЫ ТАМ ВООБЩЕ! — он очень злился. Ну оочень... — Прости, прости, прости. Со мной всё хорошо. — Сегодня игра! Только не говори мне, что ты забыл! — В голосе Скотта была надежда… Чёрт. Я забыл. Матч совсем вылетел у меня из головы. И я не смогу играть, у меня освобождение на неделю... Неловко получилось... Он меня простит. Я знаю, по крайней мере, я на это надеюсь... — Ты что, как я мог забыть? Во сколько игра? Напомни мне, Скотт. И я играть не смогу, ты понимаешь, да? — В 4 часа. Стайлз, я играю! А ты капитан нашей команды и ты обязан там быть и поддержать ребят! Ты понял меня? — Скотт опять кричал в телефон. Я до сих поражаюсь, как меня еще никто не убил. Я знаю много желающих, и теперь Скотт среди них. Ну что я не так делаю... И ПОЧЕМУ ТАК ЧАСТО ПОПАДАЮ В ПЕРЕДРЯГИ? Ладно. Скотт уже должен был смириться со мной... — Сейчас час дня, приезжай ко мне, у меня есть лазанья... — может хоть это его подкупит? И он простит меня... — Я убью тебя! Через полчаса буду у тебя, — он бросил трубку. Даа. Победа. А я знал. Жизнь, чёрт побери, прекрасна!