Один шанс на миллион

★☆★ На улице уже начинали суетиться голуби. Уставшим движением девушка вскинула руку и посмотрела на часы. 4:27. Скоро, кроме голубей, судак-тудак начнут спешить люди. Ида тоже должна была спешить. Сегодня она должна отсюда уехать. Домой, к маме, на посвящение в студенты. Нужно всего лишь подняться в квартиру к Аньке, собрать свои манатки и, выслушав всю очень важную информацию о звонках в больницы и морги, все-таки объяснить, где ее носило целые сутки. А где её, собственно, носило? Ответить на этот вопрос оказалось непосильным трудом для девушки. Она с трудом понимала, какого чёрта вчера с ней вообще происходило. Если бы не промокшая и не успевшая высохнуть кофта, Кипелов бы показался нелепым сном фаната. Но вот только дождь застал её сразу после выхода из дома вышеупомянутого, сливаясь с поздневечерней темнотой, чтобы поэффективней промочить человека, которому больше всего в тот момент не хотелось возвращаться в ту квартиру, где безнадежно был оставлен дождевик с уютным капюшоном. Дождь был, значит и Кипелов тоже. И поцелуй... Нееет, поцелуй это уж точно игра сознания остолбеневшего в ступоре поклонения фаната, которому было позволено даже прикоснуться к кумиру. С чего бы это ему целовать какую-то левую девку, у него, в конце-концов, жена.... Или... Нет, жены нет - он в разводе. Но даже это не объясняет столь странного поведения, это игра подсознания, больное воображение... В голове неприятно шумело. Голуби перед глазами немного плыли, вопреки своим природным способностям. Хотелось не то пить, не то спать, или даже всего и вместе. Наверное, примерно так чувствуют себя люди, перебравшие накануне... Стоооп. Она ведь пила. Точно, единственный возможный вывод из того, что пришлось обнаружить в своей же руке. Девушка, даже на выпуске выпившая всего девственно один бокал шампанского, похоже, за пару часов ликвидировала бутылку коньяка с внушительным пузиком. Естественно, в такое время не только несовершеннолетним, но и вполне состоявшимся алкашам, ничего горячительного в столице страны, которая пытается бороться с пьянством, продать не могли. Ага. Сосед вчера приволок это больному для согреву, вместе с курицей и прочей мелочью, предварительно дотащив полуживого музыканта к дивану. Ида же, в свою очередь, решила, что срываться подопечному нельзя даже при подобных обстоятельствах, она была наслышана о его благодатном изгнании Зелёного Змия. Положила в свою сумку, планируя отдать потом в качестве сувенира. А оно вон как, оказалось... Ей нужно ехать. Встать с этой чёртовой лавки и подняться к Аньке. Благо, сидит она возле подъезда подруги. Но нет же, сейчас ей жизненно необходимо просто посидеть. Она не пьяна, видимо, свое помрачение рассудка она проспала на этой же лавочке. Но жутко болит голова. Просто сидеть и слушать курлыканье голубей, которых вскоре сменят люди. И только тогда, когда ровно в 6:08 дворничиха с подозрением покосится на девушку, которая только что швырнула в урну возле лавки пустую бутылку и выглядит, как потерявший смысл жизни подросток из кино, встать, бросить в рот сразу три подушечки "Орбит" и направиться к облезлому входу в подъезд. ★☆★ Было уже порядком темно, но Иде хватало света, чтоб разглядеть в не слишком тщательно вымытое окно свое отражение печального образа. «Сальери и его отражение»… Тьфу ты, чёрт! Она не Сальери. И уж точно не Моцарт. Она сама уже запуталась, кем себя считать. Ида Климина. Девушка 17-ти лет, впервые посетившая великую и могучую столицу соседней державы и нашедшая то, чего наверняка не ждала. Точнее, того, кого не ждала. Но фиг с ним, гораздо интересней продолжать идентификацию. Рыжий гном со слегка отросшими тёмными корнями. Гномом её называл… Впрочем, неважно. Называл до тех пор, пока Ида сама не начала ассоциировать себя с этим мифическим существом. Тем более, преимущества низкого роста позволяли чувствовать себя комфортно в этом сравнении. И если уж выбирать себе конкретное воплощение, пользуясь вариантами старой доброй «Белоснежки», то она скорее Ворчун, чем кто-либо из остальных. Но то, что гном – определённо. А ещё она могла бы себя назвать поэтом. Но никогда не называла. Это ведь так, подростковое баловство. Это на случай, когда школе понадобится опять выгородить чью-нибудь задницу, сослав очередного нежелательно желающего на конкурс чтения стихов аквариумным рыбкам или олимпиаду по написанию сочинений (в этом случае уже в роли писателя) для последующего разжигания ими печки в деревне директора школы-организатора. А нет, она же выпустилась пару месяцев назад. Теперь не понадобится. А сейчас она добровольно взошла на новый уровень сложности. Сейчас она студент Национального университета. Вопреки всем тайным надеждам мамы и бабушки, будущий филолог, учитель украинского и английского языков и зарубежной литературы. Да да, сто в одном. Универсальный боец. Широкого профиля и, судя по перспективам в маленьком городе, узкой дороги. Но выбор у неё был невелик: кроме языков, её способности больше не распространялись ни на что. Да и русский она выучила в одиночку, не имея даже единого урока в школе. Но это простой язык, стоит лишь прослушать все двести с лишним песен «Арии» да «Кипелова» - и уже можно свободно думать на нём. Думать получается не так косноязычно, как говорить, но её можно оправдать – разговаривать в жизни на русском приходилось редко. Если бы звёзды повернулись к ней всё-таки лицом, она, наверное, смогла бы стать неплохим музыкантом. В любом случае, интересующимся и увлекающимся. Но не сложилось. О музыкальном образовании мечтать было уже поздно – девушку её возраста внедрить в группу с малышами было бы смешно, а близким людям мечтать об этом и вовсе в голову не приходило. Зачем? Этот болезненного вида ребенок и так воет да орёт на каждом шагу, не хватало ещё ему музыкальное сопровождение в виде синтезатора купить, чтоб сойти с ума от этой какофонии от слова «како». Нет, она никого не винит и довольна жизнью. У нее есть прекрасная мама, которой приходится понимать все завихрения дочери. Друзей немного, зато настоящие. Жизнь слаженная, с переменными в виде случайных интернет-знакомств и одиночных прогулок. Все, в общем-то как у людей. Было. "Друзей немного, зато настоящие". Настоящие ли? Может ли настоящий друг шутить о твоей полусмерти? Да еще и так невинно хлопать глазами и почти орать о своей кристальной чистоте при разоблачении. "ДА ТЫ ЧЕГО, ИДУШКА, ТЫ САМА-ТО ХОТЬ ВЕРИШЬ В ТО, ЧТО Я ПИСАЛА ЭТОМУ МУЗЫКАНТИШКЕ?! "Да, на нее это явно непохоже. С чего бы ей писать тому, кого она мягко говоря недолюбливает (видимо, из-за чрезмерного засорения лички со стороны Иды, отчаянно пытавшейся заманить на свою темную сторону еще одного потенциального адепта кипопоклонства, не интересуясь мнением самого кандидата)? "Я ВЕДЬ НА СТРАНИЦУ ДАЖЕ НЕ ЗАХОДИЛА ПОСЛЕ ТОГО, КАК ОТШИЛА ТВОЕГО СЕРГЕЯ! " Ну да, Ида ведь раздавала логин и пароль всем жителям и даже не очень, включая и пресловутого Пушкина. А отшивать может и не надо было никого. То есть, именно его не надо было отшивать. "ТЫ ВЕДЬ МНЕ ВЕРИШЬ? " Нет. Рыжий гном не верит. И даже когда жует заботливые бутеры, всученные "на дорожку". И даже когда вспоминает все семь дней этого странного "отпуска", все равно не верит. Ида не знает, зачем это было нужно. Ее настораживает сам предлог встречи. Она всерьез подозревает лучшего человека в своей жизни то ли в коварной подставе, то ли в каком-то странном расстройстве психики. Но, увы, как для душевнобольной, Аня слишком адекватна. Ну вот, опять она об этом думает. Зачем? Что изменится от ее мутных умозаключений? Завтра она будет дома. Пора домой. Точно. "Вечером на нас находит грусть порой, порой... " Полулюбимый "Сектор". Если отбросить нерациональный мат, то любимый. Миновав самойловскую "Резню в Асбесте", Юрец вписался в поворот мыслей. Значит, все нормально. Даже несмотря на то, что почти весь плейлист уничтожен. У Иды есть правило: если что-то пугает или смущает, лучше избавиться от этого. Она пока не решила, пугает или смущает, но у неё ведь впереди длинная ночь. Огни вокзалов, меняющиеся картинки за окном, все те же неиссякаемые бутеры. Романтика... Самое время решить, кто для нее этот человек. Стоит ли бранить Аньку. И хочется ли ей послать к чертям в ступе этот универ и все-таки ответить на поцелуй... Да, с последним, пожалуй, перебор. Все ведь кончено. Завтра она будет дома. Нужно купить какую-нибудь сумку в универ. И красивый блокнот. За пару часов в старом "Самсунге" скопилось то, что достойно красивой обложки. КОНЕЦ ВТОРОЙ ЧАСТИ