Сказки Анволы

Падали-кружились листочки, золотыми ладошками покачивая: «Пока, пока! До следующего горячего лета, стылых предосенних туманов, до листопада». Природа не грустила по себе изменчивой, разной и умирающей, все для нее было хорошо, все было красиво и правильно. Заречные леса одевались в красно-бордовые мантии, шуршали неслышно для уха, но отчетливо и тоскливо для сердца. Птицы кружили над танцующими листьями, кричали, чернили полупрозрачное небо, звали с собой в вечное тепло, плотный душный воздух, в дальнюю дорогу, которая для некоторых окажется последней.  Я шла и смотрела, кожаные ботинки хрустели чипсами мертвых листьев, цепляли их за носок, поднимали над остальными. Ветер вихрил и спиралил листопадом, прятал березовые монетки мне в длинные волосы и посмеивался на ухо.  Лес стоял недвижимый и нарядный, хмурился серыми бровями облаков и угрюмо молчал. Изредка срывалась то желтая, то красная слезинка, шуршливо ложилась под ноги — прямо на пожелтевшую от хвои тропу, — или глухо стучало мелкое упругое яблочко. Я гладила сухие, шершавые стволы, перебирала коротенькие ворсинки мха между пальцами и ждала ветра. Чуть только он заберется в хвойные верхушки, защекочет полураздетые деревья — те (поначалу нехотя) затрясутся от смеха, брызнут золотистые чешуйки во все стороны, ветер подхватит, закружит, затанцует. Тогда и я затанцую, сброшу крепкие ботинки с ног, легкую курточку с плеч, заверчусь, вздымая подол еще летнего платья, волосы пропитаются ветром и осенней печалью, глаза закроются, но я по-прежнему буду видеть. Вот передо мной ель и береза, стоят, почти сплетаясь, повизгивают стволами от ветряной щекотки, я машу им рукой, вижу, как красиво изгибаются мои полные мягкие руки с белой, молочной кожей, как водоворот листопада обнимает крепкое тело, ветер целует в пухлые румяные щеки, заставляя широко улыбаться… Под ногами шуршит и колется, мурашки пощипывают ноги, стоит только остановиться. Дышится глубоко, до плясок деревьев в голове, до еловых иголок в груди. Из живота растет-ширится ощущение бесконечного, счастливого и тоскливого, как осень, обещающая скорую смерть и новую жизнь. И как тепло становится в лесу, уютно в своем теле с его незагорающей белой кожей, круглыми запястьями и мягкими широкими бедрами. Как красиво и приятно чувствовать себя в нем, быть частью леса и бесконечной беспрерывной жизни. Вздохнут сосны и перестанут удерживать дождливые подушки туч, те грузно покатятся дальше, на юг, догоняя крикливых птиц с черным густым оперением…