Книга судеб

В "Непогоде" шумно, в "Непогоде" людно. Гремит музыка, народ развлекается. Мелькают самые разные лица. Обворожительные девчонки в коротких юбках, молодые парни. — Эй, ты! Что ты там за коктейль придумал? — к барной стойке подошёл человек, волосы были взлохмачены, а в глазах поблёскивал игривый огонёк. — Тот, что в прошлый раз. — "Ширли-Тамплиер"? — поднял голову невзрачный паренёк, лет двадцати пяти на вид. — "Ширли-Тамплиер"? А... что там? — собеседник выразительно поднял бровь. — Как обычно. Ну, ещё джин, — сухо ответил бармен. — Супер. Четыре таких! Да уж, в Нью-Йорке ночами кипела жизнь. Глаза резали неоновые вывески. Даже тогда по улицам прогуливались люди, идущие либо в ночной клуб, либо домой. А уж в самих клубах что творилось! И посреди этой кутерьмы был он. Он всеми силами стремился забыть, кто он на самом деле. Ну же, Дезмонд, забудь. Всё это в прошлом. Ты можешь жить своей жизнью. Забей на это. Пускай потом ты и недооценишь опасность Абстерго. *** Дрожащая рука касается пьедестала. Он был тут один — отец, Шон и Ребекка уже покинули храм. Его пронзает острая боль, сжигающая его изнутри. Голубые лучи света проносятся по помещению. Он удерживает руку, чтобы не отдёрнуть её. Свет угасает, и он падает. Жизнь продолжается. Но не твоя, Дез. Ведь это ты коснулся треклятого пьедестала. Ты пожертвовал собой, чтобы история продолжалась. Ты стал героем. И где же тот парнишка, сбежавший в Нью-Йорк от своего предназначения? Да, ты свернул с пути. Но ты вернулся, остановил конец света и... Ушёл в закат. Ты не будешь забыт, Семнадцатый. Имя Дезмонда Майлса навсегда останется в наших сердцах.