Принесите счет

Когда я вышел с помытой головой, то Арсения уже не было в гостиной. Он, в сотый раз повторюсь, странный. На что ему сдались мои волосы, не понимаю. На что ему сдался я — тоже. Захожу в ту комнату, где вчера днем я спал. Этот парень там собственной персоной. Сидит на подоконнике. Печатает что-то в телефоне. В моём. — Арсений, кому ты пишешь? — устало спросил я, подходя к нему. — Федя какой-то спросил где ты, я ответил ему, что болеешь. Как и тогда твоему шефу, впрочем. — И что у меня за болезнь хотя бы? — Еще не выбрал. Можешь предложить парочку диагнозов для себя. — Я не фантазер, — сказал я и присел на кровать. Он все еще тыкал в экран, не обращая на меня внимание. Я сразу подумал, что Арсений читает все мои переписки. Эта мысль меня сильно взволновала. Не то, чтобы там было что-то непристойное. Нет, конечно. Просто неприятно, когда твою личную жизнь смотрят как под микроскопом. — Антон, что ты так напрягся? Я ничего не читаю, просто на новые входящие отвечаю — все же угадать мои мысли было весьма предсказуемо, — «Галерею» не смотрю, — сказал он, свешивая ноги с подоконника. — Да делай что хочешь, — раздраженно ответил я, пытаясь изобразить безразличие. — В таком случае, раз ты сам предлагаешь, — Арсений быстро разблокировал экран, потом еще раз посмотрел на меня. Я отвернулся, делая вид, что мне очень интересно рассматривать стену. Кровать рядом со мной немного прогнулась. Он сел рядом. — Итак, что тут у нас, — он открыл «Direct» и понял, что у меня там пусто. Я про себя усмехнулся тому, что обломал Арсения. Такая уж привычка, удалять все сообщения в Instagram. В других социальных сетях я так не делаю, просто эту для общения не использую. Разве что два слова написать на чьи-то истории и удалить потом, чтобы место освободить. Арсений зашел в мой профиль и стал подолгу рассматривать каждое фото. Это напрягало. — У тебя нет дел поважнее? — спросил я, не выдержав. Он повернулся на меня и так же долго, как фотографии, стал рассматривать мое лицо. — Нет. — Эм… — я изо всех сил старался успокоить себя. Как же это все меня морально калечит. Не удивлюсь, если второе имя Арсения — Неопределенность. Я ненавижу, когда мне что-то не договаривают. Как будто медленно раскручивают клубок ниток и на них от этого хочется повеситься. — Арсений, зачем ты со мной возишься? — Это же прикольно, — сказал он на полном энтузиазме. — Что «прикольно»?! — Ты, конечно, — он посмеялся, будто бы я спросил какую-то глупость, и завалился назад. — Знаешь, всякие кошки, собачки — это скука смертная, — Арсений то мял в руках, то подкидывал подушку, — а вот с тобой повеселее будет. — Но я не домашнее животное, алло, я человек вообще-то. — И что? Значит теперь будешь домашний человек, — у меня глаза полезли реально на лоб. Он ненормальный. В меня полетела подушка и упала на пол, так как я успел увернуться. — Ну, почему ты не поймал, — протянул Арсений, поднимаясь за упавшим. Я ничего не говорил. За окном не было ни облачка. Тюль переливался от утреннего солнца. Обычно в такое время я сидел на парах и слушал музыку через один наушник, который был не виден со стороны преподавателя. Ох, это было словно очень давно. — Лови! — на этот раз подушка чуть не попала мне в лицо. Я положил ее на место, где ей следовало лежать и сел обратно. — Хватит, — у меня совершенно не было настроения. Арсений стоял передо мной, и я смотрел на него снизу вверх. Он провел большим пальцем по моей скуле. От неожиданности я дернулся. Его рука была довольно холодная, но с очень мягкой кожей. — Арсений? — настороженно произнес я. — Мм? — Что ты делаешь? — Ничего, — он улыбнулся и поворошил мои полувысохшие волосы. Я еле сдерживался, чтобы не спросить, в какой психушке он стоит на учете. Конечно, я не психолог, но поведение у этого парня было явно девиантным. Хотя, быть может, виновато его окружение. — Боюсь спросить, друзья у тебя такие же странные? — он наконец-то убрал от меня руки. — Какие глупости, — он поправил воротник своей рубашки, — у меня их нет. — А как же Стас и… — Они? Друзья? Ну насмешил, конечно. Ладно, я, пожалуй, спать. Не шуми тут, — он скрылся за дверью. Для меня дико ложиться в такое время. Мой режим вряд ли быстро перестроится. Но это далеко не основная проблема. Вернемся к Арсению. Какого. Хрена. Он. Меня. Трогает. Я очень дорожу своим личным пространством. И еще эта хрень с «одомашниванием» меня — ему просто, блин, самому с собой скучно. И эта скука порождает то, что вообще ни в какие рамки не входит! Нет уж, я не собираюсь его развлекать. И дружить не собираюсь. Это полнейший бред. Заняться ему просто нечем. Я, черт возьми, не хомячок. Не буду бегать в колесе. Что это вообще за маразм? Чего он хочет добиться этим? В средней школе я читал роман Лермонтова «Герой Нашего Времени», и, помнится, Печорин, без угрызений совести похитил Бэлу. Как красивую вещь, если хотите. И привез к себе. И что-то ей втирать пытался. Хотя, по сути не нужна она была ему в глобальном смысле. Ну, чисто, как я интерпретирую. Можно ли сказать, что ситуация из романа проецируется на мою жизнь? Думаю, да. Вот только Бэлу убили потом. Как-то не хочется такого же исхода. Ну, я же в принципе не сижу и плачу как она. Я просто сижу. Мда. Надо что-то делать. Срочно. Я не хочу быть ручной канарейкой. Выхожу из комнаты. Стараюсь это делать как можно тише. Заглядываю за одну из полуоткрытых дверей и вижу Арсения, благополучно сопящего. Прохожу мимо по направлению в прихожую. Аккуратно выдвигаю все ящики по очереди и ищу ключи от входной двери. Итак. Чувствую как учащается пульс. Их нигде нет. Нет, я так просто не сдамся. На цыпочках захожу в комнату, где спит Арсений. На стене висят черные квадратные часы. Тик. Так. Спокойно, Антон. Он спал прямо на покрывале, повернувшись на левый бок, лицом ко мне. Я стал издалека всматриваться в содержимое его передних карманов. Один вроде как пустой, а вот во втором я разглядел очертания корпуса своего телефона. Блин, неплохо бы его достать, но проблема в том, что для этого нужно перевернуть Арсения. Рискованно. Сейчас главное — ключи. Обхожу кровать, теперь изучаю, что в его задних карманах. Мне совсем не хотелось смотреть на его пятую точку, но ради своего побега я был готов на все. Как назло, ключи я увидел именно в одном из этих карманов. Фак. Ладно бы, если он носил свободные брюки. Нет же! Все же надо обтягивающее, как по моде! Операция по доставанию ключей существенно усложняется. Ох. Собираюсь с мыслями. Была не была. Нужно пробовать. Подхожу к кровати и понимаю, что он далековато лежит, чтобы просто так дотянуться. Медленно присаживаюсь ближе, благодаря про себя матрас за то, что он не скрипит. Хоть бы все получилось. Протягиваю руку к тому самому карману. Начинаю медленно тянуться за ключами. Будет очень неловко, если он вдруг проснется. Хватаюсь за железную связку и, опомнившись, что надо бы не так сильно сжимать руку, медленно вытаскиваю то, зачем полез. Тихо облегченно вздыхаю. А он крепко спит, между прочим. Может попытаться и телефон достать? Все-таки нет, это будет уже самоубийством. Сжимаю ключи в руке, чтоб не звенели, и сначала медленно, а потом очень быстро приближаюсь к двери. Два оборота. Щелк.