Часть 3
25 апреля 2013 г. в 22:32
***
Заспанный девичий голос. Слова – сквозь боль. Ухнувшее в пятки сердце. Наскоро записанный на руке адрес, и визг шин перед зданием больницы…
- Ки-чан…, - ком в горле встал.
Рёта через силу раздвинул синие губы, качнул головой.
- Спасибо, что приехала. Садись пожалуйста.
Она бросилась ему на шею. Прижалась щекой к макушке спутанных волос. И горячие слёзы брызнули из глаз.
- Это сделал Дайки? Да?
А он только тихо обнял её за талию и замер. Отходя от боли, пронзившей спину.
- Рёта, это сделал он?
Тяжёлый вздох, качание головой. Потухшее золото скользнуло по лицу девушки. Опустилось на судорожно сжатые кулаки и растаяло во мраке города за окном.
- Сатсуки, когда выпускной?
Он заметил, как она побледнела, дёрнулась. Как распахнулись не высохшие от слёз глаза.
- Что… ты же не собираешься?
- Скажи, - ласковое касание плеча, мягкая улыбка. – Мне это очень важно.
- Через месяц. Рёта…
- Пойду.
***
- Господин Кисе, к Вам посетитель.
Он едва заметно кивнул, прежде чем утопить взгляд в окне.
Кисе лежал в больнице четвёртый день и уже привык к визитам. Все сострадали. Конечно. Не шутка – свалиться с обрыва. «Как вообще жив остался?» А Кисе смеялся. Потирал шею перебинтованной рукой и шутил, что Фортуна в лоб поцеловала. А сам… думал, что лучше бы смерть, чем так…
Рёта не слышит захлопнувшейся двери. Не замечает погрузившихся в воду стебельков цветов. И шагов навстречу.
- С обрыва?
В пшеничных глазах мелькает растерянность. Но лишь на мгновение. А затем – привычная маска: безмятежность взгляда и белизна улыбки.
- Мидорима-чи, как я рад! Надолго ко мне?
- Ты не ответил.
- А, это? Про мою неуклюжесть ты знаешь не понаслышке.
«И снова растягивает губы в улыбке. Той самой, которая для всех. Добавляет эти окончания глупые - показушные».
- Это. Он. Сделал?
- Ты о чём?
Озябшее движение плечами. И дрожь, как от удара.
- Ты знаешь о чём, Кисе.
- Я с обрыва упал…
- Ни один человек бы не выжил.
- А я - выжил.
«Снова. Твердит своё упрямое. Но так отчего же взгляд напоен горечью?»
А после – как в бреду. Стиснутая меж пальцев ткань пижамы. Выгнувшаяся молочная шея, непонимание в глазах. И отчаяние, звенящее в собственном голосе.
- Врёшь! Я видел твои снимки, читал заключения! Зачем, объясни мне – зачем ты покрываешь этого ублюдка? Рёта! Пойдём в полицию! Дадим показания… Он сядет. Непременно сядет! Такому не место на свободе. Рёта, слышишь? Он с тобой такое сотворил… - слёзы: предательские, жгучие - пеленой на глаза.
- Уходи, - ладонь упирается ровно посереди груди - без ненависти, но и без смятения. И почти сразу, обессиливши, соскальзывает на постель.
А он ощущает ледяную волну, окатившую с головы до пят. И снова – агонию.
- Прошу… Рёта. Я за тебя... я без тебя… ты же знаешь…
Рушится на колени, топя белизну перин в зелени волос. Ловит узкое запястье. Хоть на секунду, - прижаться губами к любимому шёлку. Не получается…
Ладонь выскальзывает плавно, почти мягко. А лучше бы ударила наотмашь.
- Пожалуйста. Уходи, - тихо и отрешённо.
И тут трескается выдержка, теряя остатки гордости. В слепом сумасшествии Мидорима прижимается губами к простыне. Торопливо рассыпая поцелуи там, где ещё недавно покоились любимые пальцы. И, задыхаясь, шепчет в помешательстве:
- Да я же… я же тебя так… не смогу без тебя. Всё что угодно для тебя сделаю. За тебя. Слышишь? Рёта, слышишь меня?
Но нет ответа. Плотно сомкнуты губы. И только бледно-жёлтые глаза жгут чуждостью.
- Почему, Рёта? Этот ублюдок…Что в нем такого?
Но золотой бог качает головой. И светлый лик уводит в сторону.
И Мидорима чувствует, как в горле барабанит сердце незрячее. Смотреть на модель больно, но и глаз не отвести…
- Он хоть знает? О тебе, о твоих чувствах? Какие цветы любишь? Фрезии, - знает? Как устаёшь на работе, что спишь до полудня? Что мечтаешь о собаке? Рёта, он всё это знает?? - взвыть хочется от чёртовой несправедливости.
- Шинтаро, разговор окончен.
Хлёсткой пощёчиной звучит собственное имя, но ему не остановиться.
- Почему… А, главное, – зачем ты это терпишь?
Где-то в груди пепелит от ревности. Кажется, что готов задушить блондина, лишь бы не отдавать… Отрезвляет только тишина, и мраморным изваянием застывшая фигура.
Мидорима возвращает очки на переносицу и медленно поднимается на ноги, разворачивается. Шагает к двери. А сам - взывает к стойкости, ведь если вновь обернётся на это солнце бледное – пропадёт. Теперь уже безвозвратно.
Ступает, как в страшном сне. Повторяет себе, что «надо проснуться, пожалуйста – проснуться…» Но у самого выхода сердце обрывает шелест:
- Потому что я люблю его.