Звоните мне

Антону невероятно сложно понять и осознать все, что происходит. Он потирает переносицу по несколько раз за минуту, часто оглядывается на соседнюю дверь и понимает, что не бывает так. Просто так людей машины не сбивают, просто так люди не устраивают каких-то расчетных свадеб, просто так он не сидит в больнице, пытаясь понять, что делать дальше, как сообщить о случившемся Маргарите Михайловне, как сказать врачам о том, что он, вообще-то, тут никто и даже не должен ждать того, что они скажут. Именно в этот момент приходит сообщение от мастера, отвечающего за арку из лилий. Извините, Антон Андреевич, что трубку не брал, арка будет готова к вечеру, можете забрать ее на газельке. Антон бы послал этого мастера куда подальше, потому что эта арка сейчас играет самое наименьшее значение, но все же думает, что стоит что-то ответить. Что-то не очень жесткое и неприятное, ведь с этим мастером ему еще работать в дальнейшем. Да, спасибо, я заберу ее, как только освобожусь. Антон, конечно, вряд ли успеет ее забрать, но не стоит говорить об этом. Антон забудет о ней уже через две минуты и вспомнит только в том случае, если мастер забеспокоится. Коротать время было ужасно утомительно, а ком в горле давил безумно, заставляя себя почувствовать если не полным идиотом, то идиотом на половину из всех имеющихся процентов. Антон понимает только сейчас, что тогда стоило дать ему какой-то другой совет, побыть человеком, а не работником свадебного агенства. Звонит телефон Арсения, который остался у него в руках. Почти целый - только одна длинная трещина на стекле. Антон снимает трубку. - И где тебя носит? - голос Маргариты Михайловны и сам по себе не очень приятный, а сейчас и без того подавленного Антона вдавливает еще куда-то ниже, куда-то туда, где обитают задавленные женами мужчины. - Извините, Маргарита Михайловна, это не Арсений. Это Антон. - Антон Андреевич? А почему его телефон у Вас? - она тут же становится настороженной. Обиженно настороженной, как будто подозревает будущего мужа в измене, что само по себе глупо. - Видите ли... - он снова потирает пальцами переносицу, закрывая глаза на пару секунд. - Арсения сбила машина, сейчас он в больнице. Не знаю, как Вы могли не насторожиться, потому что в этот момент Вы разговаривали с ним по телефону. - Он сбросил, - ее голос будто и не меняется совсем. Она будто не поражена трагедией. Антона это выводит. Как будто горит фитиль пороховой бочки. - Болтал мне о том, что мы должны отменить свадьбу, потому что он так хочет. Что за глупые домыслы? И сейчас ищет себе оправдание, лишь бы только не жениться! Она продолжает страдать дальше, но Антон не слушает - скидывает звонок, едва сдерживаясь, чтобы этот мобильник не грохнуть о пол. Держится только потому что мобильник не его, и отвечать потом не перед собой, а перед Арсением. Антон уверен, что отвечать придется - Арсений просто не может вот так вот взять и умереть. Не такое сильное было столкновение. Наверное. Черт... - ...молодой человек... Перед его лицом машут ладонью, и Антон не сразу понимает, в чем дело. Поднимает взгляд, припоминая того врача, который и сказал ему оставаться здесь и ждать. Он выглядел весьма опечаленным, и его печаль положила начало довольно тяжелому волнению. Значит, все не так просто, как казалось? Не отделается легким сотрясением? - Да? Антон без понятия, как долго просидел, не откликаясь на призывы врача, но тот вдруг предложил ему выпить успокоительного. Вежливо отказавшись, он, все же, пытается узнать то самое, что его интересует больше всего: - Что с ним? Врач мрачнеет. - Сказать вот так вот просто сложно. Он в коме, молодой человек. Врачу лет под пятьдесят и для него слова даются довольно тяжело - он из тех врачей, которые искренне сочувствуют близким пострадавших. Антон видит это и считает, что этот человек достоин уважения. - У него на днях должна была быть свадьба? Антон слабо кивает, снова потирая пальцами переносицу. - Оставьте нам номер его невесты, мы сообщим ей об этом. Антон кивает снова, доставая мобильник Арсения. Уже десять часов. Встретились в кафе они еще днем. Открывает телефонную книгу, отматывая к номеру невесты и вдруг осекается, нажимая кнопку блокировки и убирая мобильник в карман. - Знаете, что, мы сделаем по-другому. Дайте листок и ручку. На клочке бумаги он пишет свой номер телефона, протягивая его врачу. - Не звоните ей. Звоните мне.