Художественная самодеятельность полка имени Кащенко. Часть четвертая. 2008-2012.

Полынное лето – салюты и взрывы, огонь Уходит бесшумно в светящийся ласковый дождь. Я все еще где–то, где иглы втыкают в ладонь, Где выбрали судей за цену. И продали ложь. Конечно, похоже, что я заплутала в дождях, В серебряных чащах и серых заборах из стрел... Но я не тревожусь – я знаю, зачем и куда Иду в настоящем, стирая понятие «грех». Да, я заслужила возможность полету учить, Когда из лопаток тянулись в стотысячный раз Нелепые крылья с намеком на ангельский чин, Но цвет листопада присущ им – пока что, сейчас. Полынное лето – дорога из мрачной весны К усталым отрогам осенних видений и грез... Не нужно ответов от тех, кто закалывал сны, Кто вписывал бога везде, и всегда, и всерьез... Вы мост семицветный ведете лишь к райским вратам, А я разрешаю лететь дальше звезд и теней. Я есть. Значит, верно – не станет сильней пустота, Рожденная вшами, принявшими облик людей. Да что же такое случилось в усталом мирке, Что может быть голос услышан раз в тысячу лет? Стремленье к покою уходит всегда налегке, Приходит на горе, как моль прилетает на свет. Полынное лето – из коконов, вымокших в дождь, Ползут раздраженно бескрылые люди. Ну что ж, Для гусениц это ужасно, для нас – как поймешь, Нам дальше, сожженным, до неба, что прятало ложь. Учить я достойна, но класс здесь набрать нелегко, О святости жизни расскажешь – смеются в кулак... Здесь вера невольно рванула дорогой оков, Окутавшись лживым мороком. Все именно так. Что разум, что сердце – примазаться лишь бы с крестом! Одобрено богом? Красиво! Но есть красота Иная, и смерти ее не дождутся... Застой За райским порогом. Там пыльно. И там – пустота. Полынное лето – чуть солоно на языке От крови – и горько от пепла. Разыгранный бой Меж рыцарем света и тьмою при ржавом штыке... Подумайте только: бог может ли зваться «любовь»?