С подсознанием в шахматы

Дорога ведет далеко. Вьется призывами об иных душах сквозь землю, плещется краями морей, взвивается выше облаков волнами. Сколько по ней прошло, сколько еще пройдет – важно ли, известно ли? По спирали в дурную бесконечность. Ты бежишь? Зря. Ангел улыбается тихо: громкий смех вздымает кучу пыли с ветвей и земли, колеблет ленту. Зачем? Кто знает? Делает, звеня крыльями, еще шаг. Когда нет конца и начала, когда нет ни пути, ни проклятия – остается дорога. Крылья топорщатся льдом и горят – не исчезнуть, так пропасть, а он все цепляется за прошлое и смысл. Они, мертвые, выжили. Спина не гноится, вот только ни летать, ни под землю спуститься – проходы узкие. Держит нитки – и дальше по океану, перья, невнятно-серые, словно парус. Он зовет – Он, выбирающий. Страшно не верить, страшно бояться – зачем, зачем? У рыб в аквариумах водоросли пахнут нефтью. Страшно быть правым, страшно ошибаться, невыносимо отдать право на ошибку другому. Его ведь не было. А они уже не бегут – летят по гребням и крышам - пахнет рыбой. Крылья мешают падать – не взмахнешь, так спланируешь или застрянешь меж узких улочек. Волосы, выдуманные по буквам, цвета аквамарина. А глаза – и по буквам не выдумать. - Ты здесь? - Я не был. - Ты вернешься? - Я и не уходил.