Кислота

Погибают  мечты — вкус кислоты на языке.  Раз, два и ты снова брошен.  Три, четыре и ты никому не нужен.  Развалились картонные стены мечтаний и надежд. Намокли под ливнем реальности.  А существовали ли эти стены? Выдумал и нафантазировал, выдал желаемое за действительность.  Но ведь счастье было? Или ты тоже его напридумал?  Не знаешь?  А ты вспомни.  Первое совместное или только твое воспоминание — это смех, вызванный глупой и даже несмешной шуткой. И почему у тебя накатывались слезы от радости? Реальность берёт штурмом домик твоих иллюзий. Просто ты несерьезный не по годам. Все, что делает нам больно, делает нас сильнее?  Хах, детские присказки. Родители рассказывают своим отпрыскам, чтобы оправдать боль, которую сами и нередко приносят словами, или собственными руками.  Давай этим солнечным  весенним днем повзрослеем и наконец-то перестанем ожидать по натуре лицемерных людей - того, чего мы хотим от них чувствовать…? Багровый рассвет и солнце, пробивающиеся средь облаков. Бисмарк-фуриозо, сливающийся с лучами, рождая неповторимый цвет красного вина, бордо.

И хочу, но не в силах любить я людей: Я чужой среди них; сердцу ближе друзей — Звезды, небо, холодная, синяя даль И лесов, и пустыни немая печаль Дмитрий Сергеевич Мережковский