1107
27 декабря 2017 г. в 08:37
Я почему-то перестала спотыкаться
О грани собственных обломанных крыл.
Да, если честно, мне давно не восемнадцать,
Но сколько точно – здесь любой бы забыл.
Я почему-то разучилась ненавидеть,
Но все умения несложно вернуть.
Жизнь раскрывается, как ракушки мидий,
Как почки тополя... Я выбрала путь.
И если слово начинается с начала,
То завершается в осеннем костре.
Я почему-то слишком долго не скучала
По глупой жизни и дешевой игре.
А крылья тянутся за край, до горизонта,
Под ноги стелются, грязь чистят со льда...
Я почему-то не умею быть спасенной,
Но это, в сущности, моя ли беда?