Когда-нибудь

За прошедшее с их знакомства время седых волос у лорда Бейлиша становится больше, взгляд — более усталым, а заминка перед ответом — чуть дольше. И Санса без конца прокручивает в своих мыслях заданный ею вопрос в томительном ожидании: «Чего же вы хотите, лорд Бейлиш? Чего же вы хотите?». Но снисходительная улыбка не появляется на мужском лице и не трогает подернутых сожалением глаз. Он пожимает плечами и отчего-то тянет слишком долго, отводя в сторону взгляд, то опуская его к её ногам, то поднимая в лихорадочном поиске нужных слов. Слова находятся не сразу, вырываются из плена сухих губ степенно, вежливо и так искренне, что Старк становится немного не по себе и чуточку больно. Но пока девушка их — этих слов — ждёт, боль ей причиняет ставший таким привычным запах мяты, что, кажется, въелся в кожу её собственных пальцев. Тонкого аромата цитрусов она уже почти не чувствует, пропитываясь насквозь свежестью травы и мускусом мужского тела, стоящего слишком близко. Бейлиш всё ещё молчит, выжидает, не поправляет несуразное «лорд» на своё имя, не касается навязчивым движением рук длинных рыжих волос, и тем не менее все же клеймит её этим чертовым запахом, от которого голова продолжает кружиться, как и прежде. «Чего же вы хотите?» Уже кричит, мысленно терзая далекую, оставленную в знойном вихре Королевской Гавани надежду. На спасение? Вряд ли. На дружбу? Могут ли они в этом прожжённом жаждой власти мире действительно иметь друзей. «Чего же вы хотите?» Сухая улыбка скоблит сжатый рот, и, как когда-то, не касается глаз, оставаясь захудалой тенью в напряженных и чуть опущенных уголках губ. Была ли она когда-то такой? Стискивает пальцы на заиндевевшем дереве лестничных перил и ощущает каждым мускулом миловидного лица — нет, кожей, дыханием, ломким от зимнего ветра Винтерфелла волосом — его трепетное восхищение и горделивое удовлетворение во вздохе, лживом вздохе, которым лорд Бейлиш привычно удостаивает своего собеседника. Санса ещё верит, пытается, как минимум, унять и собственное чувство гордости, вслушиваясь в переливчатую песнь пересмешника, которая не исключает масштабного «всего», высказанного ей Петиром с наивной легкостью и удручающей, завистной непосредственностью. «Чего же вы хотите?» Вопрос зависает в воздухе, срывающимися, слишком высокими нотами эха звеня в удушливом пространстве родных стен. И был ли вопрос вопросом? Озвученный пароль их отношений, давно уже не требующий ответа. Санса готова повторить его, выжидая насторожившимся хищником тихих слов. Холодный ветер клочьями рвет ожидание, волоча следом за собой лимонный запах её кожи и отзвук немого девичьего вопроса, пока Санса всё яснее понимает перемену случившуюся в ней. «Чего же вы хотите, лорд Бейлиш?»