«Сорт снега» Майстрейд. Романтика
24 апреля 2017 г. в 00:12
Шёл снег. Белый, пушистый и довольно красивый. Крупные холодные хлопья падали на землю, редкую траву и деревья, укрывая их и согревая. Когда же они падали на людей, те лишь дрожали и пытались укрыться.
Грег усмехнулся своим мыслям, натягивая шарф на лицо. Почему-то он подумал о мистере Холмсе. Именно так он и действовал на людей: стоит ему показаться, как все начинают ёжиться, подрагивать и желать поскорее спрятаться от этого пронизывающего взгляда, леденящей улыбки и холодных речей.
Но Холмс рано или поздно уходит. Прекращается и снег. Как сейчас. Лестрейд задирает голову, пытаясь понять, почему он так резко исчез.
— Не замёрзли? — ласково спросили сзади, и инспектор невольно улыбнулся. Он замедлил шаг, позволяя мужчине с укрывающим их зонтом подойти ближе. — Прохладно сегодня.
Грег прикрывает глаза и думает, что нет. Нет, чёрт возьми, нет!
Тепло.
Уютно.
Правильно.
Майкрофт медленно идёт рядом, с важным видом вглядываясь вперёд, вслушиваясь в скрежет колёс, в мерные постукивания каблуков их обуви. Снег вокруг плотный, чуть кружащий, но ветра нет, а потому стоит приятная тишина. Создаётся впечатление, словно они идут в неком коконе, внутри которого цветёт весна.
Снег касается людей, и они дрожат. Снег касается земли, и она чувствует себя укрытой. Чувствует, что больше не замёрзнет.
И Грег чувствовал, что рядом с Холмсом ему ничего не страшно. Проблемы, переживания, даже чёртов холод – всё исчезает, отходит на последний план. Становится важным здесь и сейчас, этот момент, полный согревающего счастья удовлетворения. Словно в пальто, мягкое ватное одеяло или в уютный плед, хотелось укутаться в Майкрофта. Это звучало странно, но казалось весьма правильно.
Потому что это был Майкрофт Холмс.
Его личный сорт снега.