Падший

　Струи дождя просто повисли в воздухе, закрыв мир серой пеленой, отгородив "здесь", стеной воды. И, кажется, ничего нет за этой стеной, впрочем, ничего нет и здесь, ничего, кроме дождя. Небо будто плачет, оплакивая свои потери, или наоборот, давая жизнь в новой идее. Ведь закат — единственное подтверждение того, что за ним наступит рассвет, конец это тоже какое-то начало, начало новой жизни, а может и любви. Не потеряв что-то, мы не сможем обрести что-то дороже ушедшего. Мы боимся преград и проблем, ломаясь, как ветки под натиском сильного ветра, а ведь из каждого лепестка может прорости дерево. Мы боимся жить, не рискуя, хотя зачем выходить из обыденности, если на риск идти и незачем, а точнее не за кого... 　Тёплый кофе грел ледяные пальцы, каждый вдох одаривал маленьким паром, а взгляд был куда-то за стекло, за стену воды, куда-то в прошлое, о котором никто не помнит. Что было с моей душой в прошлом — былые фантазии. Мне являлась лишь одна фигура во снах и в других лицах. Общаясь с людьми, я искал в их чертах черты того незнакомца, я будто полюбил фантазии человека, которого нарисовал. Но эта ухмылка, эти руки. Я видел раньше! Но до сих пор не встретил. Папка с чертежами служила для подставки горячего напитка, я ждал коллегу, человека, который должен был выкупить мои чертежи. Блуждающий художник со странным прошлым и с склизким будущим — Эрен Йегер. 　Под фонарем, на троллейбусной остановке стоит человек. Он стоит так уже давно, холодные струи сбегают по его волосам, по лицу, дальше по плащу, и стекают под ноги на опавшую листву. Чёрный плащ колыхается под сильным ветром, я не видел его лица, я лишь хотел пририсовать ему крылья, он ожидал чуда в жизни, промокая под слезами небесного творенья, будто вымаливая прощение. Я тихо полез в сумку за карандашом, но взглянув на пустую картину, вмиг разочаровался. Дождь затарабанил с новой силой, капли медленно стекали по стеклу, а я все ждал, глядя в пустоту будущего... 　Вдруг пронзительный звон колокольчиков отвлёк меня от раздумий, я взглянул на дверь. Мокрый насквозь плащ, опалые мокрые локоны челки и этот пронзительный серый взгляд, устремившийся на меня. Я будто видел этот силуэт где-то давно. Освободившись от верхней одежды, он осмотрел все столики, и его непоколебимой взгляд остановился на стуле рядом со мой. 　— Ривай Аккерман, верно? — с неуверенностью удостоверился я, как мужчина уже нагло усаживался за мой столик. 　— Да, — сухо ответил он мне. 　Взглянув мне в глаза, смотря глубоко внутрь их... тихий вздох, сердце участилось, а я будто начал задыхаться, воздуха не стало хватать, в глазах темнело. Я видел, как его тело склонилось над моим бьющимся сердцем, я будто бывал с ним, я словно знаю его, но когда?.. 　Яркий свет бил мне в глаза, а приоткрыв их, я увидел пустую комнату. Оглядевшись, перед камином я заметил хозяина квартиры. Дождь так и бил за окном, дрожь пробежала по коленям, он стоял без футболки, перед пламенем, и лишь этот силуэт мне напомнил о многом. Я знаю его душой, но не разумом. Приподнявшись, его черты манили меня, непослушные руки потянулись к хозяину. Я не понимал, что делаю, но я знал, что я делал это ныне. 　— Ты потерял сознание в кафе, одевайся и вышвыривайся из моего дома. Чертежи я видел, выход найдёшь сам! — резким голосом вывел меня из гипноза похоти. 　— Но погодите, мы раньше не встречались? — с дрожащим голосом я слез с кровати, подходя к нему, таща за собой простынь. 　— Нет, и надеюсь, больше не встретимся, — с нотками насмешки ответил он. 　А меня это возбуждало: его грубый тон, его мокрое тело и тишина. Я не хотел лишаться этого и уходить. 　— Дотроньтесь до меня, прошу, — умолял я его. 　— Вон!