Game over

Люк серьезно занялся подготовкой вечеринки. То ли он действительно хочет устроить мне запоминающее восемнадцатилетие, то ли просто хочет набухаться на халяву. И второй вариант скорее всего. Как бы с напитками, закусками всё было решено. Вопрос стоял в другом: где будет происходить всё это? Люк предлагал снять коттедж. Естественно, я отказалась, ибо у меня нет сейчас таких денег. Плюс много средств уходит на лечение Стива. Люк сказал, что у него есть там какой-то знакомый, и мол он нам подгонит какой-нибудь подходящий вариант. Ну, посмотрим. Будет ещё очень весело, если мы подготовим всё, а придет человека 4 максимум. Вот это будет "пати". Но раз Хеммингс обещает норм бухаловку, значит, так и будет. Я безумно хотела, чтобы мои родители также присутствовали в такой важный день. Но мама с папой не смогут приехать: начальник не отпускает их с работы. Козел. В двери постучали. Кто это может быть? Люк с важным видом пошел открывать. Ну, это как бы моя квартира, кхм.. Ладно. На нас стоял и смотрел зеленоглазый шатен — Дил? Что ты здесь делаешь? — несмотря на наше "примерение", мне не очень хотелось пересекаться с этим парнем. Не знаю почему, но я всегда чувствовала себя дискомфортно в его присутствии. — Он поможет нам с вечеринкой — ответил Хеммингс и впустил друга. Ну, бля, это мой дом, ок? Парни обсуждали организацию всего этого мероприятия. Я сидела в Твиттере. Обратила внимание на аккаунт Эбби. Последняя запись была в день смерти в 19:43: "Я не могу приготовить яичницу. Блять. Пойду с крыши сброшусь" На кожу выступил холодный пот. Очень странное чувство. Столько лайков на записи и комментариев, типа: "Смешно. Ха-ха". Да уж... Смешно...

***

Вечеринка вот-вот должна была начаться. Народ по-тихоньку сходился. И людей было уже достаточно много. Столько поздравлений. Правда, были и такие "случаи", когда гости не знали даже по какому поводу собрались, и кто хозяин этой туссы. Вся школа улыбалась и желала счастья. Да, а ещё пару дней назад обзывали и мечтали о моем исчезновении. То ли люди настолько лицемерны, то ли Люк был прав, и на одну особу толпа долго не держит зла. Ко мне подошла компания из 3 человек: 2 девушки и парень, которые держали в руках по бокалу красного вина — А вот и виновница торжества! Дорогая, желаем счастья, здоровья, верных друзей и пусть у тебя всё будет хорошо — в ответ я улыбнулась и поблагодарила ребят. Через пару секунд ко мне с крепкими объятьями летела Мирта. Она правда очень хорошая девушка. Ибо даже тот факт, что мы едва ли знакомы, не запрещает ей вести себя со мной, как с многолетней подругой детства. Я так не могу. Мне достаточно сложно привыкнуть к новым людям. Но Мирту я также взаимно тепло встретила. Больше народа, меньше кислорода, больше бухла. Мы вливали в себя, как ненормальные. Качовая музыка придавала ещё больше жару. Господи, это уже не коттедж, а бордель. Там сосутся, здесь сосутся. А в комнатах я уже, вообще, молчу, что делают. Ко мне подлипали пару мальчиков. Но я умело игнорировала настойчивых незнакомцев. Ух. Ещё стопка алкогольных напитков, пару бокальчиков, стаканов...бутылок. Ебать, мир из под ног уходит. Сейчас бы пакетик амфетамина, и вообще, заебцон. Но наркотика рядом не оказалось. А жаль. Какие-то подростки играли в твистер. Судя по тому, насколько они были нетрезвы (скажем так), было разбито левую часть барной стойки, 2 стула, 3 вазы и 1 журнальный столик. Не, ну че, как для бухущих в хлам подростков, ещё приличное количество убытков. Мирта уже трижды наебнулась и украсила своё лицо синяками. У меня на шее были красные свежие засосы. Охуеть, я даже не помню момент их возникновения и от кого. По времени было уже часа 2-3 ночи. В коттедж постучали. Конечно, из-за громкой музыки никто этого даже и не услышал, кроме меня. Я просто находилась прямо у выхода. За дверью стояли какие-то тётка с дядькой. По всей видимости, люди, что жили рядом — Что здесь происходит, молодые люди? Вы на время смотрели? — Время бухать. — Девушка, что вы себе позволяете? — Что хочу, то и позволяю. Мне 18 уже. — Мы сейчас вызовем полицию. Как вам такой расклад? — Да похуй как-то — после этих слов я хлопнула дверью перед носами этих удотов. Мне хотелось сделать специльно наперекор. Поэтому я увеличила звук, и музыка заиграла с тройной силой. Спустя минут 20-25 в двери опять постучали. Но в этот раз этого не услышал уже никто. Тогда два мужчины в форме просто выбили дверь и что-то проорали в рупор — О, Элизабет Митчелл, — на меня наглой рожей смотрел мистер Дабл (тот самый полицейский, который хотел засадить меня за решетку, мол за то, что я чуть не убила своего брата) — так это вы создатель этой крутой вечеринки? — Ну, и? — количество алкоголя, выпитого мною, не давало совладать собою и вести себя нужным образом. — Попрошу не дерзить, милочка. Подозрения об покушении на вашего брата с вашей же стороны ещё не сняты. А тут ещё и нарушение спокойствия граждан. Если через пару минут эта вечеринка не будет закрыта, мы сами займемся этим делом. — Нахуй идите — по пизде пошел мой здравый рассудок. После нихуя не помню. Мистер Дабл одевает на меня наручники. Музыка вырубается, и я вместе с ней.