***
Воодушевленный большой аудиторией зрителей и неплохим для него заработком Арсений отправился домой. Он понимал, что ему просто необходимо с кем-то поделиться этим произведением. И тот единственный, кому он точно может доверять — это невидимый зритель. За все то время, пока Попов устраивал ему так называемые концерты, он стал ему довольно близким человеком, хотя он не знал не то что имени или внешности, даже пола. Это в общем-то не так и важно. Влетев в квартиру, Попов тут же принялся искать чистый нотный лист для того, чтобы записать произведение, пока то еще в ушах Арсения. Наконец найдя то, что так долго искал, мужчина начал выстраивать ноты, вслух пропевая каждый звук. Мельком посмотрев на часы, Арсений понял, что уже довольно поздно и можно начинать концерт. Мужчина взял скрипку, но вдруг остановился перед двумя дверьми. Одна вела в комнату Арса, откуда он играл зрителю, а вторая в комнату Риты. — Черт, — чувствуя вину перед девушкой, произнес мужчина, — Прости, Рит. Я должен ему сыграть, понимаешь? Ее должен кто-то услышать. Я сыграю ее тебе обязательно. Но позже… Прости. Арсений слегка улыбнулся и толкнул свою дверь. Открыв окно, мужчина не сразу начал игру. Он… волновался? Сейчас он действительно чувствовал некий страх, потому что это произведение значит для него многое. Оно имеет большой смысл, и Попов надеется, что он донесет его до зрителя. Громко выдохнув и вновь закрыв глаза, Арсений начал. Транс начинается…***
Последняя нота повисла где-то между домами, растворяясь во мгле ночи. Сейчас мужчине даже показалось, что у него получилось в разы лучше, чем на улице. Он вгляделся в темноту. Странное чувство не покидало его всю игру. Чувство какого-то одиночества, что ли? Что-то не так. Что-то явно не так. Обычно, сразу после окончания музыки, зритель подает сигнал. Сейчас же его нет. Арс взял свой смартфон и включил фонарик, дабы удостовериться в присутствии зрителя. Он пару раз мигнул, ожидая ответа. Темнота. Ни одна искорка в противоположном доме не загорелась. Попов продолжал настойчиво мигать, все еще надеясь на ответ. Темнота. Его там нет. Он не пришел на концерт. Белые листы, с написанными на них нотами, медленно полетели вниз с пятого этажа.***
Вину Антон чувствовал такую, что словами не передать. Он так хотел извиниться перед Арсом, но ведь тогда ему придется раскрыться, кто он есть на самом деле, а Шастун просто-напросто боялся этого. Да, он боялся этого, потому что думал, что мужчина перестанет с ним общаться. Ведь, возможно, для него все эти концерты — нечто личное. Все это сводило Антона с ума. На работу Шастуну идти все равно пришлось, поэтому он, с головной болью и забитыми мыслями, нехотя вышел из дома. Он вставил в уши наушники, уже намериваясь включить зажигательную музыку, чтобы не слышать собственных мыслей, но вдруг что-то белое на земле привлекло его внимание. Сначала, он подумал что это просто разбросанный мусор, но потом до него резко дошло. Он валяется под окнами Арса. Любопытство взяло свое и парень подошел к белым листам, беспорядочно лежавшим на земле. Это ноты что ли? Антон не силен в музыкальной грамоте, поэтому для него это было как китайские иероглифы. Единственное, что он понял — это небольшие пометки крупным красивым подчерком наверху. « Посвящено А. » Внизу красовалась широкая роспись Арсения. Каллиграфическим почерком было выведено «Арс». Все это конечно красиво, но почему ноты лежат внизу? Он… выкинул их? Паника резко охватила Антона и он, уже не думая о работе, понесся в квартиру Арсения, захватив с собой ноты. Поднявшись на нужный этаж, он стал настойчиво нажимать на звонок. Никого ответа или движения за дверью. Еще попытка. И еще. Тишина. — Арсений! — не выдержал Антон, забарабанив в дверь, — открой, прошу! Антон уже поднял руку для следующего удара, как дверь медленно открылась. — Арсений? Что с тобой…? — мужчина, проигнорировав вопрос, прошел вглубь квартиры. Парню ничего не оставалось делать, как последовать за ним. — Зачем ты пришел? — заплетающимся языком сказал Попов, наливая некую жидкость в стакан. Запах водки резко ударил в нос. — Ты что… ты пьяный что ли? — спросил парень, отбирая у мужчины бутылку. После прошлой ночи он даже видеть ее не может. — Это не твое дело и вообще… Откуда у тебя это? — Арс указал на ноты, которые Антон держал в руках. — Я… я нашел это под твоим окном? Что-то случилось? — осторожно спросил парень — Отдай мне это, — грубо ответил Арсений, игнорировав вопрос. — Объясни мне, что произошло? — Я сказал, отдай мне это! — уже более громко повторил мужчина. — Арс, я… — Не лезь не в свое дело! — стакан, стоявший ранее на столе, с грохотом полетел вниз. Ошарашенный Антон молча отдал листы, которые Арсений с гневом вырвал у него из рук. Шастун просто не понимал, что ему делать. Он так хотел остаться и рассказать скрипачу все, но сейчас он…даже боялся его. Поэтому парень медленно развернулся, направляясь к выходу. — Эта мелодия, — уже более спокойно начал Арс, останавливая тем самым Антона, — я… она посвящена тебе. — Ч-что? — Я написал ее для тебя. Я хотел, чтобы ее кто-нибудь услышал, но играть ее тебе мне было страшно, поэтому вчера я играл ее для… Арсений запнулся, а Антон все понял. Значит в ту ночь, когда он пропустил концерт… — Для невидимого зрителя… — тихо продолжил Антон. — Откуда ты..? — начал Арс, но Шастун прервал его. — Я — твой невидимый зритель. «… и тот, кто в тени был, предстанет во свете…»