+++
Кабинет Даллона — словно отдельный маленький мирок, в котором ничто не могло нарушить спокойствия: не было слышно голосов из коридора, ласточки летали над залитым солнцем полем. Их было две, и Тайлер подумал, что наверное художник хотел показать, что эти птицы — друзья. — Как ты чувствуешь себя сегодня? — спросил Даллон. — Хорошо, — признался Тайлер. — Я хорошо спал. — Я заметил, что вчера ты общался с Джошуа Даном, — спокойно продолжал Уикс. — Мне показалось, что весьма дружелюбно. Тайлер напрягся. Дружелюбно. Пожалуй. Интересно, что ещё заметил Даллон. — Он мне нравится, — закусив губу, сказал Тайлер. — Вот как? — спросил Даллон после паузы. — Прими мой совет: не стоит сильно привязываться к людям, которые находятся здесь на лечении. — Почему? — Тайлер знал ответ, но хотел услышать специалиста. — Потому что, здесь ты пытаешься поправить своё душевное здоровье, как и все остальные. Поэтому не стоит отвлекаться. Даллон подтвердил мысли Тайлера. Он был прав. Конечно, надо сосредоточиться на себе, на том, чтобы улучшить «химический дисбаланс» и выйти отсюда в лучшем состоянии, чем в том, в котором он сюда прибыл. Но Джош… Тайлер усилием воли отогнал яркие картинки, которые со вчерашнего дня настойчиво рисовало воображение: его губы, глаза, руки. Руки. А, чёрт. — Ты знаешь, что каждый вечер у нас проводятся специальные мероприятия? — услышал он. — Арт-терапия, — кивнул Тайлер, радуясь, что вовремя вернулся из мира фантазий. — Верно, — сказал Даллон. — Они проводятся каждый день в семь вечера, и их посещение обязательно. — Оу. — Да. Чем ты обычно занимаешься в свободное время? Есть ли что-то, что тебе нравится делать? Какое-нибудь хобби? — сыпал вопросами Уикс. Хобби? Тайлер наморщил лоб. Ему был необходим словарь, чтобы понять значение этого слова. В свободное время он обычно работал. Иногда ходил с Брендоном в бар, но и от этого он редко получал удовольствие — слишком много людей, слишком шумно. А если Брендон перебирал с пивом, то Тайлеру приходилось тащить его на себе до машины и отвозить к истерично настроенному Райану. Считать ли это хобби? Вряд ли. — У меня нет хобби, — решил Тайлер. — Вообще? — Ну да, — он пожал плечами. — Хм, — протянул Уикс. — Тогда сегодня в семь у тебя «Литературный кружок». — Вечер поэзии, — перефразировал Тайлер. Даллон улыбнулся. — Ну можно и так сказать. Слышал когда-нибудь о терапии спонтанными стихами? Тайлер дёрнул бровью и шумно выдохнул. — Нет, — он скрестил руки на груди. — Может, я просто поиграю в настолки с… с кем-нибудь? — Отказ от участия в общем мероприятии рассматривается, как регресс в процессе лечения, — без эмоций продекламировал Уикс. — Поэтому в семь вечера будь, пожалуйста, в актовом зале, который находится налево от столовой. Там будет Патрик. Он профессионал в своём деле. Тебе должно понравиться. Тайлер не знал, что на этаже было помещение для подобных мероприятий. Ему ничего не оставалось, кроме как пойти. В этом месте развлечений было мало, в отличие от свободного времени, которое необходимо было чем-то заполнять. Возможно, ему правда будет весело, как обещал Фрэнк. Возможно, ему действительно понравится, как обещал Даллон.+++
Тайлер надеялся, что к вечеру вернётся Джош, но этого не случилось. От этого ему было тоскливо, но он гнал грустные мысли. В конце-концов, он не знал этого Джошуа: только фамилию, которую услышал сегодня утром. Если он вернётся в отделение, то отлично, может быть Тайлер узнает что-нибудь ещё. А не вернётся — хрен с ним тогда. Так лучше. Ему нужно думать о себе, о выздоровлении, а не о сильных и обаятельных… К чёрту всё. Он заглянул в зал, где уже было несколько человек. На самом деле, это сложно было назвать залом: скорее большая полукруглая комната. На стенах висели лозунги, которые, видимо, должны были поддерживать боевой дух: «ради завтра мы действуем сегодня». Пациенты сидели на полу, на низеньких стульчиках за низенькими столами и что-то выводили на листах бумаги. Как бы не старались организаторы, Тайлеру было печально смотреть, что люди с трудом держали ручку и концентрировались на задании, которое им давал пухлый молодой человек. Он ходил от одной группки к другой, довольно улыбался, словно они написали вторую «Божественную комедию». Тайлер увидел, что Джерард и Фрэнк, как всегда, сидят в самом незаметном углу, и решил присоединиться. — Приветствую всех! — услышали они. — Сегодня у нас будет очень интересное занятие! Сегодня мы попробуем написать новое спонтанное стихотворение! Это значит, что вы можете написать, подготовить всё, что угодно, позволить вашему разуму самому выбирать слова, свободно плыть на волнах фантазии! Это очень важно! Патрик говорил восхищённо и радостно. Он привлёк внимание Тайлера. «Профессионал в своём деле» был в очках и шляпе. На нём были короткие брюки, подтяжки и галстук-бабочка цвета свежескошенной травы. Выглядел он несколько эксцентрично, а небольшая полнота создавала иллюзию мягкости и доброты. — Новенький? — он подошёл к Тайлеру и протянул руку. — Привет, я Патрик Стамп. — Тайлер Джозеф, — на травяном галстуке-бабочке желтели кружочки с оранжевыми точками внутри, с интересом заметил Тайлер. — Ручку? Бумагу? — Нет, спасибо, — очнулся Тайлер. — Я не дружу ни с рифмой, ни со стихами. — Это неважно, — Патрик наклонил голову набок и стал похож на большого щенка. — Просто пиши первое, что приходит тебе в голову. Тайлер посмотрел на него в упор. Что за ерунда здесь происходит? Это считается терапией? Это волшебным образом должно помочь? Если бы подобная методика действительно работала, то в мире было бы гораздо меньше психически неуравновешенных людей. — Я не умею и не буду писать никакие стихи, — повторил он. Патрик улыбнулся и повернулся к остальным. — Внимание! — он поднял руку. — У нашего новенького Тайлера Джозефа творческий кризис! Ему надо помочь! Кто-то продолжил заниматься своим делом, кто-то встревоженно посмотрел на него. Тайлер был готов провалиться сквозь землю. Он обернулся на Фрэнка с Джерардом: они сокрушённо качали головами. Какого хрена? Они тоже считали, что подобная практика приносит пользу? — Итак! — воскликнул Патрик. — Сейчас, пожалуйста, каждый из вас, придумайте слово, которое потом Тайлер должен использовать в своём спонтанном стихотворении! — Зомби! — радостно вскочил Джерард. — Гангстеры! — подхватил кто-то. — Грязь! — Хэй-хэй-хэй! — улыбка Патрика стала натянутой. — Давайте что-нибудь более жизнерадостное, пожалуйста! — Туман! — Дым! — Сумасшествие! — Смееерть, — упоённо протянул знакомый голос за спиной Тайлера. — Джерард, пожалуйста, подумай о чём-нибудь более положительном! — строго сказал Патрик. — Я могу написать стихотворение про смерть, — убедительно сказал Джерард. — У меня уже есть несколько, но я могу написать ещё. Тайлер удивлённо уставился на Джерарда: он первый раз слышал, чтобы тот говорил такое длинное и связанное предложение. А то, что он написал стихотворение — спонтанное или нет — шокировало. — Собака! — Мгла твоих томных глаз, — сказал кто-то, и Патрик ухватился за это: — Отлично! Тайлер? Пожалуйста, начинай творить! По-моему, тебе предложили достаточно материала. Тайлер набрал воздуха в лёгкие. Бред. Как он может использовать то, что ему наговорили? Он не умеет писать, он давным-давно это осознал, ему об этом давным-давно сообщили, и сейчас было сложно забыть этот факт. Но всё же пара слов, которые он сейчас услышал, зацепили его. Смерть. Странно, что Джерард вдохновлялся ею, подумал он, и эта мысль показалась ему необычно-знакомой. Он думал также некоторое время назад. Конечно, она вдохновляет. Когда чувствуешь её дыхание рядом, гораздо острее ощущаешь жизнь. — Тайлер? — позвал Патрик. — Сейчас, ещё пару секунд, — он переминался с ноги на ногу, не зная, как начать. Потом его прорвало. Это слабо походило на классическое или спонтанное стихотворение, это был рифмованный текст про него, его воображение, про слова, которые душили его словно дым в подвале, про его мечту, которая у него была, не смотря ни на что, и про то, что он медленно сойдёт с ума, если не расскажет всего, что происходило в его душе. Он говорил быстро, так быстро, надеясь, что никто не поймёт, какие слова он использовал. Но у него получалось так складно, чётко и правильно, что он поразился. На строчке про гангстеров он запнулся и открыл глаза, которые он не заметил, как закрыл. Он обвёл взглядом людей, которые, казалось, застыли от испуга. В тишине Тайлер услышал собственный выдох. Он сглотнул. Патрик смотрел на него, открыв рот. За его спиной кто-то хлопнул в ладоши. Это был Фрэнк. Он встал, потянул за собой Джерарда и продолжил аплодировать. К ним присоединилось несколько человек, и это стало похоже на закрытие сезона Бродвейской постановки. — Что за хреновину ты только сейчас проделал? — спросил его Фрэнк, обнимая за его плечи одной рукой. — Вот это да, вот это я понимаю спонтанное стихотворение года! Тайлер смущённо улыбался, ему было жарко, словно он пробежал стометровку и первый пришёл к финишу. Это было не так сложно, как он думал. Некоторые вещи кажутся невозможными до тех пор, пока не сделаешь их, подумал Тайлер. Джерард счастливо улыбался и повис у него на руке, как самая преданная фанатка. — Круто, — повторял он. — Круто, круто, круто. Патрик подошёл к нему и снял шляпу. — Ну, — мягко улыбнулся он, — это было необычно, но очень-очень … душевно, — прижимая её в груди, констатировал он. — Спасибо, — Тайлер потёр шею. — Я сам удивлён, если честно, что так легко получится сочинить спонтанное стихотворение. — Отлично, отлично! — Патрик снова перешёл на восклицания. — Продолжай в том же духе! Вот увидишь, тебе откроются невероятные возможности собственного воображения… Тайлер не слушал, потому что заметил в дверях знакомую фигуру. Это был Джош. Он наблюдал за Тайлером и улыбался. Улыбался, словно знал о нём всё. Тайлер смотрел на него и не мог оторвать взгляда. Как давно он здесь? Видел ли он его безумное выступление со странным так называемым стихотворением? Ему понравилось? Или не понравилось? Или теперь он будет считать Тайлера действительно сумасшедшим? Джош повернулся и исчез за дверью также неожиданно, как появился. Тайлер аккуратно снял Джерарда с плеча. — Хэй! — позвал он и бросился вслед за ним, игнорируя подходящих к нему людей. Выйдя в коридор, он заметил, что Джош уходил вглубь коридора, о существовании которого Тайлер не знал раньше. Это отделение — древний замок какой-то, подумал он, преследуя Джоша. Он остановился в месте, где коридор заканчивался тупиком. Видимо это была незаконченная присторойка, или изначально неудачная планировка здания, ибо помимо странного, просторного места, образованное четырьмя голыми стенами, над ними, прямо на потолке, было окно. Сквозь блестящие толстые стёкла чернело ночное небо. Тайлер смотрел вверх несколько секунд, удивлённый и очарованный. — Оригинально, — сказал он, опуская глаза и встречаясь взглядом с Джошем. — Привет. — Привет, — он улыбнулся. — Ты пришёл. Джош пожал плечами и прислонился к стене. — Сегодняшний вечер поэзии порвал все ожидания, — сказал он. Тайлер рассматривал серый пол. Сердце глухо билось в горле. — Ты видел? — Да, — Джош прикусил нижнюю губу. — Это действительно было круто. Не знал, что ты умеешь так быстро работать языком. Ведь для того, чтобы так быстро говорить, нужно очень быстро двигать им. Или я ошибаюсь? Тайлер едва удержался от смеха. Джош не флиртовал, он переходил в контрнаступление. Окей, он готов сыграть с ним в эту игру. — Ну, ты много чего обо мне не знаешь, — Тайлер встал у стены напротив Джоша и прижал затылок к прохладной поверхности. — Оу, неужели, — ответил Джош. — Давай я буду говорить факт о тебе, а ты факт обо мне. Посмотрим у кого выше уровень проницательности. — Идёт, — согласился Тайлер. — Окей, начинай, — серебряное колечко в носу блеснуло в полумраке. — Тебя зовут Джошуа Дан. — А тебя Тайлер Роберт Джозеф. — Как ты узнал? — опешил Тайлер, не припоминая, чтобы он сообщал полное имя кому-либо, кроме персонала. Джош показал на браслет на запястье, которые выдавали всем без исключения. На нём было написано полное имя и причина госпитализации. На браслете Тайлера было написано: суицидальная идеация. — Ладно, — он задумался. — Ты любишь курицу и исландскую музыку, у тебя есть татуировка, — перечислял Тайлер. — Ты тоже из Колумбуса, как и я… — Ты говоришь об очевидных вещах, — перебил его Джош и с улыбкой добавил. — Ты бы мне ещё про мой пирсинг рассказал. Давай, скажи что-нибудь, что не настолько явственно лежит на поверхности. Тайлер молчал, размышляя над услышанным. Но тщетно — он действительно почти ничего не знал про Джоша. Из головы испарились все слова, которыми он так резво жонглировал несколько минут назад, и которыми он мог хотя бы приблизительно описать Джоша. — Иногда ты саркастичен и резок, — он запнулся, понимая, что это не самые лестные характеристики, — и я… Он покачал головой. Хреновый он игрок. Он нервно засмеялся и почувствовал себя бóльшим дураком, потому что Джош смотрел на него в ожидании, а сказанные Тайлером пара слов не произвели на него впечатления. — Может, ты начнёшь? — робко предложил он, глядя в сторону. — Окей, — не колеблясь, начал Джош. — У тебя мягкий характер, но есть внутренний стержень. Ты добрый, но не всегда показываешь это. Ты талантливый, но боишься развивать свой талант. У тебя есть чувство юмора, но иногда ты предпочитаешь пострадать, а не посмеяться. Ты красивый, и не знаешь об этом, что в моих глазах делает тебя ещё красивее. Я хочу тебя прямо здесь и сейчас, но у нас слишком мало времени. Тайлер понял, что не дышал, пока Джош говорил. У него отвисла челюсть, и язык словно онемел. — Что? — прошептал он. — Ещё у тебя клиническая депрессия, — подвёл итог Джош, не обращая внимание на его потрясённый вид. — Но об этом ты и сам знаешь. Он замолчал, и Тайлер наконец закрыл рот. Повисла тишина, плотная, как занавес. Несколько секунд они смотрели друг на друга, не в силах отвести взгляда. Потом Тайлер неестественно засмеялся, не веря, что всё сказанное Джошем было всерьёз. — Воу, воу, не так круто, — он провёл ладонью по волосам, пытаясь держаться, как ни в чём не бывало, пытаясь сделать вид, что это шутка. — Зачем ты мне это говоришь? — Я опять втянул тебя в новую игру, чтобы помериться проницательностью. Джош сделал шаг вперёд, не сводя глаз с Тайлера. — Ещё тебя очень просто сбить с толку, и мне это тоже нравится, — продолжал он, приближаясь ещё на шаг. — Ты не представляешь, что чувствую я, когда ты замираешь в поисках правильного ответа или поведения. Эти несколько секунд настолько сильно характеризуют тебя, показывают, кем ты на самом деле являешься. Сделав ещё шаг, он остановился в нескольких сантиметрах от Тайлера. — Я давно не встречал такого человека, как ты, Тайлер Джозеф. Джош протянул руку и опёрся ладонью об стену. Тайлер смотрел на него широко распахнутыми глазами и едва дыша. Это не могло быть правдой, подумал он, глядя на губы Джоша, которые оказались слишком близко, и Тайлер зачарованно смотрел, как он медленно облизнул их. Сердце билось громко-громко, сотрясая его с каждым ударом. Всё было как во сне — слишком много всего и сразу, и его словно парализовало от событий и эмоций последних нескольких минут. Их лица были в миллиметре друг от друга, Тайлер чувствовал горячее дыхание, его обжигающую близость. Внутри него огненный шар медленно опускался ниже, ниже, пока наконец не взорвался там, где рука Джоша обняла его за талию и притянула к себе. Их раскрытые губы встретились, и Тайлер поразился силе охвативших его ощущений. Он целовал Джоша, и не мог насытиться этим поцелуем, этими губами, этим языком. Он запустил пальцы в его волосы, наслаждаясь мягкостью, и тем, как Джош реагировал на его прикосновения. Он слышал приглушённые стоны, и он не сразу осознал, что эти стоны — его собственные. Тайлер поцеловал его в уголок рта, опустился к шее и впился зубами в нежную кожу. Джош зашипел и обнял его крепче. Тайлер чувствовал, что он дрожал, что его тоже трясло, и ему не хотелось останавливаться. Он стянул с него рубашку, захлёбываясь от желания прикоснуться к этим рукам. Тайлер провёл ладонями по плечам, к запястьям и почувствовал, что кожа здесь была словно рифлённая, грубая и неровная. Он открыл глаза. Джош замер. На верхней части плеча было вытатуировано солнце, как его обычно изображали в центре млечного пути — размытый круг и тёмные вселенные, вращающиеся вокруг. Тайлеру не хватало света, но приблизив лицо, он увидел, что под краской, на коже было множество неровностей, шрамов — от порезов, потушенных сигарет, ожогов самой разной формы. Он спустил рукав ниже и увидел, что к солнцу тянулись ветки дерева, под которыми виднелись длинные, зарубцевавшиеся тропинки старых ран. Они тянулись ниже, по стволу, до самого запястья, придавая рисунку особую объёмность, почти красоту. Тайлер облизнул опухшие губы и поднял глаза на Джоша. Он смотрел на него, как тогда, когда Тайлер первый раз заметил шрамы на его запястьях — с примесью стыда и страха. Желание, которое обжигало его изнутри, медленно превращалось в колючий лёд. — Кто это сделал? — он знал ответ, но не мог не спросить. — Я, — Джош отстранился и надел рубашку. — Зачем? — вырвался ещё один глупый вопрос. Джош отошёл к противоположной стене. Тайлер сделал шаг на встречу, но не решался прикоснуться к нему. — Пожалуйста, не закрывайся от меня… — Ты достаточно умён и догадлив, — сказал Джош. — Ты сам всё отлично понимаешь. — Я понимаю, но я хочу услышать твои причины, — прошептал он. — Я хочу, чтобы ты рассказал мне свою историю. Я про тебя ничего не знаю… Они услышали шум в другом конце коридора и повернулись. — Чёрт, — сказал Джош, — надо уходить. Он посмотрел на Тайлера долгим, внимательным взглядом, в котором Тайлеру почудилась нежность. Затем Джош притянул его к себе за шею и поцеловал — поцеловал так, что у Тайлера чуть не подкосились ноги. Он прикоснулся пальцами к его лицу, но Джош остановил его. — Я расскажу тебе свою историю, — тихо сказал он, прижимаясь лбом к его щеке. — Обязательно расскажу, но завтра. Сейчас надо уходить, потому что если нас застукают, то никому мало не покажется. Хорошо? — Хорошо, — эхом отозвался Тайлер. Ночью он не спал, потому что впервые за долгое время, он писал. Писал первое, что приходило в голову — как советовал Патрик. Писал о себе, о Джоше, обо всём, что происходило вокруг и в его голове. К своему удивлению, ему понравилось то, что получилось в итоге. Он отложил блокнот, когда начало светать. Он проспал почти до полудня, пропустив завтрак и чуть не опоздав к Даллону.