Сквозь время

Вновь и вновь он просыпался с душераздирающим воплем, который брал свое начало из самых глубин его подсознания, прорываясь сквозь тревожный сон и разливаясь по пустой комнате, отражаясь эхом от ледяных стен и теряясь во мраке умирающего особняка. Эти жуткие сны все чаще и чаще приходили к нему под покровом ночи… Пока не стали посещать ежедневно… Словно нашептывая спящему Паку на ухо, как они скучали… Как им грустно… Как одиноко… Как они нуждаются в его агонии… В его муках… В его жертвах… И каждый последующий сон становился все более извращенным, чем предыдущий… Все более безумным… Более жестоким… Не реальным… Каждый новый сон нес в себе смерть… Смерть любимого… Его муки и его страдания… И тихий вздох облегчения, за которым рождался вопль Пака. Все началось именно с того проклятого дня, когда он выпрыгнул из окна гостиницы, оставляя за своей спиной любимого… Дже… Вспоминая о нем, Ючона пробирала дрожь. Предаваясь этим волшебным воспоминаниям, парень терял разум, забывая обо всем и отдаваясь своей памяти… И благодаря этим моментам счастья, Пак смог творить… Он смог передать испытываемое… Смог перенести свои чувства на бумагу… Разделить их… Воплотить их в жизнь… Подарить им жизнь… Подарить им оболочку… Обрисовать… Материализовать… Создав одно из самых великих произведений в мире музыки… Создав самое великое свое произведение… - И как ты назовешь его? – Джунсу оперся ладонями о рояль, пристально наблюдая за своим учеником, который хаотично блуждал взглядом по исписанной нотной бумаге, которая была смыслом жизни этого парня… «J.» Всего одна буква. Один символ… Который нес в себе смысл жизни автора. Именно так окрестил свое творение Пак ,выводя над самыми верхними нотами на полях корявым почерком прекрасную букву. Молчание… Голос практически оставил Ючона, полноценно отдаваясь ночным крикам. Лишь тихий хрип, который Су не имел ни малейшего желания разбирать и к которому не желал прислушиваться. Трактуя все по своему, высокомерный учитель, хмыкнув, забрал ноты у надоевшего за прошедшие десять лет ученика, неторопливым шагом направляясь к двери. - Ты создал идеальное произведение. Творение, которого ждал весь мир. Я позабочусь о нем. Я хорошо тебя научил. Всему… Да. Именно десять лет прошло с того самого момента, когда простой парень Пак Ючон расставался со своим любимым аристократом, обещая создать шедевр, обещая стать великим композитором… И вот это получилось. Кому-то требуется вся жизнь, чтобы стать великим… Кто-то становится таковым лишь после своей смерти, не имея возможности быть оцененным обществом по достоинству при жизни… А кто-то за считанные годы становится всемирно известным. Как? Возможно, своим собственным талантом… А, возможно, и воруя талант, выдавая его за свою бездарность… Именно таким бездарным гением и был Джунсу. За свою жизнь так и не создав достойного произведения. А увидев способности бездомного парня к музыке, приютил его, назвавшись учителем и рассказывая тому элементарные основы. Так все и случилось… Так и открылся талант Пака… Который был в нем с самого рождения, но который требовалось растормошить и направить в нужное русло. Хитрый Ким все рассчитал и теперь длинными цепкими пальцами сжимал трепещущую исписанную нотами бумагу, возбуждаясь от осознания всей ситуации. Подскакивая со своего места и в мгновение ока выхватывая свое детище из лап неудачника, Ючон оскалился бывшему учителю, отталкивая того, прижимая к груди свое детище, переводя дух и выдавливая сквозь зубы, собрав в кулак всю свою волю. - Ты не тронешь то, что тебе не принадлежит. – Слова слишком тяжело давались… Сорванный голос булькал в его горле, оставаясь едва понятным и различимым для слуха. - Оно называется моим именем… - Не твоим. – Не имело смысла говорить дальше. Это творение всецело принадлежало Джеджуну. Как и сам Ючон принадлежал. Этим произведением он, словно, искупал свою вину за то, что настолько лет оставил любимого, что не было его рядом, что не отвечал ни на одно из написанных писем… Такой длительный срок. Он сдержал обещание. А теперь… Он может вернуться. Упасть в эти нежные объятия… Зарыться носом в шелковые пряди волос… Вдыхая едва различимый аромат любимой кожи… Ощущая ее бархатистость под прикосновениями пальцев к желанному телу. - Общество отвергнет тебя. Я все для этого сделаю. – Сказав это, Джунсу развернулся на каблуках и покинул комнату быстрым шагом. Злоба захлестнула его сознание. Он мечтал об этом произведении с самых первых минут его создания. С самых первых звуков. С шороха листов бумаги. Со скрежета карандаша. Его утопия не рухнет так быстро. А если ей суждено разбиться, то и утопия его ученика разлетится на бесчисленное количество осколков, которые никто не в состоянии будет собрать воедино. Хоть Пак и не поверил словам Кима, но произошло все именно так, как и говорилось. Общество не приняло великолепное творение. И все только потому, что грязные слухи опередили талан. Это всегда втаптывало в грязь великих людей этого мира. Слухи затмили разум и пробрались так глубоко в сознание народа, что только услышав имя «Пак Ючон» – глупые люди плевали, сопровождая плевки не самыми лесными отзывами о парне, который в столь ранний период своей жизни стал выдающимся композитором, переплюнув собственного никчемного учителя. Но никого не волновала правда. Что такое правда? Для большинства ее просто не существует. А единицы не способны всколыхнуть задавленную истину, скрытую столь глубоко, что порой и сам Ючон задавался вопросом – так ли все, как он помнит… Или память играет с ним злую шутку… Подбрасывая и выхватывая из сознания мнимые несуществующие образы. И только в своей маленькой каморке, на чердаке, который изобретательные владельцы гостиницы примарафетили и придали ему вид жилой комнаты, парень чувствовал себя в безопасности. Истина находила его. Тут… В эти давящих на сознание четырех стенах. Заставала в тот самый момент, когда он судорожно сжимал в огрубевших пальцах свое творение, которое привел в божеский вид, потратив последние деньги. Пусть это и самая дешевая пластинка, самое простое оформление упаковки… Но смолянисто черный фон гордо носил на себе название шедевра и имя его автора. «J. Пак Ючон.» И больше ничего. Ничего лишнего. Только звуки музыки… Только обнаженные чувства…