modern fairytale

В трещинках её губ всё ещё остался красный пигмент матовой губной помады. А он постоянно трет щеку, оставляя все больше разводов, что после отпечатываются не только на ребре его ладони, но и на манжете белоснежной рубашки. Но кажется, что ему абсолютно плевать. А красная помада ей так идет. Её черное маленькое платье, что все это время скрывалось за лиловым пиджаком, сейчас буквально манит его. Особенно эти тонкие шелковые бретельки. И, кажется, он понял ещё одну причину. Уж слишком платье похоже на его любимое неглиже. А вкупе с её телом, а особенно с этими выступающими ключицами - просто сводит его с ума. Её русые волосы невероятно гладкие, когда он проводит по ним своей ладонью. Её губы такие податливые, когда по ним скользит его большой палец. Она вглядывается в эти коньячные глаза, понимая, что между ними все уже давно сказано, а сейчас... это просто так. Просто так, потому что им нравится. Просто так, потому что им больше не с кем связаться. Притянув его к себе за галстук, на котором вышита корона (и сколько шуток по этому поводу она уже отпустила за вечер), снова оставляет на щеке след от губной помады. Смеется. Звонко и заливисто. Особенно над его очередными попытками стереть помаду. У них в руках по бокалу шампанского. А в мыслях ни капли надежды на светлое будущее. Сидя в его офисе на последнем этаже здания, наблюдают за кровавым закатом. Будто бы в последний раз. Раздвигая ноги, сидя на его столе, она больше не чувствует стыда. Это же он. А это все та же она. Все не так было много лет назад. А сейчас они взрослые. А сейчас у каждого своя жизнь. Только вот цепкий якорь, растянувшийся на несколько этажей, кажется, до сих пор не дает им упасть вниз. Кажется, он готов сделать шаг. Сомневается, но виду не подает, а для храбрости выпивает еще шампанского. Она смотрит на него совсем иначе. Не как в тот раз, когда узнала впервые. Не так, когда уходила отсюда впервые. Так, когда встречала ночами где-то в подворотне, пока неподалёку продолжается шумная вечеринка. Так, когда желала тихо спокойной ночи, после обуваясь наспех в коридоре. В его чемодане подготовлены ключи. В её сознании она снова танцует ламбаду, не забывая все-таки, кто они такие. И прощальный поцелуй, что она дарит под картиной с красным зонтом, ставит все на свои места. Красная стрела, что снова развела их. Судьба. На утро Шистад, сидя в своём кабинете, замаскировав следы недосыпа, снова возмущается, читая финансовый отчет. И все в нем не так. Так же как и в ней. Также как и в его чертовой жизни, которую он уже просто не может представить без нее. - Роуз, - обращается он к секретарше, зажав кнопку селектора. - Позови ко мне нашего финансового аналитика Эву Мун. Кажется, он не закончил своё рандеву с русоволосой.