836
2 марта 2017 г. в 00:51
Пахнет кровью от неба, от розовых клочьев рассвета...
Черно-сизое время бессильно ползет по песку.
Мы упали сквозь небыль, и вряд ли запишется это
На исчерканных стенах... Наш мир выбирает тоску.
День – брести по осколкам, а ночь – танец огненных лезвий,
Бесконечные грани свободы среди пустоты...
Вечно белые волки бегут по равнине железной –
И по запаху раны найдут наши злые мечты.
Стали истинной кожей безумные белые маски,
Нам пора быть слепыми, не видеть ободранных рук...
Вера в смерть нам дороже, чем глупые детские сказки,
Крик металлом застынет... Сломается согнутый лук.
Наша жизнь – чье виденье? Мы – пленники ломаных строчек,
Недописанных песен и брошенных в пламя стихов...
Переплавлены тени в клинки для живых одиночек,
Только мир наш невесел – и мы воспеваем уход.
Жизнь комкает финалы, и первыми гибнут герои,
Никого здесь не держат – нам это сказали давно...
Для чего мы устали? Когда все же веки закроем?
Бесполезна надежда. А миру – уже все равно.
Пахнет кровью от неба, от алых закатных иллюзий,
И подвешено сердце на старых, но крепких цепях...
Мы упали сквозь небыль, став чьим-то придуманным грузом,
А молитву о смерти никто не услышал опять.